那张褪色旧照在我指尖微微颤抖，照片上的砖墙裂缝，像一道狰狞的疤痕，蜿蜒着爬进我的大脑。
我的金手指不需要比对，那是一种近乎本能的烙印，这道裂缝的每一寸弯曲，每一个分叉，都与陈列室东墙上那道一模一样——砖石的阴影在视网膜上投下锈红色的残影，仿佛那堵墙正从记忆深处缓缓推来，压住我的呼吸。
记忆的洪流瞬间决堤，淹没了我的理智。
母亲临终前，枯瘦的手紧紧攥着我，指节泛白，触感像干裂的树皮刮过我的掌心；浑浊的眼睛里闪着最后的光，她的声音气若游丝，却字字清晰，每一个音节都带着肺叶摩擦的沙哑：“别信静的，信动的。”
我一直以为，那只是她弥留之际的胡话，是药物和病痛交织出的幻觉。
静的？
动的？
多么荒诞的遗言。
可现在，在这冰冷诡异的博物馆里，在这张指向陈列室的旧照前，我终于懂了。
静的是陈列室里那一尊尊栩栩如生、却永远凝固在某个瞬间的蜡像模型——它们的皮肤泛着死寂的蜡光，连睫毛都凝固在无风的空气中，没有一丝颤动。
而动的，是活生生的人。
她在告诉我，要相信活人，不要被那些足以乱真的假象所蒙骗。
一股寒意从我的脊椎骨攀爬而上，像冰蛇游走于骨缝之间，我的血液仿佛都凝固了，指尖发麻，耳膜嗡鸣，连呼吸都变得滞重。
如果母亲当年就在这里，做了自己的模型……一个疯狂到我自己都不敢相信的念头，像毒藤一样缠住了我的心脏，越收越紧，几乎让我窒息。
我强迫自己冷静，金手指的能力在脑海中高速运转，视神经仿佛被接入了数据流，眼前浮现出无数透明图层，像全息投影般叠加在现实之上。
指令下达：调取陈列室所有女性模型的脸部高清数据，进行微表情、皮肤肌理特征比对。
无数张冰冷的、毫无生气的脸在我脑中飞速闪过，像一部快进的恐怖电影，每帧画面都带着刺耳的电子杂音，在听觉皮层中刮擦。
数据流在视网膜上形成了瀑布，毛孔的分布、唇纹的深浅、耳垂上每一道细微的褶皱，都被拆解成最基础的编码，像雨点般倾泻而下。
我的大脑像一台超速运转的服务器，在亿万字节的信息中搜寻着一个独一无二的标记。
终于，数据流定格了。
七号展位，那个身穿靛蓝色旗袍，被标注为“老馆长夫人”的模型。
在放大了三百倍的影像中，我看到了。
就在她右眼眼角下方，距离睫毛根部零点三毫米的地方，有一粒几乎无法用肉眼察觉的淡褐色小痣——那是一粒记忆深处的星点，是我从小看到大的印记。
我曾无数次调皮地想用手指去抠掉它，每一次都被母亲笑着拍开手，掌心还留着她指尖的温度。
位置、大小、色泽，分毫不差。
是她。
我像一头发疯的野兽，猛地冲向陈列室，脚步在空旷的走廊里激起沉闷的回响，每一步都像踩在心跳的节拍上。
顾昭亭站在我身后，他没有伸手拦我，甚至没有开口询问。
他那双深邃的眼睛里没有惊讶，只有一种了然的沉重，像夜色沉入深潭，无声无息。
他知道我要去哪里，或许，他知道的远比我以为的要多。
陈列室的门没有锁。
阴冷、混杂着蜡和尘埃的气味扑面而来，带着陈年布料与金属锈蚀的腥气，钻入鼻腔，令人作呕。
我目光越过一尊尊形态各异的模型，死死锁定在七号展位。
她就站在那里，姿态优雅，目光温婉地望向远方，仿佛在等待一个永远不会归家的人。
就是这张脸，欺骗了所有人，也包括我。
我的金手指再次启动，这一次，目标是博物馆的通风系统残图。
复杂的管道线路在我的脑海里重构成三维模型，红色的热风管道和蓝色的冷风管道犬牙交错，像一张埋伏在墙体深处的蛛网。
一个被忽略的细节跳了出来：七号模型的正上方，墙壁里隐藏着一个主排风口。
为了防止冬季馆内玻璃起雾，这个排风口常年吹出恒温热风，气流在耳边形成低频的嗡鸣，像某种隐秘的呼吸。
这意味着，七号模型长年累月都处在一种被“烘烤”的状态。
蜡遇热，会发生什么？
我走到模型前，颤抖着伸出手，指尖轻轻触碰她的脸颊——
果然，触感和其他冰冷坚硬的模型完全不同。
她的“皮肤”带着一丝微不可察的温热，质地也更柔软，按下去有轻微的弹性，像冬日里被暖灯照过的丝绸。
我的心跳狂飙，几乎要从喉咙里蹦出来，耳膜被血液奔涌的声音填满。
我绕到模型背后，用事先准备好的一小截铁丝，沿着她后颈与躯干的接缝小心翼翼地撬动。
“咔哒”一声轻响，接缝应声而开，声音清脆得像冰层裂开。
里面不是我预想中的空腔或者金属骨架，而是一层厚厚的银灰色保温层，摸上去有橡胶般的柔韧感。
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