铃铛又晃了。
这次不是一下两下，是连续的，像被人攥在手里猛摇。叶焚歌盯着那青铜小玩意儿，指节绷紧，掌心那道疤猛地一烫，像是有人拿烧红的铁签子往她肉里戳。
她没动。
上一秒还觉得清净了，十年梦魇终于散了，结果下一秒就有个“自己”在屋檐底下唠嗑，说下次见面记得带秋裤。谁他妈大冬天穿越冰原惦记这个？现在铃又响，纸又飘，连火都没灭干净——这哪是梦散了，这是梦搬家了。
焦纸片落在她脚边，墨迹新鲜，字还是那副潦草劲儿：“下次见面，记得带秋裤。”
她弯腰捡起来，指尖蹭过纸面，有点湿，像是刚从水里捞出来晾干的。不是风带来的，也不是幻觉。这纸，是“活”的。
“你倒是会挑时候。”她盯着铃铛，声音压着火，“梦没了，你就赖上现实了？”
话音刚落，铃舌突然卡住，不动了。
然后，一截发黑的指骨从铃舌里伸出来，半截露在外面，像是谁的手指被熔进铜里，只剩骨头还勾着，微微颤。
叶焚歌瞳孔一缩。
不是幻觉。
不是风。
是有人——或者有什么东西——从梦里爬出来了。
她刚想后退，掌心疤痕又是一跳，一股热流顺着经脉窜上来，眼前闪过一瞬虚影：火池边，龙袍人把酒壶一倾，黑雾般的液体泼进火焰，火光瞬间转青。
她猛地回神。
外面下雨了。
雨不大，但每一滴都泛着油光，砸在屋顶上“滋”地冒烟。一滴落在她袖口，布料瞬间焦黑，腾起青火，火苗不大，却冷得刺骨。
她抬手一抖，袖子甩飞，火灭了，但那股寒意还在。
这不是普通的雨。
是梦里的毒酒，倒进现实了。
她刚想开口骂人，门被踹开了。
木门直接炸成碎片，气浪掀得灰土乱飞。一道玄袍身影冲进来，肩头带血，靴底踩碎几块木板，气息乱得像刚从地底爬上来。
是萧寒。
他站在门口，左眼黑布湿了半边，发梢滴水，手里那把寒刃还在滴血，可身后空无一人。
叶焚歌火剑瞬间凝在掌心，指节发白，却没出手。
“谁的血？”她问。
萧寒没答。他抬眼看了她一眼，又扫过屋檐下的铃铛，眉头一拧。
就在这一瞬，地面震了一下。
不是地震。
是整座皇城的地面，裂开了。
一道血线从屋角蔓延出去，像活物般迅速爬向四面八方，眨眼间织成一张巨网，横贯街道、宫墙、废墟。血纹所过之处，青石板炸裂，砖瓦崩飞，空气中浮起一股铁锈味。
封城阵。
她认得这阵法。梦里“自己”批过奏章，说“血锁九门，活尸守夜”，当时她还当是疯话。
现在，阵纹亮了。
“太庙出事了。”萧寒终于开口，声音哑得像砂纸磨铁，“活尸冲出来了，守门将士全被咬了。九门已封，没人进得去，也没人出得来。”
叶焚歌没动。
她低头看掌心，那道疤还在发烫，火苗虚影在瞳孔里一闪而过。梦里的力量没断，只是换了个方式出来。火池的毒酒能滴进现实，那她练了十年的功，是不是也能带出来？
她抬手，火剑在掌中转了个圈，焰尾扫过地面，烧出一道焦痕。
“所以你是逃出来的？”她问。
“不是逃。”萧寒往前一步，寒刃拄地，“我是最后一个活着出来的。太庙地宫裂了，里面的东西爬出来了——不是尸，是穿着前朝礼袍的‘人’，会说话，会念祭文，但眼睛是黑的，嘴里流血。”
叶焚歌冷笑：“那不就是活尸？”
“不一样。”萧寒盯着她，“它们喊你的名字。”
她一顿。
“什么时候的事？”
“从你掌心剑印碎的那一刻。”萧寒声音低下来，“它们跪在太庙前，对着北方，齐声喊‘容器归位’。然后阵法启动，九门封闭。”
叶焚歌沉默了。
容器。
三重命格。
废妃之女。
这些词她早就听腻了，可现在从萧寒嘴里说出来，还是让她胃里一沉。
她摸了摸胸口，玉佩还在，硌着肋骨。那半块龙纹玉佩，南宫烈死前说“真正的危机还在后面”，她当时没当真，现在看，是真有人不想让她闲着。
“你来干嘛？”她问萧寒。
“带你走。”他说。
“走？门都封了，往哪走？”
“没门，就砸。”萧寒抬手，寒刃一挥，屋角石砖应声裂开，“我知道一条路，能通太庙地宫。你得去。”
“我去干嘛？当祭品？”她嗤笑，“我刚把命格砍了，现在清净了，你让我回去接盘？”
“不是接盘。”萧寒盯着她，眼神冷得像冰，“是收尾。你砍的是剑印，不是因果。梦里的火没灭，它烧穿了界限，现在现实开始被污染。你看到的雨，是毒酒；你看到的铃，是门铃；你脚下的阵，是前朝血祭的残响——它们都在等一个人，把最后一把火点起来。”
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！