那一声钟响，不像镇上任何钟楼该有的声音，沉闷、滞涩，仿佛一口巨大的铜棺被从地底深处撬动，发出的第一声呻吟。
它撕裂了夜的寂静，震得院角那丛老梅枝头积着的薄霜簌簌滑落，几片枯叶在石阶上打着旋儿，像受惊的小兽。
钟声撞进小院，撞碎了我和顾昭亭之间短暂的默契，空气瞬间凝固，连风都屏住了呼吸。
他的反应比我的思绪更快。
几乎在钟声落下的同时，他一把攥住我的手腕，将我猛地拖进屋檐下最浓重的阴影里。
粗糙的砖墙贴着我的后背，凉意透过衣料渗入皮肤，激起一阵细微的战栗。
他的身体紧绷如一张拉满的弓，侧耳倾听，那双总是带着几分疏离的眼睛，此刻锐利得像鹰，瞳孔在微光中收缩成针尖。
“不是试钟。”他声音压得极低，每一个字都像从齿缝里挤出来的冰碴，“这是集结令。第一声，核心成员入场。他们把时间提前了，不是明晚，是今晚。”
今晚。
这两个字像两根冰锥，狠狠扎进我的太阳穴。
我听见耳膜嗡嗡作响，像是有无数细针在颅内来回穿刺。
大脑里那根紧绷的弦，在持续的震颤后，几乎要断裂。
我刚刚才找到那把钥匙——那声427赫兹的笑，我甚至还没来得及演练如何在人群的呼吸声和烛火的爆裂声中，将它完美地投掷出去。
顾昭亭松开我，他的手心一片冰凉的汗，湿黏地蹭过我的腕骨。
他从战术包里飞快地翻找着，动作间没有一丝一毫的慌乱，只有一种被压缩到极致的效率。
金属扣环轻响，布料摩擦发出沙沙声，像蛇在枯草中潜行。
“周麻子传来的消息有误，或者说，我们低估了他们的警觉性。”他将一个火柴盒大小的黑色方块和一枚纽扣状的贴片递给我，“这是信号干扰器，范围五米，能阻断他们可能携带的任何短距离通讯设备。贴身放好。一旦仪式开始，他们会形成一个封闭的场，任何人都插不进去。”
我接过那冰冷的金属块，指尖触到棱角分明的边沿，寒意顺着指骨蔓延，像一滴液态氮滑入血脉。
这触感让我混乱的思绪有了一个锚点，像溺水者抓住浮木。
我看向祠堂的方向，夜色深沉，只能看到一个黑黢黢的轮廓，像一只蛰伏的巨兽，檐角的兽首在月光下泛着青灰的冷光。
风从祠堂方向吹来，带着一股陈年香灰与潮湿木料混合的气味，还有极淡的一丝铁锈味——那是血祭前夜，祠堂深处清洗祭器的味道。
我的姥姥，此刻是不是已经换上了那身和所有人一样的灰袍，正被张婆婆搀扶着，走向那个吞噬人心的后殿？
为什么是姥姥？
这个问题像毒蛇一样盘踞在我心头，缠绕着每一根神经。
她是组织的核心成员吗？
还是说，她即将成为下一个祭品？
我想起她给我梳头时，手指上的薄茧轻轻刮过头皮，那触感至今清晰；想起她教我写字时，身上淡淡的皂角香混着墨汁的微腥；想起她坐在藤椅上，眯着眼听收音机里咿咿呀呀的戏剧，老式收音机的电流声滋滋作响，像夏夜的蝉鸣。
那些鲜活的、温暖的记忆，与小石头录音里那个瞳孔收缩、呼吸同步的“躯壳”形成了尖锐的对立。
不，那不是我的姥姥。
“你的笑声……”顾昭亭的声音打断了我的思绪，他盯着我，眼神复杂，喉结微微滚动，“张婆婆的反应，你都听到了。这说明，你的方法并非首创。那个‘林老师’，很可能就是你的前人，一个失败了的反抗者。”
我心头一沉。
失败了。
这个词像一块巨石压在我的胸口，压得我每一次呼吸都带着灼痛。
是啊，既然组织早就听过这种反抗的“密码”，他们怎么会没有防备？
我的计划，会不会从一开始就是一个自投罗网的陷阱？
也许他们正等着我，等着我发出那声熟悉的、代表反叛的笑声，然后将我，连同我那不切实际的希望，一同扼杀。
恐惧像藤蔓一样顺着我的脊椎攀爬，我的手心开始冒汗，掌心与金属干扰器之间滑腻一片。
鼻腔里那股练习过度后留下的铁锈味又开始翻涌，像是血液在无声蒸发。
金手指可以过滤掉眩晕，却无法过滤掉发自灵魂深处的战栗。
“恐惧是正常的。”顾昭亭仿佛看穿了我的内心，他忽然伸出手，用粗糙的指腹擦过我的手背，动作快得像一次错觉，却留下了一道温热的触痕，“但你没有退路。你姥姥是这次仪式的‘核心’，或者说，‘容器’。他们要用她的身体，承载某种东西。一旦仪式完成，她就不再是她了。”
容器。这个词比祭品更加残忍，更加冰冷。
我猛地攥紧了手里的微型扩音器，那坚硬的棱角硌得我掌心生疼，疼痛顺着神经直抵大脑，像一针清醒剂。
是的，我没有退路。
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