他说着，有些费力地站起身，走到房间深处，从一架需要借助小梯子才能触及的最高层书架上，摸索着，取下一本巨大、厚重、封面是磨损得看不清原色的皮革、并且没有书名的巨册。
动作间，细小的灰尘在灯光下狂乱飞舞，如同被惊扰的时光碎片。
他将那本沉重的书小心翼翼地放在神崎面前的桌上，发出“咚”的一声闷响。
“这个，”他拍了拍坚硬的封面，发出扑扑的声响。
“是这座城市的一部分历史，也是很多早已逝去的人，留下的记忆碎片。有些人，像高迪，用石头和奇思妙想建造它；有些人，用热血和生命保卫它；还有些人，比如我这个没什么用的老家伙，就用这些文字，这些发黄的纸片，试图记住它，哪怕只是一点点。”
他深邃的目光看向神崎，仿佛要透过他的眼睛，看到他来自的那个遥远而秩序井然的世界。
“网球……”米格尔的声音低沉下来，带着一种叙说史诗般的庄重。
“在巴塞罗那，在这片土地上，从来就不只是一项游戏，不只是绅士们的消遣。它曾经是抗争的符号，是压抑时期底层社区唯一的骄傲和出口，是来自不同大陆的移民孩子，试图敲开这扇城市大门的砖石。”
“它里面蕴含的，不仅仅是技巧、速度和力量，更有眼泪、欢笑、绝望、希望……是几代人的呼吸和心跳。”
他缓缓翻开那本巨大的书册。里面并非整齐的印刷字体，而是密密麻麻贴满了泛黄的剪报、手写笔迹潦草的手稿、边缘模糊的黑白或褪色照片。
神崎的目光扫过那些影像：上世纪穿着简陋运动服的人们，在尘土飞扬的红土场地上奋力挥拍；弗朗哥时期，球迷们聚集在隐秘的角落里，眼神警惕又充满渴望；还有近年来，拉玛西亚青训营里，那些面容稚嫩却眼神专注如鹰隼的孩子们……
“看他们的眼睛，”米格尔的指尖点在一张尤其古旧的照片上，那上面是一个在堆满杂物的巷弄里、赤着脚追逐一颗破旧网球的孩子，那双眼睛在模糊的影像中依然灼亮，带着未经驯化的野性和纯粹的渴望。
“这里的网球，是在街头巷尾，在逆境和匮乏的土壤里，自己挣扎着长出来的。它可能不优雅，不完美，甚至有些粗野，不懂得遵守所谓的‘规则’。但是，孩子，它有生命，有温度，有泥土的味道。它要的不是计算到毫厘的绝对控制，而是在混乱、在不可预测中，精准地抓住那一闪即逝的机会。是把所有压抑的、无法言说的情绪——愤怒、喜悦、悲伤——通过那颗黄色的小球，毫无保留地、狠狠地打出去！”
米格尔“啪”地一声合上了厚重的书册，发出一声轻叹，目光重新落回神崎身上，变得锐利而直接。
“越前让你来，我想，绝不是为了让你学习什么新的发球招式，或者更刁钻的旋转技巧。他是想让你亲眼看看，亲身感受一下，网球……还可以有另一种样子。一种，更接近孕育它的土地，更接近打出它的人的本心、血液与灵魂的样子。”
他颤巍巍地从抽屉里取出一把样式古老、带着温润光泽的黄铜钥匙，递给神崎。“去港口区，靠近旧码头的那片废弃仓库地带。入夜之后，那里会聚集起一些人，打一种……你可能从未见过的网球。去看看吧，只是看，也好。”
他顿了顿，苍老的手指先点了点自己心脏的位置，然后又抬起来，点了点太阳穴，“记住，用这里去感受。而不只是，依赖这里去分析。”
当夜幕如同墨蓝色的天鹅绒，彻底笼罩住巴塞罗那，咸湿的海风变得更加清晰时，神崎凛司凭借着米格尔模糊的指引和自己出色的方向感，找到了那个位于旧码头区域的、由废弃仓库改造的“球场”。
没有标准的围网，没有光滑的塑胶或草地球场，地面是粗糙不平、甚至带着裂缝的水泥地。
照明依赖的是几盏悬挂在高处、随着海风微微晃动的昏黄白炽灯，在黑暗中切割出不规则的光斑与阴影。
这里聚集着形形色色的人：光着膀子、露出繁复纹身和古铜色皮肤的水手；穿着沾满油污的工装裤、显然刚结束一天沉重工作的工人；还有一群群皮肤黝黑、眼神灵动、用飞快语速说着不同语言、似乎来自北非或南美的年轻人。
他们没有统一的运动服，没有严格的场地界限判断，比赛充满了激烈的身体对抗、毫不掩饰的汗水、以及用各种语言大声喊出的争吵与咆哮。
然而，与此形成鲜明对比的是，每一次拼尽全力得分后，那毫无隔阂、响彻夜空的真心欢呼，那用力到能发出清脆响声的击掌，那互相捶打肩膀、仿佛共同赢得一场战争般的激动。
这里的网球，粗糙，原始，甚至有些野蛮，却涌动着一股打动人心的、滚烫而蓬勃的生命力。这是一种将情绪与力量直接倾注于每一次击球中的网球，与神崎所熟悉的、充满战术博弈与精密计算的日本高中网球界，仿佛来自两个世界。
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