林玄走出街角，脚步没有停歇。
晨风拂过面颊，带着初醒城市的微凉，轻轻撩起他额前几缕碎发。
他没有回家，也没有去公司，而是沿着人行道一步步向前走去。
街道两旁的店铺陆续拉开卷帘门，有人低头扫着昨夜残留的落叶，有人搬着货箱进出，吆喝声、车铃声交织在一起，城市正从沉睡中缓缓苏醒。
他穿过两个红绿灯路口，拐进一条僻静的小路，尽头是一片临江而建的公园。
天色已然泛白，江面笼罩在一层薄雾中，泛着灰白而柔和的光，仿佛铺开了一幅未干的水墨画。
他走到一张老旧的长椅前坐下，双手自然地搭在膝盖上，目光投向远处起伏的水面。
水波一圈圈荡漾开来，像极了他此刻的心境——表面平静如镜，深处却翻涌着难以言说的情绪。
他已经整整五年没有为自己活过了。
从签下那份契约婚姻的那一刻起，他就将真实的自己悄然藏起。
秦家上下轻视他，他不争；
岳父岳母当众羞辱他，他沉默；
就连秦婉一次次为了江辰让他难堪，他也只是低头隐忍。
他不是无力反击，而是不愿让秦婉陷入两难。
可今天，他终于把所有的话都说尽了。
那不是愤怒的宣泄，也不是刻意的报复，而是一场彻底的告别。
身体早已疲惫不堪，心却更沉重。
那种长久压抑的窒息感，在决裂之后如潮水般涌上心头。
他闭上眼，深深吸了一口气，又缓缓吐出，仿佛要将这些年积压的浊气尽数排空。
就在这时，身后传来一阵轻微的脚步声。
由远及近，节奏平稳，不疾不徐，既不刻意放轻，也不显得匆忙。
他知道，是她来了。
苏瑶在他身边轻轻坐下，没有开口，只是将手中提着的保温食盒放在两人之间的空位上。
几秒后，她缓缓打开盖子，一股温润的热气袅袅升起，在清晨微凉的空气中格外清晰。
“我煮了红枣粥。”她的声音轻柔得像风掠过树梢，“你小时候最爱吃的。”
林玄睁开眼，低头望着那碗冒着热气的粥。
瓷碗是旧的，边沿有一道细小的裂纹，是他母亲生前常用的那只。
他记得，苏瑶一直小心地收着它，从不舍得用。
“你怎么知道我在这？”他问。
“朋友看到你和秦婉在路口说话，后来你一个人走了。”
她语气平缓，像在叙述一件再寻常不过的事，“我知道你会来这儿。”
他没再追问。
他早就明白，苏瑶比任何人都了解他。
从小到大，每次他心情低落，都会独自来到这条江边坐着。
小时候是她找到他，递上一瓶温热的水；
长大后是他躲着所有人，而她总能循着记忆中的影子，准确无误地寻到他。
他接过碗，用勺子轻轻舀起一勺粥送入口中。温度恰到好处，甜度也刚刚好。
第一口下去，喉咙微微发紧，像是被什么柔软的东西轻轻撞了一下。
“你不用每次都这样。”他说。
“我知道。”她望着江面，眼神安静而坚定，“但我愿意。”
他不再言语，一口一口地喝着粥。
风依旧吹着，但他已感觉不到寒意。
苏瑶就坐在身旁，没有追问刚才发生了什么，也没有提起秦婉的名字。
她只是静静地陪着，像一棵扎根在他生命里的树，无声无息，却始终存在。
等他吃完，她接过空碗，轻轻放进食盒，合上盖子的动作细致而温柔。
“你还记得我们上初中那次吗？”她忽然开口，声音里带着一丝回忆的暖意，
“你因为数学竞赛落选，在这坐了一整晚。我翻墙出来找你，带了两瓶牛奶。”
林玄点点头，嘴角微微动了动。“你说，下次一定能赢。”
“然后第二年，你拿了全国第一。”
他眼神微动，虽未笑出声，但眉宇间的冷峻已悄然松动。
“那时候我就知道，你从来不需要别人帮你出头。”她轻声道，
“你只是需要一个人，在你不想说话的时候，安静地坐在你旁边。”
林玄转头看向她。
晨光洒在她的脸上，映得她的皮肤如瓷般细腻，眼睛清澈明亮，像是藏着整片星河。
她穿着一件简单的米色外套，头发扎成利落的马尾，看起来平凡得如同街边任何一个女孩，却又美得让人移不开眼。
“你为什么一直等我？”他终于问出口，声音低沉而认真。
“因为我相信你。”她说，目光坦然，“我知道你不会一直被困住。
我也知道，总有一天你会走出来。”
“可我已经不是从前那个人了。”他低声说，“我变了，变得冷漠，变得不再轻易相信感情。”
“但你还是那个会为家人挡灾、为朋友扛事的人。”
她看着他，语气笃定，“你帮秦家渡过三次危机，没人知道是你做的。
你在海外救过七个同事，回来却只说了一句‘任务完成’。
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