秋千还在晃。
风不大，一下一下推着她，像很多年前他第一次站在她身后那样。阳光照在眼皮上，暖的，她没睁眼。
傅承屿的手搭在她背上，掌心有点凉。他很少出汗，体温一直偏低。她记得拍《暗涌》时有一场戏，两人靠得极近，她贴着他胸口说台词，导演喊卡后笑她：“你怎么脸红了？”
她说不出口——心跳声太大，震得她耳朵发麻。
那时她以为自己演的是戏。
现在她知道，那不是演的。
十年过去，她的身体开始出问题。
起初是咳嗽，不严重，干咳几声就停。她没在意，只让助理泡蜂蜜水。后来咳出血丝，一滴落在剧本第一页，晕开像朵枯玫瑰。
傅承屿看到那页纸时，直接拨通私人医生电话。
“不来家里。”他说，“我带她去瑞士。”
医生想劝住院，他打断：“我说了，不去医院。”
当天夜里，他们坐专机离开。没有通知任何人，连孩子都没说。走之前，他把手机扔进碎纸机，连同平板、手表一起。
“清净点。”他对她说，“你不是一直想去雪山脚下住一阵？”
她点头，靠在他肩上睡着了。
小屋建在阿尔卑斯山南麓，木结构，斜顶，冬天雪落不积。屋里有壁炉、旧书架、一台老式投影仪。墙上挂着她年轻时的照片，全是偷拍——她在片场蹲着改剧本，在庆功宴上喝醉歪头笑，在冰岛追极光摔了一跤。
他放这些照片时，她正坐在摇椅上看窗外。
“怎么都是丑照？”她问。
“最好看的。”他把毛毯盖她腿上，“其他角度太完美，不像你。”
她笑了下，没说话。
治疗方案堆在书房抽屉里，厚厚一叠。国际顶尖团队制定的，靶向药、免疫疗法、基因干预……全没拆封。
他知道能拖时间，但治不了命。
癌症晚期，扩散到肝肺，医生说得含蓄：“还有半年，好好陪她。”
他回：“够了。”
不是指时间。
是指他终于可以什么都不管，只守着一个人。
每天早上，他煮咖啡，一杯加糖，一杯不加。她喝不动了，他就倒掉，换温水。然后拿出她写的剧本读给她听，从《她途》开始，一部一部念。
她有时听得懂，有时迷糊。有一次突然坐直：“这段不对，女主不该原谅她妈。”
他合上本子：“那你改。”
她摇头：“懒得动。”
他又翻开继续念。
午后阳光斜照进来，投影仪自动启动，播放一段老采访。是她拿三金影后的那次，后台通道里，他单膝跪地，手里举着股份转让书。
画面里的她哭得不行。
现实中的她眯着眼看：“那时候真脆弱啊。”
“你哭是因为我答应分你一半帝国。”他关掉投影，“不是因为感动。”
“少自恋。”她轻哼，“我是怕你后悔。”
“到现在也没悔。”他握住她手，“明天要不要试试新菜？厨师从苏黎世过来。”
“不想吃。”她说，“就想躺着。”
他不再问，只是挪椅子靠近她，手一直没松开。
某个雪夜，她醒得格外久。
窗外风停了，雪静静落，白茫茫一片。她忽然转头看他：“冷吗？”
“不冷。”
“我有点怕。”
“怕什么？”
“忘了话。”她说，“本来想说的，现在记不清。”
他安静听着。
她喘了口气，靠进他怀里：“傅承屿，下辈子……”
声音越来越轻。
他低头吻她额头：“下辈子，我去找你。”
她嘴角动了动，像是笑了。
呼吸停在那一瞬。
他抱着她坐了一整夜。
天亮时，雪也停了。阳光照进来，落在她脸上，和平常醒来时一样。
他没叫人，直到中午才按下铃。
管家带着医生进来，看到这一幕，没人说话。医生上前检查，回头对他摇头。
他点头，示意把人抬走。
房间空下来，他坐在原位没动。
茶几上还放着半杯水，她昨晚喝了一口，杯子留下淡淡唇印。他伸手摸了下杯壁，凉透了。
十年后。
同一间小屋，同一个位置，他穿着黑色西装，袖扣是她最爱的那对银灰色。桌上摆着遗嘱，签名已签好，内容简单：与吾妻苏绾合葬，其余财产归基金会。
他没留遗言。
不需要。
该说的，五十年前就在雪山脚下说完了。
生日当天下午三点，他在摇椅上闭眼。
心跳监测仪发出长鸣。
孙子接到消息赶来时，屋里很静。壁炉灰烬未清，书架上剧本整齐排列，墙上照片一张不少。
他在整理书房时发现一本皮面日记，翻开到最后一页，字迹依旧清晰：
“我知道她来自别处，但那又如何？这一世，她是我的，就够了。”
窗外起风，树叶轻响。
系统声音浮现：「灵魂碎片回收，传送第四世界。」
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