东面的天空被染上了一层久久不散的暗红，仿佛夕阳提前坠落，又仿佛地狱的炉门在那里打开了一道缝隙。浓烟凝成狰狞的柱状，缓缓扭曲、升腾。没有欢呼，没有庆祝。每个人都明白那冲天火光和震波意味着什么，也明白那代价是什么。一种沉甸甸的、混合着震撼、悲恸和难以言喻压力的东西，压在残余的十几人心头。
炮击的威胁暂时消失了。但敌人，绝不会善罢甘休。
老飞宇脸色铁青，嘴唇抿成一条直线，迅速清点着所剩无几的人员和弹药。空气中弥漫着比硝烟更沉重的绝望，但求生欲仍在挣扎。
“节省弹药！等敌人靠近了再打！不要轻易开枪！” 他嘶哑着喉咙大声说，声音在突然变得诡异的寂静中格外清晰。阵地上，还能战斗的人默默点头，各自蜷缩在残缺的掩体后，检查着枪膛里寥寥无几的子弹，手心里全是冰凉的汗。
与此同时，在阵地前方约一百五十米处，一片被反复炮击、焦黑如炭的土地上，散布着大大小小的弹坑和破碎的武器残骸。这里，是林树选择的伏击点。
他趴在一个边缘已经坍塌、积着浑浊血水的弹坑底部。身下是滚烫的焦土和尖锐的碎石，混合着一种难以形容的、油脂烧糊般的怪异气味。旁边，不到半米远，侧躺着一具米军士兵的尸体。尸体穿着夏季作战服，半边脸埋在泥里，露出的另一半脸呈现出一种死寂的青灰色，眼睛半睁着，空洞地望向坑外的天空，瞳孔早已扩散。一只手臂以不自然的角度扭在身后，手边丢着一支沾满泥污的M1加兰德步枪。
林树强迫自己不去看那张近在咫尺的、陌生的、死去的脸。但他的余光无法完全避开。每一次呼吸，似乎都能闻到从尸体方向飘来的、越来越明显的甜腥气味。胃部一阵阵地抽搐，不是饥饿，是生理性的强烈不适和恐惧。
他握着自己的M7步枪，右手手指搭在冰凉的扳机护圈上。然后，他惊恐地发现，自己的手在不受控制地轻微颤抖。不是寒冷，阵地上热浪未消；是肾上腺素褪去后，神经末梢残留的、对死亡最本能的恐惧，以及体力严重透支带来的虚脱。
“操……” 他低声咒骂，声音干涩。脑海里不受控制地闪过WHYS被拖回战壕时那张失去血色的脸，闪过千岁被炮击震得吐血最后无声无息的样子，闪过幸福脖颈上那个狰狞的血洞……还有刚刚，东方那场无声的、却比任何爆炸都震撼人心的死亡焰火。
死亡离得太近了。近到仿佛能感受到旁边那具尸体正在散发的、最后的余温正在被大地吸走。
他猛地伸出左手，死死攥住自己右手的手腕，用力之大，指甲几乎要掐进肉里。牙齿紧紧咬住，腮帮子绷出坚硬的线条。闭眼，深呼吸，尽管吸入的是混杂着硝烟、血腥和焦臭的空气。几秒钟后，那不受控制的颤抖才稍稍平息，但肌肉深处依旧残留着一种虚弱的悸动。
一定要回去……他脑海里只剩下这一个念头，像黑暗中的一点微光。不是为了什么崇高的使命，不是为了证明什么。只是一个最简单、最朴素的愿望——回去。还有个人，一个笑起来眼睛弯弯、总嫌他打游戏太久、却会默默给他热好夜宵的女孩，在等他的猫猫晴。
也许……死了就能回去了吧？这个荒诞却又带着一丝诱人解脱感的念头，冷不丁地冒了出来。像毒蛇，悄无声息地缠绕上疲惫不堪的心智。他用力甩了甩头，将这个危险的念头驱散。不，不能这么想。死了，就真的什么都没了。赌不起。
就在这时，远处，被炮火犁平的山坡后方，传来了低沉而清晰的轰鸣。不是炮声，是引擎声。履带碾过地面的、特有的、令人牙酸的金属摩擦与震动声，由远及近，越来越响，连身下的土地都开始传来隐隐的震颤。
米军失去了便捷的炮火支援，显然被激怒了，或者说，被逼到了必须孤注一掷的地步。
林树的心猛地一沉，他悄悄从弹坑边缘，借着焦黑土块的掩护，向外窥去。
视野中，地平线上，钢铁的轮廓开始浮现。一辆，两辆，三辆……整整八辆M24“霞飞”轻型坦克，分成前后两个梯队，如同移动的钢铁堡垒，缓缓爬上山坡。它们身后，跟随着密密麻麻、如同蚁群般的步兵，钢盔和枪刺在残阳下反射着冰冷的光。这一次，敌人倾巢而出，气势汹汹，带着一种不达目的誓不罢休的狠绝。
阵地上的枪声依旧沉默。老飞宇的话被严格执行着。只有粗重的呼吸和越来越近的死亡轰鸣。
林树所在的这个前沿弹坑，并非孤立无援。在他左右两侧稍后，以及更远处个反斜面的洼地里，还埋伏着三个人：一霖、白泽和白毛。他们四人，是阵地上使用【威龙】特战干员的选手。此刻，他们是第一道，也是最为凶险的一道防线——反坦克猎杀小组。
履带碾压的轰鸣声震耳欲聋，夹杂着步兵杂沓的脚步声和偶尔的吆喝。钢铁巨兽越来越近，已经能看清坦克上并列机枪的枪口和炮塔上警惕转动的观测镜。跟在坦克后的步兵也散开成攻击队形，枪口四下警惕地扫视着这片看似死寂的焦土。
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