晨雾还没散尽，藤架下的露水顺着藤蔓往下滴，在青石板上敲出细碎的响。你抱着膝盖坐在老槐树根上，指尖捻着片昨夜没烧尽的起爆符残片，上面还沾着点紫藤花的粉。不远处，斑的团扇斜插在土坡上，扇骨间缠着半片焦黑的衣角——那是昨天他被信鸽群惊得后退时，被起爆符燎到的。
“还愣着做什么？”斑的声音从藤架后传来，带着点不自在的沙哑。你抬头，看见他正弯腰拾捡散落的卷轴，晨光勾着他银发的边缘，竟比昨夜的火光柔和了些。“那信里的字迹……你从哪弄来的？”
你晃了晃手里的残片，笑出点水汽：“木叶档案室的墙角，堆着好几箱呢。说是初代火影的遗物，没人敢动。”
斑的动作顿了顿，团扇往肩上一扛，转身就走：“无聊。”可脚步却慢得像在数石板缝里的草。藤架上的露水恰好滴在他后颈，他猛地缩了缩脖子，却没回头。
你忽然想起卷轴里夹着的那张泛黄的纸，是柱间画的斑的侧脸，耳朵上还画了朵小雏菊。你摸出那张纸，对着晨光展开：“喂，这雏菊画得像蒲公英，柱间大人是不是眼神不好？”
斑的背影僵成了石像。过了半晌，他瓮声瓮气地扔过来一句：“那是他故意画丑的，当年我揪了他的向日葵苗，他记仇呢。”
露水顺着纸边往下淌，晕开了画里雏菊的黄色，倒真像朵被打湿的蒲公英。你忽然觉得，昨夜的硝烟味里，原来藏着这么多没说出口的温吞事。藤架的阴影里，斑的团扇尖轻轻敲着地面，像是在数着什么，又像是在等你跟上。
晨光漫过紫藤架时，你踩着斑的影子往前行，手里那张画着雏菊的纸被风掀得哗哗响。他的团扇在肩头晃悠，扇骨上的焦痕沾了点晨露，像缀了颗透明的泪。“档案室的墙角……”他突然开口，声音里带着点不易察觉的涩，“柱间总爱往那堆旧纸里钻，说能闻见木叶刚栽时的土味。”
你把画举到他眼前，雏菊的黄已晕成浅橙，倒像团小小的火焰。“他画你的时候，是不是故意把耳朵画得尖尖的？像只藏在树后的狐狸。”斑的脚步顿了顿，耳尖竟泛出点红，团扇往你手上一拍：“胡说！是他手抖，当年握笔总爱晃。”
藤架下的石板缝里，昨夜散落的紫藤花瓣正被露水浸得发涨，瓣尖的粉染了石面，像串没写完的字。斑弯腰捡起片最完整的，指尖捻着转了转：“这花……比火之国的山茶软，倒像柱间酿的梅子酒，甜里带点酸。”
你忽然想起卷轴里夹着的那页残诗，是柱间用炭笔写的，字迹歪歪扭扭：“藤缠石，石恋藤，风过处，皆回声。”你把诗念出来时，斑正往藤架上瞅，晨光顺着他银发的纹路淌，在他写轮眼的勾玉上投下细碎的光。“他就爱写这些没头没尾的，”他嘴上嫌着，指尖却在石板上划出同样的字，“当年在河边烤鱼，他能对着芦苇念叨半宿。”
远处传来信鸽扑棱翅膀的声，是昨夜那只带起爆符的鸽子回来了，腿上绑着片新摘的紫藤叶。斑伸手接住鸽子，指尖触到叶面上的绒毛，突然放轻了动作，像捧着什么易碎的宝。“这叶的纹……”他低头细看，“倒像我团扇上的纹路，绕来绕去，都在往一处缠。”
你往藤架深处走，发现昨夜被团扇扫断的枝桠间，竟冒出了个小小的嫩芽，沾着露水颤巍巍的。“你看，它在长呢。”斑凑过来，团扇轻轻碰了碰嫩芽，眼底的猩红淡了些，像被晨雾浸软了。“柱间总说，断了的藤能再发，烧了的林能再青……”他没说下去，可石板上他划出的“藤”字，被露水浸得愈发深，像要刻进石里。
风穿过藤架，卷着花瓣往前行，斑的影子被晨光拉得老长，与你的影子交叠在一处，像两株缠在一起的藤。他忽然把那张画着雏菊的纸往你手里一塞：“收着吧，别让那群小鬼看见，免得又编些有的没的。”可转身时，他的团扇却在藤架上轻轻敲出节奏，竟和你念诗时的语调一模一样。
你摸着纸上晕开的橙黄，看着他往档案室的方向走，团扇上的焦痕在晨光里闪闪发亮。藤架下的露水还在滴，敲在石板的字上，像在轻轻应和——那些藏在硝烟后的温吞，裹在倔强里的柔软，原是藤与石的私语，风过处，皆是回声。
斑的团扇敲在藤架上的节奏忽然乱了半拍，他回头看了你一眼，银发被晨光镀上层金边，眼神里的冷硬似乎融化了些。“柱间那家伙，当年就是用这招哄骗我跟他一起栽紫藤的。”他语气带着点不屑，却伸手拂去了你肩头沾着的花瓣，“说什么紫藤爬满架时，就像把天空染成了紫色，结果等了三年才开花。”
你捡起脚边一片带着露水的紫藤花瓣，递到他面前：“那现在算圆梦了吗？”
斑的目光落在花瓣上，又移向爬满藤蔓的架子，沉默了片刻，才低声道：“他画的雏菊，其实是想让我别总动火。”说着，他从怀里掏出个小小的木盒，打开后里面是枚雏菊形状的玉佩，边角被摩挲得光滑温润，“这是他当年赔我的，说画丑了，用这个补。”
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