“查无此人。此址已拆。”
八个字，加一个句号。像一把生锈的、冰冷的锉刀，缓慢而确定地，磨掉了信封上所有温暖的想象，所有紫色的期盼。原来，它甚至没有被保存二十年，等待开启。它早就被投递过，然后因为“查无此人”、“地址已拆”，像一件不受欢迎的废弃物，被退了回来，重新塞回这个时间的胶囊里，假装从未被送出，假装还在等待。
它等过，它努力过，它试图抵达那个名叫“花海雨”的收件人。但它找不到他。他不在那个地址了。或许，那个地址从来就不真正存在，它只存在于二十年前一个女孩充满笃信的笔下，存在于一个关于永恒的共同幻想里。
沈晚星没有拆开信封。她知道里面写着什么。那些关于清晨的眼睛、落日的余晖、当面对你说的晚安……每一个字，此刻都变成了小小的、尖锐的刺，隔着信封，扎着她的掌心。
她想起投递时那声轻微的“嗒”，想起机场他冰凉指尖的触碰，想起那句“等不到的话，就别等了”。原来他早就知道。或者，他比她更早地预见到了这种结局。在时间和空间浩大的力量面前，个人的思念与承诺，轻如鸿毛，注定漂泊无依。
分开旅行，只要不分开想念？她曾经深信不疑的箴言，此刻显得如此苍白可笑。想念如何能对抗“查无此人”？如何能跨越“此址已拆”？时间带走了他，也带走了那个能接收她思念的、具体的坐标。她的想念，像这封被退回的信，在虚无中徒劳地打转，最后只能回到原点，面对一片荒芜。
窗外，不知哪家店铺的音箱，飘来一首很老、很老的歌，旋律依稀是关于时光和错过的。海风从窗缝钻进来，吹动她额前的发丝，带着和二十年前一样的、微咸的气息。
樱花快要开了吧？她想。每年樱花盛开的时候，她总会想起他，想起那个关于“想念如樱花盛开”的比喻。原来，樱花年年盛开，而想念，并不会因为年复一年就减弱分毫，它只是沉淀下来，变成背景里一种永恒的低鸣，伴随着“查无此人”的判词，提醒着她，有些东西，真的再也回不去了。
她握紧了手中的信封，那褪色的淡紫色，像一道早已凝固的、温柔的伤疤。
终于，她还是慢慢地、极小心地，沿着原始的封口，撕开了信封。取出里面那张同样泛黄的明信片。紫藤萝的图案颜色有些黯淡了，但依旧能看出当年恣意垂落的姿态。她翻到背面，自己当年一笔一划写下的字迹，清晰地映入眼帘。
“……二十年后，我们应该在一起了吧？”
“……我可以当面和你说一声晚安了吗？”
每一问，都像一枚细小的针，扎在早已麻木的心上，泛起迟来却尖锐的痛楚。她看到自己画的那个小小笑脸和爱心，看到落款的“想你的紫藤萝”，看到补上的那句“樱花盛开，我又想你了”。
目光最后落在右下角，那个她亲手写下的期限：“2012——2032。二十年。”
二十年。弹指一挥间。
信纸的边缘因为她的摩挲而变得更加柔软。她看了很久，直到窗外的天色完全暗下来，玻璃窗上清晰地映出她不再年轻的面容和室内温暖的灯光。然后，她将明信片缓缓翻到背面。
在那些打印的标签和潦草的退信批注下方，还有一片小小的空白。她拿起桌上为客人准备的笔——不再是当年那种吸墨水的钢笔，而是一支普通的黑色中性笔。
笔尖悬在纸面上空，微微颤抖，一如二十年前。
她该写什么呢？给谁写呢？
良久，她极慢地、极郑重地，写下了两行字。字迹有些生疏，却带着一种耗尽力气后的平静：
“此信已无法投递。”
“但晚安，我依旧说给了你听。”
写罢，她将明信片轻轻装回信封，却没有重新封上。她拿着它，再次走到那个巨大的木质信箱前。2032年3月的格子还敞开着，里面空荡荡的，像一个等待被填满、却永远等不到正确信件的缺口。
她没有把它放回去。
她只是转过身，推开那扇挂着喑哑风铃的门，走进了2032年大连春夜的海风里。风立刻包裹了她，吹动她手中的淡紫色信封，发出簌簌的轻响，像一声悠长的、无人接收的叹息。
她没有回头。
身后的暖光逐渐远去，与街灯、与海面上破碎的星光融成一片模糊的光晕。城市的霓虹次第亮起，照亮她前行的路，也照亮她手中那抹即将消失在夜色里的、褪了色的紫。
海风持续地吹着，从二十年前，吹到现在，或许还会吹向更远的、无人知晓的未来。它带走了温度，带走了声音，带走了无数未曾说出口的话语，和无数永远无法投递的“晚安”。
风铃声，在门合上后许久，似乎还在空旷的街道上，极轻、极远地，回荡了一下。
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