画室里，方才流淌的暖意仿佛被骤然抽离的氧气，瞬间稀薄得令人窒息。空气凝滞，每一粒浮尘都仿佛冻结在半空。顾晏辰周身散发的、近乎实质的冰冷戾气，像北极的风暴中心，瞬间席卷了这个小小的、曾短暂安宁的空间。
苏晚星握着画笔的手悬停在画布上方几寸处，指尖无法控制地微微颤抖，连带着整条手臂都僵硬得像石雕。她眼睁睁看着那个男人转身，一步步走回画室。他的脚步很慢，却像踩在紧绷的琴弦上，每一步都带来令人心悸的低频震动，敲打在她脆弱不堪的神经上。
他要做什么？
因为那个电话……要把怒火发泄在我身上了吗？
收回刚才的默许？再一次，把我和画笔隔开？
恐惧像冰冷的藤蔓，沿着脊椎急速攀爬。她死死攥着笔杆，掌心被坚硬的木头硌得生疼，仿佛那是她此刻唯一能抓住的、微不足道的依凭。她垂下眼睫，不敢去看他眼中那片重新翻涌的、深不见底的寒潭。
然而，预想中的雷霆之怒并未降临。
顾晏辰停在了画架旁。他没有看她，只是将目光投向了那幅即将完成的画作。画布上，庭院一角沐浴在午后的暖阳里，光影细腻，花朵的脉络清晰可见，生机勃勃的气息几乎要溢出画框。这温暖、宁静、充满生命力的画面，与他此刻内心汹涌的黑色浪潮，形成了尖锐到近乎荒诞的对比。
他沉默地看着，看了很久。眼底那骇人的戾气，如同潮水般缓缓退去，被一种更为复杂的、难以解读的情绪所取代——有审视，有动摇，或许还有一丝……被这纯粹的“美”所触动的怔忡。他的指尖无意识地划过画架冰凉的木质边缘，那触感似乎让他混乱的思绪得到了一丝短暂的锚定。
时间在沉默中流淌，每一秒都像一个世纪那么漫长。
“顾总……”苏晚星终于忍不住，声音细若蚊蚋，带着试探和不安，“是不是……我画得不好？如果您不喜欢，我可以……毁掉它。”她宁愿亲手毁掉自己的心血，也不愿承受他可能因此爆发的、更猛烈的怒火。
“不必。”顾晏辰开口，声音打断了她卑微的提议。他的语气依旧平淡，听不出太多情绪，但那股方才令她胆寒的冰冷杀意，确实消散了。“画得没什么不好，”他顿了顿，目光终于从画布上移开，扫过她沾着颜料、微微颤抖的手指，“功底很扎实。”
简短的肯定，不带任何感情色彩，却像一道突如其来的赦免，让苏晚星紧绷的身体几不可察地松弛了一分。她抬起头，眼中充满了难以置信的困惑。他没有因为电话里的“旧怨”迁怒于画？甚至……还给予了认可？
顾晏辰的目光，落在了她的手上，那沾着斑斓色彩、指节因用力而泛白的纤细手指。他忽然想起秦默调查报告里那几行字——“自幼习画”、“美术学院油画系在读”、“多次获奖”、“梦想是举办个人画展”。一个本该在阳光下肆意涂抹青春与梦想的女孩，却被困在这座华丽的牢笼里，连触碰画笔都成了需要偷偷摸摸的奢侈。
一种陌生的、细微的刺痛感，混合着难以言喻的复杂情绪，悄然划过心田。那滔天的怒火，奇异地在这份认知面前，退潮般散去，露出底下更深的、连他自己都感到陌生的触动。
“你从什么时候开始画画的？”他忽然问，声音比刚才低了些，也少了些惯有的压迫感，更像是一个……普通的询问。
苏晚星怔住了。这个问题，与此刻紧绷的气氛格格不入。她愣了几秒，才有些迟疑地开口：“很小的时候……大概五六岁吧。看到邻居姐姐画画，觉得很神奇，就缠着爸妈报了班。”谈及绘画的起源，她紧绷的神经不自觉地放松了些许，眼中闪过一丝回忆的微光，“然后就一直画，画到了现在。”
一旦打开话匣子，关于绘画的记忆便不受控制地流淌出来。她的声音依旧很轻，却渐渐染上了温度：“我很喜欢画画。不管遇到多难过、多烦心的事，只要拿起画笔，看着画布，心就慢慢静下来了。好像……所有的情绪，都能顺着笔尖，流到画布上，然后，人就好受一些了。”她的眼神变得悠远，仿佛透过眼前的画布，看到了无数个在画架前寻求慰藉的孤独时刻。
顾晏辰静静地听着，没有打断。他看着她的侧脸，看着她眼中因回忆而重新燃起的、那种只有在谈论挚爱之物时才会有的、纯粹而热烈的光芒。那光芒，与他周遭世界里的算计、冰冷、利益交换截然不同，像一颗误入黑暗宇宙的、独自燃烧的小恒星，耀眼，脆弱，又带着不可思议的韧性。
“本来……”苏晚星的语气里染上了一层淡淡的憧憬，那是对另一种可能人生的描摹，“我想着，大学毕业以后，能有一间自己的小画室。不用很大，能放下画架和颜料就行。可以教小朋友画画，空闲的时候，就画自己想画的东西，去不同的地方采风，把看到的风景都留下来。”她的嘴角不自觉地弯起一个极浅的、带着梦幻色彩的弧度。
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