朱门兽首，黄铜獠牙下，卑微的叩响撞碎在死寂里。
粗布包裹的墨痕，划出绝望的弧线，坠入腥臭的犬盆。
“学狗吠三声！念三遍！赏你棺材钱！”——油腻的狞笑撕破空气。
膝盖骨撞击青石的闷响，是尊严崩断的丧钟。
枯手探入污秽肉糜，打捞被浸透的诗魂。
“雕…之为物…” 沙哑破碎的字句，混着獒犬啃骨的嘎吱。
暗处，指骨深陷掌心，热血滚烫，喉骨在牙关深处咯咯作响！
视野猩红，“60”梵文如烙铁灼烧——动，则万劫不复。
靴底踩在冻得铁硬的青石板上，那声“咯吱”像是踩断了什么东西的脊梁骨，在这片死寂的朱门高墙下，刺耳得令人头皮发麻。
杜甫停在了那扇巨大的、朱红色的兽头大门前。
门环是冰冷的黄铜兽首，獠牙毕露，眼珠空洞地俯瞰着他这粒尘埃。他仰着头，脖颈抻得笔直，露出嶙峋的喉结，艰难地咽了口唾沫。那声音在我耳中被无限放大，带着一种濒死的干涩。他枯瘦的手抬了起来，犹豫了那么一瞬，指关节上深红的冻疮在惨淡的天光下像凝固的血痂。
那拳头最终还是落了下去，指节叩在冰冷的黄铜兽鼻上。
咚。
声音沉闷，软弱，像一块湿泥巴砸在石头上，立刻就被四周厚重的死寂吞噬了。没有回音。只有他自己的呼吸，越来越粗重，像破旧的风箱在苟延残喘。
咚…咚…
他又叩了两下。间隔拉得很长，每一次落下都带着绝望的试探。指节撞击铜环的声音，一次比一次微弱，一次比一次卑微。
时间像是凝固的冰坨坨子。寒风卷着雪沫，打着旋儿掠过空旷的地面，扑在他单薄破旧的袍子上。他微微佝偻着背，双臂紧紧抱着怀里那个粗布包裹，仿佛那是他唯一的浮木。身体在不可抑制地微颤，每一下颤抖都清晰可见。
我藏在斜对面一条狭窄幽深的巷口阴影里，脊背死死抵着冰冷刺骨的土墙，指甲几乎要抠进粗糙的砖缝。右眼死死盯着那扇门，瞳孔收缩到极致，像两颗烧红的炭。左臂深处，琉璃化的区域传来一阵阵针扎般的刺痛，提醒着我保持冷静的代价。系统地图一片死灰，边缘那些蠕动的噪点仿佛更密集了，无声地嘲笑着眼前这一幕。
吱呀——
一声拖长的、带着腐朽气息的摩擦声，突兀地撕裂了死寂。
不是正门。
是旁边一扇低矮、油腻的侧门，被从里面拉开了一道仅容一人侧身通过的缝隙。
一张脸从门缝里挤了出来。
半张脸。
油腻得像是刚从猪油罐里捞出来，肥肉堆叠着，将那双三角眼挤成了两条浑浊的缝隙。眼角糊着黄白的眼屎，鼻翼旁一颗硕大的黑痣上，几根粗硬的黑毛顽强地探出头。他的嘴角习惯性地向下撇着，带着一种浸入骨髓的、对门前所有来客的倨傲与鄙夷。
“谁啊？大清早的，号丧呢？”门吏的声音像是砂纸磨过锈铁，嘶哑又刺耳，带着浓重的鼻音和毫不掩饰的不耐烦。那半张油腻的脸，在门缝的阴影里，像一坨刚从阴沟里捞上来的腐肉。
杜甫的身体猛地一颤，像被鞭子抽了一下。他下意识地后退了小半步，随即又强迫自己站稳，甚至努力地、近乎讨好地向前微微躬下了腰。
“劳、劳烦通禀，”他的声音干涩发紧，每个字都像是从喉咙里硬生生抠出来的碎石子，“下官……左拾遗杜甫，有……有新作《雕赋》一卷，恳……恳请献予相国大人斧正。”他的腰弯得更低了，几乎成了九十度，将那卷被粗布包裹得严严实实的帛书，用双手高高地捧起，如同供奉神明的祭品，颤巍巍地递向门缝里的那张脸。
他的头颅低垂着，花白的鬓角在寒风中无助地颤抖。我看不见他的表情，只能看到他枯瘦的手腕在剧烈地抖，那卷承载着他全部卑微希望的帛书，在他手中可怜地摇晃。
门缝里，那双浑浊的三角眼懒洋洋地、带着一种审视垃圾般的漠然，扫过杜甫那身打满补丁、沾着雪水泥渍的破旧袍子，扫过他冻得青紫、布满裂口的手，最后落在他手中那个寒酸的粗布包裹上。
一声嗤笑。
短促、尖锐，像碎玻璃刮过石板。
“呵。”门吏的嘴角咧开一个残忍的弧度，露出几颗黄黑参差的烂牙。他甚至没再多看一眼那个包裹，那只从门缝里伸出来的、同样油腻肥胖的手，像驱赶苍蝇一样，极其随意地、带着一种施舍般的轻蔑，随手一捞——
杜甫手中紧捧的包裹，就这么轻而易举地，落入了那只肮脏的肥手里。
杜甫的身体明显僵了一下，似乎没料到对方会如此“爽快”地接下。他保持着那个卑微的躬身姿势，头颅抬起了一点点，深陷的眼窝里，似乎燃起了一丝极其微弱、如同风中残烛般的火花。
那火花，只存在了不到半息。
门吏根本没看那包裹一眼！他掂量货物般随手掂了掂，脸上的残忍笑意陡然放大，那咧开的嘴角几乎要扯到耳根，形成一个令人毛骨悚然的弧度。他手臂猛地一扬！
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