雨村的清晨总是裹着一层薄雾，像浸了水的纱幔轻轻笼着青瓦屋顶。我蹲在喜来眠后院的石阶上，盯着手机屏幕上的数字看了足足三分钟，直到晨露浸透了裤脚。健身教练发来的消息明晃晃地刺着眼睛：“王先生这种情况……确实不太正常。按照他的基数，第一个月至少应该减掉十斤。”
身后传来竹椅不堪重负的吱呀声。胖子正瘫在那张老藤椅上，一手摇着蒲扇，一手捏着刚出炉的葱油饼，油星子顺着他圆润的下巴滴到汗衫上，洇出几朵小小的油花。见我回头，他得意地晃了晃手里的饼：“天真同志，来一口？李婶刚送的，香着呢！”
阳光穿过葡萄架的缝隙，在他脸上投下斑驳的光影。我眯起眼睛仔细打量——那张圆脸似乎……和一个月前一模一样？连双下巴的弧度都没变！视线下移，他腰间那圈“护心膘”依然气势磅礴地堆在藤椅边缘，随着呼吸微微起伏。
“胖子。”我慢慢站起身，手机在掌心转了个圈，“你昨天称体重是多少来着？”
“啊？”他咬饼的动作顿了一下，眼珠子骨碌碌转了两圈，“那个……比今天重点……一百八……八十五？”
“放屁！”我三步并作两步冲过去，一把扯开他的汗衫下摆——果然，腰间赫然缠着两圈厚厚的棉布！“你他妈裹着棉被称体重？！
“哎哟轻点！”胖子手忙脚乱地护住他的“护心膘”，葱油饼啪嗒掉在地上，“这不是……那什么……体脂秤太凉了嘛！胖爷我怕着凉！寒从脚下起！”
我气得太阳穴突突直跳。这一个月来，我和张起灵轮流监督他晨跑，没收了他藏在床底下的辣条，连炒菜都改用橄榄油。结果这厮居然在称重上做手脚？！
“小哥！”我扯着嗓子朝厨房喊，“胖子作弊！”
厨房的纱帘轻轻晃动。闷油瓶无声无息地出现在门口，手里还拿着削到一半的土豆。晨光给他轮廓镀了层金边，连睫毛都染成了淡金色。他目光在胖子腰间那圈棉布上停留了两秒，嘴角微不可察地绷紧了——这是他要生气的前兆。
胖子立刻怂了：“那什么……小哥你听我解释……”
闷油瓶没有理他，转身回了厨房。片刻后，他拎着个竹编菜篮走出来，篮子里整齐码着几块粉白色的鸡胸肉，在阳光下泛着健康的光泽。
“今天。”他把菜篮放在石桌上，声音平静得像在讨论天气，“换食谱。”
胖子顿时面如土色：“别啊！小哥！亲哥！那玩意儿干得跟柴火似的……”
我趁机补刀：“再加每天三组平板支撑，怎样？小哥。”
闷油瓶点了点头，“无邪！”胖子扑上来掐我脖子，“你这是要胖爷的命啊！”
闷油瓶单手拎着胖子的后领把他提开，像拎只不听话的橘猫。他另一只手从兜里掏出张折叠整齐的纸递给我——是张手写的食谱，字迹清隽得像印刷体，每餐的蛋白质、碳水、膳食纤维比例精确到克。最下方还画了个小小的笑脸，笔触幼稚得与整张纸格格不入。
“张海客给的。”见我盯着那个笑脸看，闷油瓶解释道，“香港营养师。”
我差点笑出声。难以想象张海客那个一本正经的家伙，是怎么跟营养师描述需求的——“这是给我族长的……呃……同居人制定减肥食谱，大约……嗯……两百斤？”
胖子扒着桌沿偷瞄食谱，突然惨叫：“水煮鸡胸肉？！水煮西兰花？！这特么是喂兔子呢？！”他转向闷油瓶，小眼睛里闪烁着求生欲，“瓶崽啊，咱们这么多年过命的交情……当年墓里可全靠胖爷我………”
闷油瓶面无表情地拿起菜刀，寒光一闪，案板上的鸡胸肉被利落地片成均匀的薄片。刀尖点在食谱某行字上——“少油煎制”。
“可以煎。”他说。
胖子如蒙大赦，立刻谄媚地凑过去：“就知道小哥最疼我！那什么……用猪油煎行不？香！”
“橄榄油。”闷油瓶刀尖一转，指向墙角那瓶未开封的特级初榨橄榄油——小花上周空运来的，瓶身上全是看不懂的意大利文。
一场轰轰烈烈的“鸡胸肉革命”就此拉开序幕。
早餐时间，喜来眠后院弥漫着诡异的气氛。石桌上摆着三只粗瓷碗：我碗里是正常的阳春面，闷油瓶面前是加了双份腊肉的拌面，而胖子……盯着他那盘少油煎鸡胸肉配水煮西兰花，表情悲壮得像在瞻仰遗容。
“吃啊。”我咬着筷子催促，“凉了更腥。”
胖子用筷子尖戳了戳鸡胸肉，那块粉白的肉块立刻可怜巴巴地颤了颤。他抬头看向闷油瓶，后者正优雅地吸溜着面条，连咀嚼的频率都精确得像台机器。
“小哥……”胖子眨巴着小眼睛，“你看我这一个月表现多好，是不是该奖励块红烧肉……”
闷油瓶放下筷子，从兜里掏出个小本子翻开：“上周三，偷吃李婶家的腊肠。上周五，半夜翻冰箱。昨天……”他抬眼，“称重作弊。”
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