章前说：当一个世界只剩下最后一个声音时，那个声音就是整个世界的重量。
说书人的故事仍在继续。
他的叙述，像一条冰冷而温柔的河流，漫过了画廊的每一个角落，渗入了每一个疯狂灵魂的缝隙。
他开始讲述他流浪途中所见到的一切。
大地干裂，饿殍遍野。曾经的“无忧河”早已干涸，河床里堆满了白骨。繁华的城镇化为废墟，残存的人们像野兽一样为了半块发霉的黑面包而自相残杀。
神只早已离去，秩序荡然无存。
这是一个……正在“死亡”的世界。
而他的故事，就是这个世界的墓志铭。
“我遇到一个士兵，他的盔甲破了，剑也断了。他守着一座空无一人的城，他说，他要等他的将军回来。我问他，你的将军在哪？他说，三年前就战死了。我给他弹了一首《出塞曲》，他听着听着，就靠着城墙，笑着睡着了，再也没醒过来。”
“我遇到一个母亲，她抱着一截木头，给它唱歌谣，说那是她的孩子。我问她，你的孩子呢？她说，就在我怀里呀，你看他睡得多香。我没敢告诉她，那截木头，是她家烧毁的房梁。”
“我遇到一个君王，他坐在倾颓的王座上，用金杯喝着脏水。他告诉我，他拥有万里江山，亿万子民。我抬头看了看，他的宫殿屋顶破了个大洞，能看到外面灰色的天，一只乌鸦正落在他的王冠上。”
他讲述的每一个片段，都像一把精准的手术刀，剖开了一段血淋淋的现实。
这些故事，对于“混沌俱乐部”的成员们来说，本该是他们最欣赏的“艺术”。混乱、绝望、疯狂……这不正是他们所追求的吗？
但此刻，没有一个疯子能笑得出来。
因为通过说书人的眼睛，通过那悲凉的琴音，他们不再是高高在上的“观众”，而是身临其境的“亲历者”。
他们能感受到那个士兵在“睡着”前，心中最后的一丝忠诚与解脱。
他们能“闻”到那个母亲怀中木头散发出的，混杂着腐朽与绝望的“奶香”。
他们能“尝”到那个君王喉咙里，金杯盛装的脏水那苦涩而屈辱的味道。
“共情”。
这是江昆投下的，最恶毒，也最仁慈的“病毒”。
它让这些早已麻木的灵魂，重新拾回了感受痛苦的能力。
画廊中的景象，开始发生更加剧烈的变化。
墙壁上那些描绘着“宏伟灾难”的画作，正在以肉眼可见的速度变得暗淡、失色。
一幅用“神只的神经元”编织而成的神谕图，上面的光芒正在熄灭，那些玄奥的符文，此刻看来就像一团毫无意义的乱麻。
一幅压缩了“星系死亡瞬间”的动态画，那壮丽的星辰爆炸，此刻看来就像一场……无比喧嚣而空洞的默剧。
这些曾经让疯子们为之癫狂的“杰作”，在那个瞎眼说书人朴素而沉重的故事面前，显得如此的……轻浮、浅薄、苍白无力。
它们记录了“毁灭”的现象，却没有承载“毁灭”的重量。
它们只是噪音。
而说书人的琴，他的故事，才是真正的……哀歌。
“最后……这片大地上，只剩下我一个人了。”
说书人的声音，愈发苍老，仿佛随时都会断气。
“没有活物，没有声音，连风都死了。”
“世界……成了一座坟墓。而我，是唯一的守墓人。”
他佝偻的身影，在空旷死寂的虚空中，显得那么渺小，又那么巨大。
他就是那个世界的……余烬。
他停下了讲述，只是抱着琴，静静地坐着。
时间，仿佛在这一刻凝固了。
画廊里，所有的疯子都沉浸在一种末日般的死寂与悲怆之中。他们感受着那种万物凋零、唯我独存的，极致的孤独。
那是一种……比死亡本身，还要恐怖一万倍的刑罚。
原来，这才是“混乱”的终点。不是狂欢，不是新生，而是……永恒的，毫无意义的……虚无。
他们追求了一生的东西，其尽头，竟是如此的不堪。
“吕布”身后的林渊，在后台已经说不出话了。
【老板……您这……这是在进行一场宇宙级的……哲学公开处刑啊……】
【我感觉我的CPU也要烧了……原来最顶级的装逼，是把所有人都说自闭了……】
江昆的神念扫过全场，将每一个疯子灵魂深处泛起的悔恨、痛苦、迷茫尽收眼底。
【艺术的定义，从来不是比谁更能描绘天堂的绚丽，而是比谁更能刻画地狱的深刻。】
【他们画了一辈子地狱的表象，而我，让他们亲身体验了一次地狱的内核。】
终于，在漫长的死寂之后，说书人再次抬起了他那干枯的手。
他拨动了最后一根完好的琴弦。
“铮——”
一声清越，却又充满了无尽沧桑的琴音，在所有存在的灵魂最深处，炸响。
随着这声琴音，说书人的身影，连同他怀中的破琴，开始化作点点光屑，缓缓消散。
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