天亮得很慢，像从死人指缝里挤出来的灰白。血碑仍立在废墟中央，碑脚的血字干了又渗，渗了又起皮，风一吹，像一层细小的鳞片在光里颤。火痕没有合拢，它横着天穹，像一截不肯闭眼的伤，偶尔抽动一下，城里就有婴儿同时惊哭，有老人攥紧胸口像被人从背后掐住心尖。昨夜的梦尸大半化灰，剩下的散在巷口和门楣下，不动，只会在风改向时微微偏头，像听见了谁在呼唤。百姓不去碰它们，也不再哭。哭过火狱之后，泪腺像被烙铁封住，眼眶里只剩一圈红。有人把屋里还能用的钉子拔下来，沿街钉在墙根，每根钉子旁都刻一个字，名或字，繁或简，拙或工，歪得像病人的脚印；有人把破铜镜磨了磨，用麻绳穿成一串挂在巷口，风一过就发出细碎的声，像牙齿在砂里磨。孩子学着大人，把石灰拌水抹在门框上，抹出四个点，一长一短二连，一停，踩着节拍敲疯铃，铃声弱，心气更弱，可每响一次，巷口那一具梦尸便像犯困的猫眯了一瞬。江枝躺在碑脚，脊背贴着石的冷，嗓子里黏着黑血，笑声却还在喉咙底打扑腾，像困在井里的小兽不甘地往上蹿，她睁眼看天，眼白里细细一圈裂痕，像从火里捞出来的玻璃：“哈哈……听见没，它喘得比我还难受。”她抬手，手腕细得像两根互相搀着的骨，她捏着自己的脸颊把嘴角往上一抻，笑得极认真，好像在给城里的每一扇窗做样子，“给它看，笑到它烦。”旁边的小女孩学着她，伸手用力把自己的嘴角往上挑，一挑就破了皮，流了血，小女孩不哭，舔舔，笑得更认真。人群里传出一阵极轻的“哧哧”，不是笑，是喉咙里哽着的气往外挤，挤成一根细线，细到风一吹就要折，可它没折，它顺着碑脚那些干涸的血痕往上爬，爬到那张歪斜的血笑脸上，把那笑的边又描了一笔。
萧砚一夜没阖眼，他背着已经寸半焦黑的断刀，站在血碑与广场边缘之间，脚尖抵着那道昨夜被火浪生生开裂的石缝。他没说话，只看，像把整座城的呼吸都掂在刀背上。有人问他：“大人，还要不要守？”他点头，声音短得像刀在鞘里轻轻一碰：“守。”问的人怔了怔，像记起了什么，把袖口擦了一把脸上的灰，找了一块板，和旁边的人一起搭起一扇“门”，门没有合页，用绳子捆住，门楣上刻“活”。这样的门越搭越多，荒街里忽然多出了一排排字，凌乱，倔强，像用木枝支撑起来的骨头。老符官昨夜吐尽最后一点血，清晨醒来时眼盲了半边，他摸着碑脚那些名字，一条条摸下去，手指偶尔会停在半截的“王”“林”“阿”上，他就把自己指腹的老茧磨开，挤一点血，再把那半截补上，补得极丑，却真。他说：“不许断，断了就认影。”人把他的声音传来传去，渐渐有了规矩：名字不能断，门不能空，睡不能独，梦不能硬扛，笑要齐，铃要准。有人笑问：“谁定的？”旁人答：“疯女定的，冷刀点的，碑背了。”
祖阙那边不再有祭声，却有潮声。潮不是水，是石脉里那只无眼的东西在翻身，翻得地面每到黄昏就轻轻瘙，像病皮发痒。白须长老没死，他从灰烬里爬出来时背上的袍已经烂成麻，他没让人扶，自己走到祖阙口，伸手摸那块被火啮得光亮的阶砖，指尖一寸寸摸下去，摸到“信”字那一横时停住，像被针扎了一下。他退半步，背靠冷石，抬手把自己指肚上的裂口再抹深一些，血落进“信”的凹里，红得很陈。他心里有东西塌了又找不着，像从骨缝里往外漏的风，他对着空阙低声道：“有罪者在此，不求赦，只求后退一步。”没有应答，只有石脉深处那一点潮声像一只看不见的舌在舔，一遍一遍，把“后退一步”四个字舔得更亮。那晚，有人远远看见他站在阙口，像一棵被砍去树冠的老树，风一吹，树干发出极低的一声哼，哼完，他抬脚，慢慢往城心走。
城里开始有新的活法。疯铃不再日夜乱敲，老符官把节律刻在木板上，挂在每条巷口：晨三短，午一长二短，昏一长一停二短，夜连四点。孩子们成了城的“铃手”，他们轮班在巷口站岗，手里拿着用竹片刻的节拍，风一来，铃一响，梦尸就像被极细的针扎了一个小孔，火丝沿着那孔缓缓泄，泄得人心里也像松了一线。江枝强撑着起身，领着一群“笑脚”，白天拉着人教笑，晚上在碑前笑戏火，她笑得更疯时会突然停，停住后用哑嗓说：“该你们笑了。”人群里一开始没人敢接，一两个小孩“呵呵”两声，像猫挠门，挠久了，后排有人实在憋不住，笑了一下，笑破了，笑成哭，哭到最后又笑回来。她说：“笑不是乐，笑是钉，钉住它。”有人笑完反问：“那你呢？”她眨眼：“疯子不用钉，疯子是锤。”这话传开，夜里多了一个规矩，笑要轮班，不能让疯子一个人笑到嗓子崩。她自己不理，嗓子崩了，笑还是硬挤出来，像从裂着口的陶罐里倒出最后一瓢水，倒不净，滴滴答答，烦得影也烦。
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