林默站在赵秀兰家的客厅里，阳光透过窗棂洒在那枚小小的木陀螺上，光斑随着空气微动轻轻跳跃，像一粒未熄的星火。
他伸手轻拨，陀螺在地板上旋转起来，发出细微的嗡鸣，仿佛风穿过老屋缝隙时的低吟——那声音极轻，却直抵心口，像是谁在哼一首早已遗忘的小调。
他望着它，心中竟升起一股莫名的酸楚。
“当年镇上的孩子们都叫他赵先生。”赵秀兰轻声道，眼神落在墙上那张泛黄的照片，“他说教书是他的命，打仗只是不得已。”
林默轻轻合上笔记本，低声问：“老宅还在吗？”
赵秀兰点点头，“我小时候去过一次，瓦砾堆里还埋着些旧物。”
“我想去看看。”林默说。
赵秀兰看着他，像是第一次真正认识这个人。
她没有多问，只说：“明天吧，我带你去。”
翌日清晨，林默与赵秀兰坐上了前往她老家的车。
一路颠簸，窗外风景从高楼林立的城市慢慢过渡到低矮的民房、田野和荒地。
车轮碾过碎石与土坑，每一次震动都让林默下意识地护住胸前那只铁盒的幻影——尽管它还未出现，却已在他心里生根。
老宅位于小镇边缘的一片废墟中，早已无人居住。
破败的砖墙歪斜地矗立着，藤蔓如静脉般缠绕其上，爬满断壁残垣，像一道被时间遗忘的伤疤。
林默踩着碎石走进院落，脚下咯吱作响，空气中弥漫着泥土的潮气、腐叶的微腥，还有某种难以言说的、属于消逝岁月的干燥气息。
他蹲下身，指尖触到冰冷的瓦砾，粗糙的棱角刮过指腹。
他缓缓拨开碎屑，忽然发现角落处有一块铁皮露出一角，锈迹如血痂般凝结。
他小心翼翼地清理周围杂物，一只变形的铁盒渐渐显现出来，盖子半开，仿佛等待某个迟到五十年的手来开启它的沉默。
林默深吸一口气，伸手将它取出。
金属冰凉刺骨，带着地下湿冷的寒意。
打开盒子时，一阵轻微的金属摩擦声响起，像是一声久违的叹息。
里面静静躺着几颗玻璃弹珠，表面蒙尘却仍透出虹彩；一本破旧课本，纸页脆黄，边角卷曲；还有——一张模糊的老照片。
他轻轻抽出照片，眯起眼辨认。
照片上的孩子坐在课桌前，笑容灿烂，背后黑板上写着“1948年春”。
阳光照在他脸上，像镀了一层薄金。
赵秀兰凑过来一看，怔住了：“这是我爸的学生……我记得这张照片，以前挂在堂屋墙上。”
林默点点头，小心地将物品一一放入随身携带的文物袋中。
回程的路上，他一直把铁盒抱在怀里，仿佛怕惊醒了沉睡其中的记忆。
车轮碾过颠簸的土路，每一下震动都像是敲在心上。
一进市区，他顾不上吃饭，直奔地铁站——他必须立刻找到老杨。
老杨是民间抗美援朝收藏圈里的传奇人物，脾气古怪却识货如金。
他在一间老旧的阁楼里开了个私人藏馆，门口挂着“抗联旧物陈列所”的牌子，门可罗雀，但他毫不在意。
二十年前他曾走遍东北边境，走访上百位退伍老兵，亲手录下三千多页口述史，那些布包里的笔记，是他用脚步丈量过的记忆。
林默带着铁盒推开门，屋内昏暗，满墙都是泛黄的照片和残破的军装，空气中浮动着旧纸、樟脑与尘埃混合的气息，厚重得几乎能触摸。
“拿来我看看。”老杨接过铁盒，随手一翻，嗤笑一声，“又是哪户人家翻出点破烂当宝？”
林默没说话，只是将那张照片递过去。
老杨接过，皱眉看了两秒，忽然沉默下来。
他戴上老花镜，凑近细看，手指缓缓抚过照片边角，眼神变得复杂。
屋里静得能听见灰尘落地的声音。
老杨盯着那张照片看了许久，指尖微微发抖。
终于，他摘下眼镜，用力揉了揉鼻梁，低声说：“我原以为这种事早该被人忘了……”
然后他站起身，脚步缓慢地走向里屋，“让我想想……这件事，可能比你以为的还要有意思。”
林默看着他的背影，心中隐隐觉得，自己似乎触碰到了某个尘封已久的故事。
而这个故事，也许不只是关于赵大勇的童年那么简单。
老杨回来时，手里多了一本看起来很旧的手抄笔记。
他盯着林默，语气难得平静：“你想知道真相，就从头听我说。”
然后，他翻开第一页，指着一行字念道：
“赵先生教书的地方，不是镇上小学，而是战俘营旁的临时学堂。”
林默听着老杨的讲述，指尖不自觉地摩挲着那张泛黄的照片。
屋内光线昏暗，空气中浮动着旧物特有的尘味，仿佛整个空间都沉在了时间的深处。
“赵大勇这个人，”老杨缓缓开口，语气比平时低了许多，“是个读书人，战场上却成了爆破手。他不是主动参军的，是被征召上去的。他本该教书育人，最后却扛起了枪。”
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