林默盯着手机屏幕的手指微微发颤。
张远航的新动态像根细针，正一下下挑着他这几日刚攒起的热乎劲儿——标题用了猩红字体，配图里那只指向互动装置的手，关节处泛着青白，活像某种蓄势待发的爪。
“他昨天联系了五个历史类大V。”苏晚的声音从电话那头传来，带着录音笔特有的电流杂音，“我让人截了后台数据，他们准备在今晚八点同步发通稿，说咱们‘用感官刺激替代史实考证’。”
展馆的顶灯在林默眼镜片上投下光斑。
他低头看向展柜里的羊皮护垫，护垫边缘还留着细密的针脚，是李建国老人用放大镜对着照片一点点比着缝的——赵德昌在投影里说“娘缝的护垫最软和”时，睫毛上还沾着霜花。
挂了电话，林默望着窗外渐暗的天色。
风卷着梧桐叶掠过玻璃，发出沙沙的轻响，像是旧报纸被缓慢撕开。
远处车流如血，尾灯连成一道流动的红河，在暮色中蜿蜒而去。
他忽然想起那天深夜翻看原始影像资料的画面：赵德昌蜷在战壕角落，嘴唇冻得发紫，却仍把铜号紧紧搂在怀里，像抱着唯一的暖源。
那一瞬，少年的声音穿透七十年风雪，撞进他耳膜：“等打完仗，我给咱娘吹《百鸟朝凤》，她准得掉眼泪。”
那一刻，不是悲壮，而是温柔。
正是这份温柔，让林默猛地攥紧了口袋里的怀表——金纹在掌心轻轻挠着，仿佛回应他的心跳。
他闭了闭眼，脑海中浮现出李建国抚摸鼓面的样子，枯瘦的手指颤抖着，像触碰一段不肯愈合的伤疤。
“晚姐。”林默突然开口，声音低却稳，“我想办个活动。”
电话那头沉默了两秒，接着是翻找纸张的窸窣声：“说。”
“号声重现。”林默摸出兜里的笔记本，上面密密麻麻记着投影里赵德昌吹号的细节，指尖划过一页页速写与注释，纸张粗糙的触感磨着指腹，“李老说，小昌子的冲锋号吹得最亮，能穿透三公里的雪。我们找专家复原那支号，再用全息投影还原他吹号的样子……”他顿了顿，喉结滚动，听见自己嗓音里渗出一丝哽咽，“让大家亲耳听听，那时候的声音。”
苏晚的钢笔尖在纸上划出重重一道：“我这就联系声学研究所，他们有抗美援朝时期的号声样本。李老那边我去说，他昨天还念叨‘要是小昌子的号能再响一回就好了’。”
活动当天的展馆挤得像锅煮沸的粥。
林默站在后台，能听见观众们的低语顺着通风管道往下淌：“那支号真的是赵德昌用过的？”“听说李老要亲自敲战鼓……”
“小同志。”
带着老茧的手拍在他肩上，掌心粗糙而温热，像一块经年磨砺的木盾。
林默转头，李建国穿着洗得发白的旧军装，胸前别着枚抗美援朝纪念章，在暖光下泛着红。
老人的背挺得笔直，像棵立了七十年的青松：“我孙子说，现在年轻人爱说‘仪式感’。咱今天，就给小昌子办个最像样的仪式。”
舞台中央的战鼓是苏晚从山西老匠人那里寻来的，鼓面蒙着黄牛皮，边角还留着细密的钉痕。
李建国走到鼓前，枯瘦的手指抚过鼓面，像在摸久别重逢的战友。
他深吸一口气，鼓槌抬起的瞬间，林默看见他眼眶泛红——和七十年前在战壕里听见冲锋号时，一模一样的红。
“咚——”
第一声鼓响震得展馆玻璃嗡嗡作响，空气仿佛凝滞了一瞬，随即剧烈震荡。
林默攥紧怀表，金属纹路在掌心里发烫，顺着血管往手臂上爬，如同一条微缩的脉搏在跳动。
苏晚在控制室比了个“开始”的手势，顶灯应声熄灭，只剩一束追光打在舞台后方的全息投影区。
号声是从头顶飘下来的。
起初像片羽毛，轻轻扫过耳膜，激起一阵细微的酥麻；接着越来越亮，像把烧红的刀劈开夜色，音浪裹挟着凛冽寒意扑面而来。
林默闭了闭眼——这是他在投影里听过无数次的号声，带着赵德昌特有的尾音震颤，像少年人藏不住的雀跃。
“到——到——”
投影屏泛起蓝光，冷色调如冰雾弥漫开来。
赵德昌的身影慢慢凝实：军帽歪着，左眉骨的疤在光里泛着淡粉，左边酒窝里盛着笑。
他穿着薄得能看见肋骨的冬装，怀里抱着那支磨得发亮的铜号，号嘴还沾着霜花，呼出的气息在空气中凝成细碎白雾。
“冲——锋——”
最后一个音符撕裂空气的刹那，观众席传来抽噎声。
有个穿羽绒服的姑娘跪坐在地，手机掉在脚边还录着像，眼泪砸在大理石地面上，溅起细碎的响；白发老太太扶着展柜，手指抚过赵德昌的投影，指尖传来虚幻的凉意，像在摸亲孙子的脸；几个穿校服的学生攥着笔记本，笔尖在纸上洇出大团墨渍，纸面微潮，散发出淡淡的油墨味。
李建国踉跄着往前挪了两步，战鼓槌“当啷”掉在地上。
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