深秋的雨下得缠缠绵绵，听雪轩阁楼的窗玻璃上凝着一层白蒙蒙的水汽。茯苓坐在书桌前，煤油灯的光晕只照亮桌面一小圈，像黑暗里浮着的孤岛。
桌上摊着张纸条，姚慧昨天深夜从门缝塞进来的。字迹潦草得快要飞起来：
“苏北急电：奎宁磺胺告罄，医用酒精断供三日。手术刀用盐水煮了又煮，伤员感染过半。冬衣缺口三千件，战士夜宿战壕，晨起冻僵者众。电台电池耗尽，三个团联络中断……”
每个字都像冰碴子，扎进眼里，冷到心里。
茯苓闭了闭眼。她仿佛能看见——野战医院的帐篷在寒风里哗啦作响，伤员盖着薄被瑟瑟发抖；通讯员守着哑巴电台，一遍遍摇着手摇发电机，指关节冻得发白；战士们蜷在战壕里，呵出的白气瞬间结成霜花。
窗外的雨声滴滴答答，像秒针在走，催着人。
不能再等了。
她起身，手指拂过书架第三排那本《康熙字典》。书脊内侧有个凹槽，里面藏着半截铅笔和极薄的纸。她用密码写了几个字：“急需物资清单。老地方。明晚十点。”
这是给李舟的信号。
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次日晚九点三刻，法租界边缘的废弃天主堂。
雨还在下，把彩绘玻璃窗打成模糊的色块。忏悔室里散发着霉味和老鼠尿的骚气。茯苓穿着黑色胶布雨衣，雨水从帽檐滴下来，在积灰的地板上洇开深色的点。
脚步声从外面传来，很轻，但刻意加重了最后两步——这是李舟的暗号。
木格窗被推开一道缝。李舟的脸在黑暗里只露出下半截，下巴上挂着水珠。
“东西带来了？”茯苓压低声音。
“三箱盘尼西林，两箱磺胺粉，都在圣坛底下。”李舟的声音哑得厉害，像几天没睡，“为了这批货，折了两个弟兄。”
空气静了一瞬。雨声从破屋顶漏进来，滴滴答答落在积水的石板上。
“名单呢？”李舟问。
茯苓从雨衣内袋掏出折叠的纸，递过去。李舟就着打火机微弱的光看了一眼，火柴“嗤”地划亮，橙黄的光跳动着，照亮他眼里密布的血丝。
“冬衣……电池……还有手术器械……”他喃喃念着，火光映着他干裂的嘴唇，“姜小姐，你这是要搬空半个上海的黑市。”
“前线等不了。”茯苓的声音很轻，但每个字都像钉子。
火苗舔上纸角，迅速蔓延。李舟把燃烧的纸扔进角落的铁皮桶，火光忽地窜高，把他疲惫的脸照得明明暗暗。
“三天后，老码头七号仓库。”他快速说，“但傅小姐，我得问清楚——你怎么运出去？现在每条出上海的路都卡死了，日本人的警犬连女人裙子底下都要闻闻。”
茯苓沉默片刻：“我有我的办法。”
李舟盯着她，忽然笑了，笑得很苦：“也是，你总有办法。上次那批电台零件，你是怎么从日本人眼皮底下弄出去的，到现在我都没想明白。”
“不该问的别问。”茯苓把雨衣帽子往下拉了拉，“三天后，我会去取货。”
“等等。”李舟叫住她，从怀里掏出个油纸包，从格子窗塞进来，“这个……你留着。”
茯苓接过。油纸包温热，带着体温，还有一股淡淡的烟草味。她打开一角——是支小巧的勃朗宁手枪，枪身被摩挲得发亮，旁边整齐排着两排子弹。
“你比我更需要。”李舟说，“下次见面……不知道是什么时候了。”
茯苓握紧油纸包，金属的冰凉透过纸传到掌心。“保重。”
“你也是。”李舟顿了顿，声音更低了，“傅小姐，有时候我真好奇……你到底是什么人？”
“中国人。”茯苓说完，转身没入忏悔室更深的阴影里。
李舟在原地站了几秒，然后脚步声轻轻远去，消失在雨夜里。
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三天后，凌晨两点。
老码头七号仓库像个蹲在黑暗里的巨兽。江水腥湿的气味混着铁锈味扑面而来，远处船坞传来缆绳摩擦的吱呀声。
茯苓穿着码头工人的破棉袄，脸上抹了煤灰，背微微佝偻。她贴着墙根阴影移动，脚步轻得像猫。
仓库侧面的小门虚掩着。她闪身进去，浓重的灰尘味呛得人想咳嗽。手电筒光柱切开黑暗——角落里堆着十几个木箱，箱盖上用粉笔画着不同的记号：红十字、闪电符号、雪花……
她迅速开箱查验。盘尼西林的玻璃瓶在微光下泛着清冷的光泽；磺胺粉的锡纸包装沙沙作响；军绿色棉衣叠得整整齐齐，散发出新棉花的柔软气息；电池沉甸甸的，电极处闪着金属的冷光。
她伸手抚过那些物资，指尖传来不同的触感：玻璃的光滑冰凉，棉布的厚实温暖，金属的坚硬冷冽。每一件，都可能是前线某个战士活下去的希望。
深吸一口气，茯苓集中精神。意识深处的【静止储物空间】悄然开启，像一张无形的巨口。她双手按在木箱上，心里默念“收纳”。
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