可我记忆里的故乡,永远定格在上世纪八十年代那些深冬的夜晚。是屋外那绵延无尽、沉睡在厚重积雪下的黝黑山峦,是冰棱如刀剑般悬挂在屋檐下的寂静村庄,是雪后初霁时,天地间那一片令人窒息、纯白无瑕的辽阔。是山林里雪压断枯枝的“咔嚓”轻响,是雪地上麻雀跳跃的细小爪印,是黄昏时分,家家户户烟囱里升起的、笔直而又很快被风吹散的淡蓝色炊烟。
那是一种贫瘠中的丰饶,寂静里的喧响,寒冷包裹的温暖。而所有这一切的背景音,是火塘里柴火毕剥的吟唱,是铁壶里开水翻滚的叹息,是长辈们那些似真似幻、带着泥土和烟火气息的古老故事。那些故事,连同讲故事的人,一起为那个即将翻天覆地的时代,为我的童年,蒙上了一层神秘、幽暗却又无比柔软的底色。
乡愁是什么?是再也回不去的时空,是再也围不齐的人。是城市水泥囚笼里,再也烤不出的那一块焦香流蜜的红薯的滋味;是明明灭灭的霓虹灯下,再也找不到的那一塘跳跃的火光。
风似乎更紧了,依稀仍是当年穿山越岭而来的那一阵。只是再没有那样一扇门,让我可以躲进去,挤在亲人中间,在安全的颤栗里,听一个关于远方和未知的故事了。
火,早已熄了。故事,也讲完了。只剩下一片冰冷的寂静,和记忆深处,那一点暖橘色的光斑,幽幽地晃着。
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