夜色如墨，将上海这座不夜城晕染出几分静谧。
博物馆的库房里，一排排金属架高耸，仿佛沉默的哨兵，守护着沉睡的时间。
冷白的日光灯在头顶嗡鸣，光影交错间，金属架投下细长的影子，像一道道凝固的铁栅栏。
林默推着一辆吱呀作响的推车，穿行在这片历史的丛林里。
轮子碾过水泥地的声音在空旷中回荡，每一次轻微的颠簸都让车上的工具发出低沉的碰撞声。
白天的喧嚣与成功仿佛都已沉淀，他回到了自己最熟悉的位置——与文物独处。
空气中漂浮着淡淡的铁锈味和陈年木箱散发的霉气，指尖拂过一件件器物时，粗糙的铜绿、冰凉的瓷釉、温润的竹柄一一掠过，像在翻阅一本无字的岁月之书。
这是一批刚从民间征集来的捐赠品，大多是些生活用品，带着浓重的岁月痕迹。
他的任务是初步筛选、登记，评估修复价值。
手指在一堆锈蚀的金属物件中缓缓滑动，忽然，一种异样的冰冷触感让他停了下来——那不是寻常的金属凉意，而是一种近乎刺骨的寒，仿佛从地底深处渗出。
那是一团几乎看不出原貌的、缠绕着泥土与锈迹的青铜色金属。
外形……像是一只军号，但号口扭曲，号身凹陷，遍布着狰狞的划痕与弹孔。
指腹轻轻刮过一处翻卷的边缘，粗糙的锈渣簌簌剥落，发出细微的“沙沙”声，像是时间在低语。
林默的心跳漏了一拍。
他小心翼翼地将其捧起，掌心传来沉重而冰冷的质感，仿佛托着一段被战火封存的记忆。
他用软布轻轻擦拭表面的污垢，布料摩擦金属的触感滞涩而真实，每一下都带起细小的尘屑，在灯光下如微尘般飘散。
随着锈迹一点点脱落，一行模糊不清的刻字在灯光下显现出来：“1950.11 松骨峰”。
几乎在看清这几个字的瞬间，他口袋里那枚祖传的怀表，传来一阵细微却急促的震动，像是心跳的共鸣，又似远方战鼓的轻响。
这感觉他再熟悉不过。
他没有犹豫，将这支残破的军号登记后，带回了自己的修复室。
修复室里灯火通明，精密的仪器在四周静默，电子屏上偶尔跳出的数据光点，像夜空中孤独的星。
林默将门反锁，拉上窗帘，整个世界只剩下他和桌上那支伤痕累累的军号。
白手套贴合指尖，轻微的橡胶触感衬托出动作的谨慎。
他手指轻轻抚过军号上最深的一处弹孔，金属向内翻卷，边缘锐利如齿，仿佛一张凝固了痛苦的嘴。
他闭上眼，将怀表贴在军号冰冷的表面。
熟悉的灼热感瞬间席卷全身，比以往任何一次都要猛烈——皮肤下的血管仿佛被点燃，耳膜先是陷入死寂，随即爆发出震耳欲聋的炮火声！
硝烟的焦糊味猛地灌入鼻腔，喉咙发紧，像是吸入了战场的灰烬。
脚下不再是坚硬的地板，而是松软、潮湿、被鲜血浸透的冻土，每一步都深陷其中。
天空被炮火映成一片不祥的橘红色，远处山峦在爆炸中颤抖。
喊杀声、机枪扫射声、迫击炮的尖啸声交织成一曲地狱的交响乐。
风裹挟着雪粒抽打脸颊，刺痛而真实。
这里是松骨峰，是绞肉机一样的阵地。
他看到一个瘦小的身影，穿着单薄的棉衣，缩在一处临时挖出的掩体后。
那是个看上去不过十八九岁的年轻战士，脸上满是炮灰和血污，一双眼睛却亮得惊人，像雪夜里不肯熄灭的火苗。
他怀里紧紧抱着的，正是一支军号——一支崭新、黄铜锃亮的军号，金属在火光下泛着温暖的光泽。
他是连队的通信兵。
“连长！三排……三排打光了！”一个满身是血的士兵滚进掩体，声音嘶哑，带着哭腔。
被称为“连长”的男人，手臂上缠着浸血的布条，他看了一眼阵地前方潮水般涌来的敌人，又回头望了望身后主峰的方向，他抓住通信兵的肩膀，吼道：“小陈！吹号！冲锋号！告诉后面的主力，我们三十八军的阵地，守住了！”
名叫小陈的年轻战士愣住了：“可是连长，我们……我们没几个人能冲了……”
“执行命令！”连长一把推开他，端起枪冲出了掩体，“我们就是冲不上去，也要让他们听见！让他们知道，我们没孬种！”
炮火中，连长的身影一往无前，随即被一连串子弹击中，像一棵被伐倒的树，轰然倒下。
小陈的眼睛瞬间红了。
他看着连长倒下的方向，看着阵地上所剩无几、仍在用生命填补防线的战友，泪水混着尘土滚滚而下，滴落在军号上，发出极轻的“嗒”声。
他没有再犹豫，猛地站起身，将那冰冷的号嘴塞进嘴里，鼓起了他年轻的、却蕴含着无尽力量的胸膛。
“嘀——嘀嘀——”
一声尖锐高亢的号音，如利剑般刺破了战场的喧嚣。
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