世界是白的。或者说，他视线中央那一块区域，是白的。细如尘霾的雪白糖粉，从摔落在地、罐口大开的容器中汹涌而出，泼洒在半空，再缓慢沉降，覆盖了一小片锃亮的地砖，也覆盖了旁边矮脚预备台的小半桌面。空气里弥漫开一股甜腻的、幼稚的、属于批量生产流水线的粗糙气味，与他正在构建的那个精微世界格格不入。
所有人都停下了动作。搅拌声消失了，烤箱的风扇声被无形放大，制冷机嗡鸣。空气被冻住，只剩下那些糖粉尘埃，还在光线里缓慢、固执地浮沉。一道道目光，或惊骇，或同情，更多是看好戏的隐晦闪烁，钉在那个僵在糖粉“雪地”旁的女孩身上。她脸色白得几乎透明，嘴唇抿成一条失了血色的线，手指紧紧绞在一起，关节凸出发白。那双照片里很亮的眼睛，此刻睁得极大，里面盛满了惊慌，和无措的、快要溢出来的懊悔。
顾行止的视线，只在她脸上停留了半秒。冰冷的，平估的，如同审视一件出了瑕疵的原料。然后，他的目光下移，落向那片狼藉的桌面。
预备台是不锈钢的，冰冷平滑。洒落的糖粉不均匀地铺开，有些地方厚，有些地方被她的衣袖或呼吸拂过，露出金属底色。就在那片混沌的、令人不悦的白色中央，或许是因为罐子落地时的撞击，或许是她慌乱中想挽救而徒劳的抹蹭，糖粉呈现出奇异的痕迹。
不是一团乱糟。
是清晰的，甚至可以说……是工整的两个英文字母。
“杜”，然后，隔开一点微不足道的、沾着糖粉的距离，是“玥”。
“杜，玥”
时间，在那一刹那，不是凝固，而是以另一种方式，被无限拉长、扭曲。后厨的冷光灯，嗡嗡的机器噪音，周围那些屏住呼吸的旁观者，连同地上那片刺目的白，都猛地向后退去，褪色，失声，变得模糊而不真实。只有那两个字母，以某种蛮横的、不讲理的方式，撞进他的视网膜，然后一路烧灼下去，烫穿所有理智的屏障，直抵灵魂最深处某个被封死、被焊牢、覆盖了厚厚尘埃和锈迹的角落。
“咔哒”！！
寂静中，那声轻响来自他自己。是他无意识扣紧了操作台光滑的边缘，指骨与金属摩擦发出的声音。很轻，却让他自己微微一震。
“林玥“
一个名字。一个他决不允许自己在清醒时拼写的名字。一个和糖粉的甜腻、幼稚、粗糙毫无关系的名字。她应该像山巅的雪，像凌晨带着露水的风，像他失败过无数次才萃取出的那一缕最澄澈的柠檬香。她不该出现在这里，以这种狼狈的、可笑的、充满意外的方式，被糖粉这种他最鄙夷的、用来应付外行和孩童的廉价 sweetness 勾勒出来。
呼吸，第一次，在这间他统治的后厨里，脱离了控制。胸口深处传来沉闷的、陌生的钝痛，伴随着血液冲刷耳膜的低啸。他应该发火。用他惯常的、能让人血液结冰的冷静语调，指出这个失误的不可饶恕——它毁了一锅萨芭雍，浪费了时间，玷污了操作的圣洁，更证明了操作者的粗心与不配。然后，让她立刻离开，永远别再踏进这里半步。这才是顾行止。这才是“甜品界的拿破仑”该做的事。
可他的喉咙被什么堵住了。那冰冷的、锋利的言辞，在触及那两个静静躺在桌面上的字母时，碎成了粉末，混进那片甜腻的尘埃里。
他抬起眼，再次看向那个女孩。她还是那样僵着，脸色苍白，眼神慌乱，但似乎也察觉到了他过于长久的沉默和凝视，那惊慌底下，泛起一丝更深的困惑。她大概以为自己完了。也许在等待那最后的判决。
顾行止动了。他迈开脚步，踩过地上薄薄的糖粉，发出极其细微的、几乎听不见的“嚓嚓”声。他在那张预备台前停下，没有看女孩，只垂眸，看着那两个字母。然后，在所有人的注视下——那些目光里的惊骇已经变成了难以置信——他伸出右手食指，没有戴手套，指尖修长，骨节分明，因长期接触低温食材而显得比常人更白些。
他的指尖，轻轻落在了那个“L”的起笔处。
触感是柔软的，微凉，带着糖粉特有的、细滑的颗粒感。顺着字母的笔画，缓缓地，极其缓慢地，描摹过去。从左到右，从上到下。然后是那个“Y”。他的动作很轻，像怕惊扰什么，又像是沉浸在某一种唯有他自己能感知的触觉仪式里。糖粉沾上他的指尖，留下淡淡的白色痕迹。
后厨静得像一座坟墓，只有他指尖与金属台面摩擦时，发出的那一点点几乎不存在的沙沙声。那个女孩，似乎连呼吸都忘了，只是怔怔地看着他堪称诡异的举动。
终于，他描完了最后一笔。指尖在“Y”的末端停顿了几秒。然后，他收回手，目光从桌面抬起，重新落到女孩脸上。他的表情没什么变化，依然是那种缺乏温度的、大理石般的平静，只是眼底深处，有什么东西在剧烈地翻腾，又被强行镇压下去，只留下一片深海似的幽暗。
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