春寒料峭，市集恢复喧嚣。
人流如织，叫卖声、驴蹄声、铁器敲打声混成一片。
阳光斜照在青石板上，蒸起一层薄雾，仿佛昨夜的风雨从未发生。
可就在这寻常烟火气中，某种东西已经变了。
角落里，一个瞎眼老妪盘腿坐在破席上，竹针翻飞，红蓝丝线在粗布上游走，绣出一幅“百子图”——孩童嬉戏，牵牛放羊，看似俗艳热闹。
她嘴里哼着小调，声音沙哑却节奏精准：
“母鸡不下蛋，公鸡叫得欢。”
路过的技察司巡官猛然顿步，耳尖一跳。
这旋律……他听见过！
通缉令上写得清清楚楚，《谜典·机枢篇》首章音律编码，正是以此民谣为基，暗藏齿轮传动逆向推导公式！
他拔刀出鞘，寒光一闪，直指老妪咽喉：“妖言惑众，斩！”
刀未落，却被一只布满老茧的手死死攥住手腕。
“你敢！”那是个满脸沟壑的老农，怒目圆睁，“这是我孙儿昨天唱着修好水车的歌！要是没了它，春耕就得误！”
“对！我家织机也靠这调子调了速比！”
“我儿子用它改了磨坊曲柄，省了两头驴！”
人群瞬间围拢，不是畏惧，而是愤怒。
他们不懂什么《谜典》，也不知所谓“技罪”，但他们知道——这首歌，让坏了的工具能转，让累弯的腰能直。
巡官环顾四周，竟无一人退避。
反倒是他的同僚，站在街口迟疑不前，刀锋低垂。
他咬牙，额角青筋暴起，可终究——松了手。
刀哐当落地。
老妪依旧低头绣花，竹针未停，歌声未断。
只是那句“公鸡叫得欢”之后，多了一句轻不可闻的尾音：“双轴差动转。”
没人听见。
但整个市集的空气，仿佛被无形之手拨动了一下。
消息传回工部时，周慎行正盯着自己亲手题写的“宁拙勿巧”匾额。
四个大字，笔力遒劲，是他三十年为官信条：工艺贵在守正，奇技淫巧，乱世之源。
可此刻，他盯着那“巧”字，忽然觉得刺眼。
像一根扎进掌心的刺。
他缓缓起身，拂袖，取下匾额，重重摔在地上。
木框裂开，灰尘腾起。
身旁小吏战战兢兢：“大人？”
他没说话，只命人取来一幅空白宣纸，悬于原处。
无字。
一如他此刻的心境——曾经笃信的一切，崩塌得无声无息。
他翻开私藏的《谜典》残页，指尖颤抖地划过那些曾被他视为邪说的歌谣。
“一牛二肚三回头”——是负载分配；
“四蹄不动五谷收”——分明是静力平衡与能量守恒的通俗演绎！
他猛地合上册子，闭眼，脑海中浮现的是儿子临终前那句：“爹，我的风筝会转弯……”
原来不是梦话。
是启示。
而他，亲手掐灭了火种。
山间草庐，柴门半掩。
墨七弦蜷坐在土炕边，手中炭条在墙上画着一座歪斜的小屋。
线条杂乱，比例失衡，像是孩童涂鸦。
可每一道线，都对应着某种结构力学的简化模型——她已记不清原理，但手记得。
她的记忆，正在一寸寸剥落。
昨天，她忘了自己穿越前的生日。
前天，她想不起“熵增定律”的完整表述。
再往前……她甚至不确定“墨七弦”是不是真名。
名字？
或许只是一个代号。
真正属于她的，只剩下肌肉的记忆，呼吸的节奏，指尖的微颤——那些早已融入本能的科学逻辑。
青螺每日辰时准时震动地面三下，提醒她进食；午时两下，催她刻录今日口诀。
她像一台精密却零件渐失的机器，靠着外部信号维持运转。
这日，锤娃来了。
少年蹲在溪边，手里捏着一片断裂的簧片——是昨日测试新式播种傀儡时崩坏的部件。
他没用工具，徒手弯曲、敲打、扭转，动作流畅得如同演练千遍。
墨七弦走近，目光落在他手腕翻转的弧度上。
——和她早年实验室记录里的校准手法，分毫不差。
“谁教你的？”她问，声音干涩。
锤娃抬头，一脸茫然：“没人。我就是……听着像这样。”
她怔住。
不是模仿，不是学习。
是共鸣。
她的知识，不再需要“传授”。
它已渗入这片土地的呼吸，化作孩童玩耍时的节奏，农妇织布时的指法，渔夫摇橹时的节拍。
它成了这个时代的新本能。
就像语言，生来就会说。
就像心跳，无需被告知如何跳。
她忽然笑了，嘴角微扬，眼中却无喜色。
这是胜利吗？
还是……她的消亡？
破门被一脚踹开。
冷风灌入，吹熄了墙角油灯。
萧无咎大步踏进，玄甲未卸，眉宇凝霜。
他一把夺过她手中的炭条，狠狠摔在地上：“够了！你再编一句口诀，就会忘了怎么走路！”
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