工作室的空气仿佛被重新定义了。
安以诺重新坐回设计台前，指尖轻抚过那块深蓝色丝绒，动作比先前柔和了许多。她不再刻意驱赶许砚辞的存在，而是将他纳入了自己世界的边缘——一个安静的观察者，一个不打扰创作节奏的影子。
而许砚辞，也的确如他所言，成了一个最安静、最专注的旁观者。
他没有再开口，只是搬了把低矮的皮凳，坐在离工作台约莫两步远的位置，像一株被阳光吸引的植物，悄然调整着角度，以便更清晰地看见她的一举一动。他从随身的包里取出一个素描本和一支炭笔——那是他多年来的习惯，无论走到哪里，总爱用笔记录下触动他的瞬间。
但他没有画她，至少现在没有。
他画的是她的手。
那双在布料间游走的手，时而轻柔如抚过琴弦，时而果断如裁断时光。她用镊子夹起一片薄如蝉翼的蕾丝，精准地覆盖在西装领口的暗纹上，再用细如发丝的银线固定。针脚细密得几乎看不见，却在灯光下泛着微光，像夜空里悄然缀上的星子。
许砚辞的笔尖在纸上轻轻滑动，勾勒出她指尖的轮廓，那微微弯曲的指节，那专注时无意识抿起的嘴角。他画得极慢，仿佛怕惊扰了这一刻的静谧。他的眼神，始终落在她身上，却从不直视她的脸，像是怕被发现，又像是怕自己看得太深，会泄露心底翻涌的情绪。
他看见她偶尔停下，端起那杯早已凉透的咖啡抿一口，眉头微蹙，却仍坚持喝完；看见她因长时间低头而轻轻揉了揉后颈，动作里透着疲惫，却依旧没有停下；看见她忽然灵光一闪，迅速在速写本上勾勒出新的线条，眼神瞬间亮得如同点燃的星火。
那一刻，他忽然明白了“星辰”系列的名字从何而来。
不是因为那些缀在衣襟上的水晶，不是因为面料在光线下流转的光泽，而是因为她本人——她专注时眼里的光，她创作时身上散发的气场，她对美的执着与虔诚，才是真正照亮黑暗的星辰。
他低头，在素描本的角落，轻轻写下一行小字：“她缝制的不是衣裳，是星光。”
安以诺忽然抬起头，目光与他短暂交汇。
许砚辞没有闪躲，只是微微一笑，像做错事被发现的孩子，却带着一丝坦然的温柔。
“你在画什么？”她问，声音依旧清冷，却不再有先前的疏离。
“……在记录。”他轻声回答，“记录你工作的样子。我想记住每一个细节。”
她怔了怔，没再追问，只是轻轻“嗯”了一声，便又低头继续手中的工作。
可许砚辞知道，有些东西，已经不一样了。
她不再赶他走，不再用“我很快要回巴黎”来划清界限。她默许了他的存在，默许了他用画笔记录她的沉默与专注，默许了他眼中那毫不掩饰的倾慕。
午后，阳光斜照进工作室，将她的影子拉得很长，也落在他的素描本上。他悄悄翻过一页，开始画她此刻的侧影——发丝被风轻轻吹起，落在肩头，像一缕未落定的云。她的睫毛在眼睑上投下细碎的阴影，随着眨眼微微颤动，像蝶翼轻扑。
他画得极细，连她耳垂上那颗几乎看不见的小痣，都用铅笔轻轻点出。
时间在针脚与笔尖间悄然流逝。
直到夕阳西沉，维港的天际被染成一片温柔的橘粉，安以诺才终于停下手中的针线。她将最后一段星轨纹样缝合完毕，轻轻剪断线头，长舒一口气。
“好了。”她轻声说，像是对自己，也像是对他说。
许砚辞合上素描本，静静地看着她。
她站起身，走到落地窗前，望着窗外渐次亮起的灯火，背影单薄而坚定。
“你为什么想当演员？”她忽然问。
他沉默片刻，才回答：“因为我想站在光里，让更多人看见美。但后来我才发现，真正的光，从来不在聚光灯下，而在像你这样的人手里。”
她转过头，目光落在他手中的素描本上。
“可以给我看看吗？”
他犹豫了一瞬，终究还是将本子递了过去。
她一页页翻过，看着那些细腻的线条，看着自己低头、抬手、沉思、微笑的瞬间，竟有些恍惚。她从未想过，自己日常的工作姿态，竟也能被描绘得如此……动人。
“你画得很好。”她说。
“不，”他摇头，“是您本身就很好。我只是……尽力捕捉了那束光。”
她望着他，忽然笑了。
那笑容很淡，却像春水初融，悄然化开了她一贯的冷意。
“明天还来吗？”她问。
“如果可以，”他看着她，眼神温柔而坚定，“我想一直看到‘星辰’诞生的那一刻。”
她没再说话，只是将素描本还给他，转身收拾工具。
可许砚辞知道，他被允许留下了。
不是作为顶流明星，不是作为安家的客人，而是作为她世界里，一个安静记录星光的人。
窗外，第一颗星悄然升起。
而工作室里，针脚仍在无声缝制，星光正一点点，从布料中生长出来。
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