1980年冬，香江尖沙咀英吉利领事馆外的长龙，从弥敦道一直蜿蜒到海防道，绵延数里望不到头。冷冽的海风裹着维多利亚港的咸腥，刮在排队人的脸上生疼，却没人肯挪动半步。
队伍里的折叠椅排成了队列，保温壶的热气在冷空气中凝成白雾，有人裹着厚大衣蜷缩在椅上打盹，有人则捧着厚厚的文件袋，手指冻得通红还在反复核对资料。
这是香江回归前的最后一个礼拜，“移民”两个字像一块巨石，压在每个港人的心头。
街头巷尾的茶餐厅里，不再是讨论赛马和股市的喧嚣，取而代之的是“移民配额够不够”“护照审批要多久”的焦灼问询。就连铜锣湾的霓虹灯，似乎都比往年黯淡了几分，映着人们脸上的惶恐与不安。
队伍最前头，一个穿着定制西装的中年男人正和领事馆的工作人员争执。他的头发梳得一丝不苟，却难掩眼底的疲惫，手里的房产证和银行存款证明厚得像砖头。
“我已经等了三个月了。”男人的声音带着哭腔，“我把尖沙咀的商铺都卖了，就等着拿到签证带老婆孩子去英吉利，再拖下去，我连房子都租不起了。”
工作人员面无表情地翻着文件，“先生，你的资产证明没有问题，但那边的移民配额已经满了，你只能排到明年。”
男人的身体晃了晃，手里的文件散落一地。他蹲在地上，双手捂着脸，压抑的呜咽声在寒风中格外刺耳。周围的人纷纷侧目，却没人敢上前安慰，每个人的手里，都拿着一本属于自己的“逃亡手册”，每个人的心里，都藏着同样的焦虑。
队伍中间，一对年轻夫妻正抱着熟睡的孩子瑟瑟发抖。女人把孩子紧紧裹在大衣里，眼泪顺着脸颊滑落，滴在孩子的襁褓上。
“阿明，我们真的要走吗？”女人的声音带着颤抖，“这里是我们从小长大的地方，我们的父母都在这里......”
男人叹了口气，伸手擦去女人脸上的泪水，“不走能怎么办？你没听新闻说吗？回归之后，还不知道会变成什么样呢？我不想让孩子在一个未知的环境里长大。”
他从怀里掏出一本皱巴巴的护照，“这是我托人花了五万港币办的，虽然只是海外公民身份，但至少能让我们在英吉利待着。”
女人不再说话，只是把孩子抱得更紧了。
队伍里，类似的对话此起彼伏。每人手里都拿着各种证件，想要能够办理移民，离开这原来生活的地方。每个人都在拼命的抓住一根救命稻草，仿佛晚一步，就会被时代的洪流吞没。
突然，队伍后面传来一阵骚动。几个古惑仔挤开人群，手里挥舞着一沓沓空白的护照申请表。“各位街坊，不用排队。”一个黄发古惑仔扯着嗓子喊，“我们跟领事馆的人有关系，只要花八千港币，三天就能拿到护照，绝对保真。”
人群瞬间沸腾了。有人争先恐后地围上去，有人则犹豫不决地站在原地。“这是真的吗？”一个老人颤巍巍地问，“会不会是假的？”
黄发古惑仔拍着胸脯保证，“绝对保真，我们洪兴的招牌，什么时候骗过街坊？你们要是不信，可以先付一半定金，拿到护照再付剩下的。”
就在这时，一辆黑色的奔驰轿车停在路边。靓坤推开车门，走了下来。他穿着一身黑色的中山装，留着一个小平头。
看着眼前混乱的场面，靓坤眉头皱得紧紧的。“把你们的东西收起来，谁敢挣这不义之财，老子送他去填海。”
黄发古惑仔看清来人，脸色瞬间变了。
“坤......坤哥......”他结结巴巴地说，“我们只是想帮街坊们一个忙......”
“帮他们？”靓坤冷笑一声，“你们是在帮他们把血汗钱扔进水里。”他走上前，一把夺过古惑仔手里的申请表，撕得粉碎。“想走的，光明正大地去排队。想留的，就好好守着香江。”
靓坤的声音传遍了整条街，“香江是我们的家，不是谁想丢就能丢的。”
古惑仔们不敢再多说一句，灰溜溜地钻进了人群。人群渐渐安静下来，每个人的脸上都露出了复杂的神情。有人默默的重新排回队伍。有人则收起了手里的签证表格，转身向家的方向走去。
寒风依旧在吹，队伍依旧很长。但不知何时，人们脸上的惶恐少了几分，多了一丝坚定。
没错，距离香江正式回归，还有最后七天。
两个月前，电视新闻突然播报回归的消息，像一块巨石投入平静的潭水，激起的涟漪迅速扩散。许多普通市民对未来的生活，都感到一丝不安和惶恐。
那些有些积蓄的中产以上家庭，最先做出了选择，他们都选择了移民。
对于这些选择，上层并未过多干涉，每个人有权决定自己的去路，在时代的大潮中，个人如同一叶扁舟，方向终究要自己把握。
而水面之下，另一些动静更为隐秘。香江大大小小的社团，也开始躁动不安。不少话事人清楚，回归后的新秩序恐怕难以容下旧日的江湖规矩。有人计划将资产和人员逐步转移海外，另谋出路。也有人心怀侥幸，试图在最后的时间里再捞一笔。
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