他没有动，只是静静地站在摊位后，任由晚风吹拂着他单薄的衣衫。
摊位上的玻璃弹珠、金属箔纸和红色毛料，这些曾被他视若珍宝的“记忆奇物”，此刻在他眼中黯然失色。
它们是引子，是钥匙，却像一把只能打开一把锁的孤品。
而他要开启的，是通往亿万颗心灵的门。
第二天，天刚蒙蒙亮，林小满的地摊变了模样。
三件“遗物”被他小心收起，取而代之的，是一块漆黑的、用废弃合金板改造的黑板，立在桥洞下最显眼的位置。
他用一块捡来的白色矿石粉笔，一笔一划，郑重地写下了一行字：
“听故事，换记忆——可赊账。”
字迹算不上漂亮，却带着一股不容置疑的执拗。
清晨的“基底区”人流涌动，麻木的脸庞在灰蒙蒙的天光下川流不息。
外骨骼运转的液压声、神经界面发出的微弱电流音、行人的脚步声，汇成一片喧嚣的死寂。
无数人路过，投来或好奇、或鄙夷、或漠然的目光，但没有一个人停下脚步。
“神经病吧？记忆有什么好换的？我的记忆带宽都不够用了。”一个穿着动力臂的搬运工嗤笑道。
“又是哪个行为艺术家？想博眼球罢了，过两天就消失了。”一个穿着职业装的女人目不斜视地走过。
林小满不为所动，他像一尊雕像，静静地坐在黑板后，等待着第一个愿意停下的人。
他知道，信任的建立，从来都不是一蹴而就的。
一天过去了，黑板前空无一人。
直到黄昏降临，暮光带的悬浮粒子将天空染成一片诡异的紫红色。
一个佝偻的身影，推着一辆堆满电子垃圾的小车，在林小满的摊位前停了下来。
那是一位拾荒老人，满脸皱纹深得像刀刻的沟壑，浑浊的眼睛里看不出任何情绪。
他盯着黑板上的字看了很久，沙哑地开口：“小伙子，我没什么东西能换，只有一个故事，你要听吗？”
林小满抬起头，眼中终于有了光。
他站起身，为老人搬来一个干净的箱子当凳子，认真道：“您请说，我听着。”
老人坐下，浑浊的眼中泛起一丝波澜，仿佛沉寂的古井被投下了一颗石子。
“我这辈子……忘不掉一件事。1976年的那场地动……那时候我还年轻，房子塌下来的时候，我没顾上自己，先是把我媳妇推出去，又回头从废墟里把我爹背出来，最后……还从邻居家抱出了一个刚满月的娃。那天，我一个人，背出了三条命。”
他没有说后来如何，没有说那些人是否还活着，只是平静地陈述着一个被时光掩埋的事实。
话音落下的瞬间，林-小-满-只-觉-得-手-腕-上-的-古-书-卷-纹-身-猛-然-一-烫！
一股温热的暖流从纹身涌入四肢百骸，眼前的黑板边缘，竟无声无息地浮现出一圈淡淡的、几乎难以察觉的金色光边。
“愿力值+10。”一个微弱的声音在他脑海中响起。
林小满压下心中的激动，他拿起那块白色矿石，在黑板的角落，郑重地写下老人的名字和当天的日期。
然后，他伸出右手食指，指尖凝聚出一丝微不可见的金色光芒，轻轻按在名字旁边。
一个复杂的、由无数光线构成的隐形符文一闪而逝，仿佛给这份口头的契约盖上了一个神圣的印章。
“您的故事，我记下了。”林小满对老人说，“这枚‘回声之地认证章’，会替您永远保存它。”
老人愣了愣，似乎没听懂，只是疲惫地摆摆手，推着小车，蹒跚着消失在夜色中。
当晚，睡在冰冷桥洞下的老人，做了一个他几十年来都不敢做的梦。
梦里，他那个早逝的女儿，还是七八岁的模样，扎着两个小辫子，牵着他的手在开满油菜花的田埂上走路，笑声清脆得像风铃。
第二天醒来，老人发现自己泪流满面，但心中那块压了几十年的巨石，却仿佛轻了许多。
他逢人便说，声音里带着一丝颤抖的敬畏：“桥洞下那个小伙子……是个神人！他……他替我把丢了的魂找回来了！”
一石激起千层浪。
“把魂找回来”这句话，像一颗精准的子弹，击中了这个时代每个人心中最柔软也最空洞的地方。
第二天，黑板前排起了队。
一个满身疲惫的外卖员，解下头盔，眼圈通红地讲述着。
那是一个暴雨天，他为了一个加急单，连人带车摔在积水的路边，腿当场就断了。
他以为自己要完蛋了，那个点餐的顾客却冲进雨里，把他扶起来，二话不说送去医院，还留下了一张手写的纸条，上面写着：“凭此条，未来十年，来我店里吃饭免费。”
故事说完，黑板上自动生成一行金色的评语：【此恩永续】。
一个妆容精致的女白领，声音里带着哽咽。
她说起在拥挤到窒息的磁悬浮地铁里，她看到一个孕妇被挤得脸色发白，想也没想就张开双臂，用自己瘦弱的身体为她挡住身后的人潮。
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