地铁到站，沈晚星随着人流走出车厢。外面下起了小雨，她没有带伞，却不急着躲雨。雨丝打在脸上，凉凉的，像泪水，却没有咸味。
她已经很久不哭了。
新工作在图书馆，安静，简单，不需要与太多人打交道。同事们和善但保持距离，正合她意。每天整理书籍，帮读者找资料，回复咨询邮件。下班后回到租住的小公寓，煮简单的晚餐，看一部老电影，睡觉。
规律，平静，没有波澜。
如果忽略深夜时突然心悸惊醒的瞬间，如果忽略路过咖啡馆时下意识的驻足，如果忽略看到西红柿时心头微小的刺痛，她的生活几乎称得上完美。
直到那个星期三的下午。
沈晚星在整理归还书籍时，发现了一本《饮食与文化人类学》。翻开扉页，借阅记录上有一个熟悉的名字——番茄的真名，周帆。
她的手指微微颤抖。世界这么大，城市有千万人，怎么偏偏在这里相遇？
不，不是相遇。只是痕迹，只是证明这个人还存在，还在同一座城市呼吸，还会来图书馆借阅关于食物的书籍。
她合上书，深吸一口气，将它放回推车。转身时，却几乎撞进一个人怀里。
“抱歉——”两人同时开口，又同时愣住。
时间仿佛凝固了。图书馆窗外的雨声，书架间灰尘在光线中飞舞的轨迹，远处管理员敲击键盘的声音，全都变得清晰而缓慢。
周帆看起来瘦了些，黑眼圈很重，眼镜换成了金属细边的。他张了张嘴，似乎想说什么，却发不出声音。
沈晚星先反应过来，推着书车绕过他，向历史类区域走去。脚步声在身后迟疑地响起，跟了几步，又停下。
“晚星。”他的声音很轻，但在安静的图书馆里异常清晰。
她没有回头。
“我找了你一年零四个月。”周帆说，“你的电话打不通，微博注销了，连常用的邮箱都不回复了。”
沈晚星继续整理书架，将一本《明代地方志》放回原位。手指稳定，心跳却如擂鼓。
“我知道你不想见我，但是...至少让我说声对不起。”
“没必要。”她的声音平静得让自己都惊讶，“我们本来就不是一个世界的人，就像土豆和西红柿。”
“但薯条和番茄酱是绝配。”周帆几乎是脱口而出。
沈晚星终于转过身，直视他：“那是需要削皮切条高温油炸的土豆，和需要碾碎加料熬煮的西红柿。为了成为绝配，它们都已经不是自己了。”
周帆的表情像是挨了一记耳光。
“我从不后悔认识你，”沈晚星继续说，“但我后悔让我们之间的关系，变成了供人消费的故事。我更后悔的是，当你粉丝用你最擅长的武器攻击我时，你选择了沉默。”
“我那时不知道他们会那样...”
“你知道。”沈晚星打断他，“你只是选择了你认为更重要的东西。我理解，真的。但我无法原谅。”
她推着书车离开，这一次周帆没有跟上来。
下班时雨已经停了，夕阳从云层缝隙中透出金光。沈晚星步行回家，路过一家新开的快餐店，招牌上的薯条和番茄酱图案鲜艳夺目。她驻足看了很久，直到店员出来问她是否需要帮助。
“不用，谢谢。”她摇摇头，继续往前走。
手机在包里震动，是图书馆同事发来的消息：“晚星，今天来找你的那个男生，留了一本书在你抽屉里。”
回到家，她看着那个薄薄的包裹，犹豫了很久才打开。
不是书，是一本手工装订的册子。封面是手绘的西红柿和土豆，稚拙的笔触，像是孩子的画作。翻开第一页，是熟悉的字迹：
“给晚星：这是我的新故事，也是最后一个。不为发表，只为给你看。”
故事的主角是一个西红柿和一个土豆，它们相爱了，却因为生长在不同的菜园而无法相见。西红柿决定变成番茄酱，土豆决定变成薯条，这样它们就能在快餐店里相遇。
但变成番茄酱的西红柿失去了原本的形态，变成薯条的土豆也不再完整。它们在包装袋里相遇时，已经认不出彼此。
“我以为改变自己就能靠近你，”番茄酱说，“但我忘了问，你是否喜欢番茄酱。”
“我以为变成你想要的样子就能配得上你，”薯条说，“但我忘了问，你是否想要薯条。”
故事的结局是，一个女孩买走了这份套餐。她吃了薯条，蘸了番茄酱，觉得味道很好。但她不知道，就在刚才，一场无声的告别已经发生。
册子的最后一页没有文字，只有一幅画：两个种子，一个西红柿种子，一个土豆种子，并排埋在土里。上方写着一行小字：“也许我们应该从最开始的地方重新认识，不给彼此预设任何形状。”
沈晚星合上册子，走到窗边。城市灯火渐次亮起，每一盏灯后都有一个故事。曾经她和周帆也是彼此故事中的一部分，现在却成了彼此的伤痕。
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