守业握着笔，指尖微微发僵。
纸上的墨迹还未干透，一字一句，都是剜心的疼。
从初遇的心动，到婚姻的破碎，再到如今日日夜夜的思念。
字字泣血，页页断肠。
他盯着摊开的书稿，喉间发紧。
半晌，他缓缓合上本子。
封面没有名字，没有标记。
只有他自己知道，里面装着怎样破碎的过往。
他起身，走到书桌旁，拉开最底层的抽屉。
抽屉里上着锁，是他特意换的。
他将书稿轻轻放进去，动作轻得像在对待易碎的珍宝。
“咔哒。”
锁舌扣紧。
也锁住了他所有的悔恨、思念与不堪。
守业靠在桌沿，闭上眼。
空荡的房间，连呼吸都显得寂寞。
夜色漫进窗，将他的影子拉得很长。
他轻声自语，声音哑得厉害。
“晚晴，这些话，我不能说给你听。”
“不能让你再想起那些糟心的日子。”
“不能再往你心上扎一刀。”
“更不能，让你看见我这么狼狈的样子。”
风从窗外吹进来，掀动桌角的纸页。
他伸手按住，力道微微发颤。
“我只能写下来。”
“只能锁起来。”
“只能在深夜里，自己看，自己疼。”
他转身，走到窗边。
远处的龙滩一片漆黑，只有海浪声隐隐传来。
那是他和晚晴相识的地方。
也是他亲手埋葬幸福的地方。
守业抬手，按在玻璃窗上。
仿佛能透过夜色，看见那个坐在木麻黄树下的身影。
“我没脸见你。”
“没脸求你原谅。”
“这些书稿，是我这辈子唯一的忏悔。”
“除了我自己，谁也不能看。”
天亮之前，他绝不会再打开那把锁。
只有当整个海坛岛都陷入沉睡。
只有月光安静落在窗台。
只有他一个人，守着空荡荡的屋子。
他才会轻轻拿出钥匙。
打开抽屉。
翻开那些写满痛苦的文字。
一页一页。
一行一行。
一遍一遍，重温自己犯下的错。
一遍一遍，承受应得的苦。
晓宇曾在夜里敲门。
“爸，你还没睡吗？我听见你屋里有声音。”
守业立刻合上书，快速锁好抽屉。
压稳声音，应道：“没事，就是喝点水，马上睡。”
晓宇在门外顿了顿。
“爸，你别老是一个人憋着，有什么事跟我说。”
守业闭眼，心口发酸。
“我没事，你放心。”
“早点回去睡吧。”
等脚步声远去。
他才无力地靠在椅背上。
能跟儿子说吗？
不能。
那些糊涂，那些猜忌，那些伤害。
他说不出口。
更不想让儿子夹在中间为难。
能跟晚晴说吗？
更不能。
她已经熬过了最苦的日子。
已经把生活过得平静安稳。
他不能再用过去的烂摊子，打扰她的现在。
所以，他只能写。
只能锁。
只能独自吞咽所有悲欢。
深夜，十二点。
守业再次起身，轻手轻脚打开抽屉。
拿出那本厚厚的书稿。
台灯调到最暗。
他逐页翻看。
字迹从刚开始的工整，到后来的潦草。
页脚有些被泪水晕开的痕迹。
每一页，都是他失去她之后的煎熬。
他指尖抚过“晚晴”两个字，动作温柔得不像话。
“你看，我都记着呢。”
“记着你的好，记着我的错。”
“记着我是怎么把你弄丢的。”
声音很轻，消散在夜里。
没有人回应。
只有他自己，陪着满纸心酸。
翻到最后一页，他停住。
上面只有一句话。
“余生很长，我用孤独赎罪。”
守业合上书，重新锁进抽屉。
这一次，他没有再开灯。
就着夜色，坐在椅子上。
静静坐到天亮。
书稿深锁，秘密深藏。
所有的思念，所有的悔恨。
都成了他一个人的事。
不打扰，不纠缠，不诉说。
只在无人知晓的深夜。
独自翻开，独自落泪，独自承受。
这是他选的路。
也是他，唯一能为晚晴做的——
不打扰她的余生，独吞自己的过往。
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