螺旋桨搅动空气的声音渐渐远去，直升机的影子缩成一个小黑点，消失在蔚蓝的海平面上。林晚星站在码头，望着那片被搅动的海水慢慢平复，像一块被抚平褶皱的蓝宝石。
脚下的木质栈道带着海风侵蚀的温润感，每走一步都发出“吱呀”的轻响，与远处的海浪声交织在一起，像一首天然的摇篮曲。空气里弥漫着咸湿的海腥味，混着岸边野花的清香，吸进肺里，带着种洗涤尘埃的通透。
“林小姐，这边请。”
一个穿着白色亚麻长裙的女人走上前来，笑容温和得像岛上的阳光。她是基金会派来的接待员，名叫伊莲娜，有着希腊人特有的深邃眼眸和卷曲的长发。
林晚星点点头，跟着伊莲娜沿着栈道往前走。目光所及，是连绵起伏的橄榄树，墨绿的叶片在阳光下闪着油亮的光，树干上布满沟壑，像刻满了岁月的故事。远处的白色小屋散落在山坡上，像撒在绿绒毯上的珍珠，屋顶的风车随着海风缓缓转动，投下移动的影子。
“这里原本是一位老船长的私人领地，”伊莲娜边走边介绍，声音轻得像怕惊扰了什么，“他去世后，家人将岛屿捐赠给了基金会，希望能让更多人在这里找到内心的平静。”
林晚星望着那些依山而建的小屋，每一扇窗都对着大海，仿佛从诞生起就注定要与海浪为伴。心里忽然有种奇异的归属感，像是回到了某个遗忘已久的故乡。
沿途遇到几位穿着同样舒适棉麻衣物的女人，有的坐在橄榄树下看书，有的拿着画板对着大海写生，有的只是赤脚站在沙滩上，闭着眼睛感受海风。她们看到林晚星时，都会露出一个浅浅的微笑，点头致意，没有好奇的打探，没有多余的寒暄，只有一种“我们都是同类”的默契。
伊莲娜说：“她们和您一样，都是带着故事来的。有位来自波斯尼亚的诗人，战争让她失去了家人，是文字让她重新站起来；还有位纽约的摄影师，曾经患上严重的焦虑症，现在她的镜头里全是阳光和笑脸。”
林晚星没有说话，只是默默记下这些故事。原来在这个世界上，有那么多和她一样，曾在黑暗中行走，却始终没有放弃寻找光明的人。
她的小屋在岛屿最东侧，是离海最近的一栋。推开木门，咸湿的海风立刻涌了进来，带着海浪特有的节奏。小屋是开放式的布局，白色的墙壁，原木色的家具，地上铺着厚厚的羊毛地毯，角落里放着一把舒适的藤椅，正对着窗外的大海。
“您的房间。”伊莲娜推开里间的门，“基金会知道您喜欢安静，特意选了这间，私密性最好。”
卧室同样面朝大海，巨大的落地窗像画框，将整片蔚蓝框在其中。床上铺着白色的亚麻床单，散发着阳光晒过的味道。床头柜上放着一本拜伦的诗集，和一个插着野雏菊的陶罐，简单得像首短诗。
“谢谢您。”林晚星的声音里带着一丝不易察觉的颤抖。
这是她第一次，拥有一个完全属于自己的空间。没有陆太太的身份，没有母亲的责任，没有任何人的期待和审视，只有她自己，和一片海。
伊莲娜离开后，林晚星走到窗前，推开窗户。海风带着潮湿的气息扑面而来，撩起她的发丝，远处的海浪层层叠叠地涌上岸，又退下去，留下白色的泡沫，像给沙滩镶上了蕾丝边。
她深吸一口气，感觉肺里被新鲜的空气填满，每一个毛孔都在舒展。长久以来积压在胸口的沉闷感，仿佛被这海风一吹，就散了大半。原来自由的呼吸，是这种感觉。
林晚星没有立刻拿出琴谱，也没有打开电脑，只是脱下鞋子，赤脚踩在地毯上，感受着那份来自大地的温润。她走到藤椅旁坐下，抱着膝盖，看着窗外的大海，一看就是一下午。
看海浪追逐着沙滩，看海鸥掠过海面，看远处的白帆渐渐变成一个小点，看天空的颜色从蔚蓝变成橘红，再到最后被墨色浸染，只剩下远处灯塔的微光在海面上闪烁。
什么也不想，什么也不做，像个初生的婴儿，任由时间在海浪声中慢慢流淌。
晚饭是在公共餐厅吃的。长条木桌上摆满了新鲜的海鲜和蔬果，烤得金黄的沙丁鱼，淋着橄榄油的番茄沙拉，还有带着果香的白葡萄酒。女人们围坐在一起，低声交谈着，话题大多围绕着艺术、自然和各自的经历，却没有人提及那些沉重的过往，像是心照不宣地守护着彼此的伤口。
林晚星坐在角落，安静地听着。一位法国雕塑家正在讲她如何在森林里找到创作灵感，说石头里藏着树木的灵魂；一位日本花艺师分享着插花时的呼吸法，说要让花像在自然中一样舒展。她们的语气平静而专注，眼里闪烁着对热爱事物的光芒，那种光芒，林晚星在自己年轻时的照片里见过。
“林小姐，您是音乐家？”伊莲娜端着一盘烤虾走过来，笑着问。
林晚星愣了愣，点点头：“算是吧。”
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