黎明前最暗的时刻，影市如死。
没有风声，没有虫鸣，连火焰燃烧都失去了噼啪作响的生机。
天地间仿佛被一层无形的茧裹住，所有声音都被抽离，只剩下凝固的光影与屏息的人群。
昨夜那场撼动人心的皮影显魂尚在空气中残留余温，可如今，万物静止，连心跳都像被压抑在胸腔深处，不敢跳动。
莫问斋立于废庙残檐之上，黑袍猎猎，目光冷峻地俯视着这片灯火未熄的废墟。
他手中青铜钟槌轻点钟体，无声波纹再度扩散，将整个影市牢牢锁在“断念之域”中。
“断了声，就断了念。”他低声开口，声音却只在他自己耳中响起——这世界已无人能听见言语，“没有故事，何来信仰？你们点燃的灯，不过是喂养虚妄的香火。”
可他未曾察觉，在人群最边缘、一堆烧焦幕布的阴影里，一个瘦小的身影正蜷缩着颤抖。
那是哑铃童。
他自幼失语，靠颈间那枚铜铃与世人沟通。
铃声清脆时是欢喜，沉闷时是恐惧，三响连击是求救。
可今夜，连铃也发不出半点声响。
他伸手抚摸铜铃，指尖触到冰凉金属的瞬间，忽然感到一丝异样——不是震动，而是一种……频率的共鸣。
像是大地深处传来的心跳。
他猛地抬头，望向空中那口悬停的静音钟，瞳孔剧烈收缩。
苏锦瑟站在焚毁的戏台前，手中紧握那枚孤棺令，眉心微蹙。
她察觉到了异常。
虽然无人说话，但百姓们的眼神却在彼此交汇——有老妇望着少年轻点头，有樵夫握紧拳头指向北方，有孩童踮脚指着灰烬中的残幕……那种默契，竟比语言更清晰。
她心头一震。
声音可以被封，但记忆不会死去。
她迅速撕下一片烧焦的影幕残片，咬破指尖，以血为墨，在焦黑之上写下三个字：
还记得他吗？
她高高举起。
刹那间，数十人默默点头。
有人眼眶泛红，有人双手合十，有人缓缓跪地。
随即，他们不约而同地点亮手中灯笼——或用火折，或引余烬，或借磷粉自燃。
一盏、两盏、百盏……千盏！
灯光交织，映照夜空，竟在苍穹之下拼出一个巨大的“在”字。
光的语言，冲破了寂静。
苏锦瑟呼吸一滞，眼底燃起炽烈火焰。
她终于明白了。
所谓的“风云录”，靠的是榜单排名、靠的是流言蜚语、靠的是名号传播——它需要声音来滋养愿力。
可她所走的路不同。
她不需要万人传唱，只需要一人记住；不需要万口齐颂，只需要一颗心未忘。
光，才是真正的叙事者。
就在此刻，花脸阿七跌跌撞撞冲来，脸上滑稽油彩已被汗水冲花，眼中却闪着精光。
他一把拽住哑铃童，将五口大小不一的铜锣排开，摆成弧形阵列。
“敲！”他指着第一口锣，用手势比划，“轻轻敲！”
哑铃童似懂非懂，却本能地抓住铜铃，轻轻一晃。
嗡——
一道无形波动荡开。
尽管无人听见，但所有人胸口皆是一震，仿佛灵魂被轻轻拨动。
而高空中的静音钟，表面符文竟应声黯淡了一分！
阿七双目暴睁：“果然！这孩子听得见‘愿力之频’！他的铃声，正好能与静音钟共振！”
莫问斋终于察觉不对。
他猛然转身，望向那角落中的孩童，脸色骤变：“不可能！天生愿感之人早已绝迹三百年前！”
他举起钟槌，欲全力一击，彻底终结这一切。
可就在钟槌落下的前一瞬——
一道剑光破空而来。
寒芒如霜，快得不见轨迹，只听“嗤啦”一声，衣角已被钉死在身后古树之上。
顾夜白不知何时已立于高崖之下，黑衣染尘，背棺未卸，眸光如刃，直刺莫问斋。
他不开口，只是缓缓抬起手，指向那满天灯火，指向那拼出“在”字的千万颗心。
然后，一字一句，虽无声，却重若千钧：
“你听不见他们说话……”
“但我看得见他们的心。”
莫问斋浑身一颤。
他终于意识到，自己面对的从来不是一个逃犯、一个艺人、一个无名背棺人。
而是一场由光与记忆掀起的风暴。
而这场风暴的核心，正在悄然成型。
苏锦瑟低头看着掌心的孤棺令，又望向那依旧燃烧的残火，眼神骤然坚定。
她抬手，对断眉刘做了个手势。
断眉刘立刻会意，转身奔入后帐，片刻后抱出一幅卷轴——那是最后一幅未燃尽的《孤棺谣》残幕，边缘焦黑，画面斑驳，却仍能看出那个背棺身影，正走向悬崖尽头……
她深吸一口气，将残幕缓缓展开，挂于最高处的竹架之上。
随即，取出一管朱砂混磷粉调制的细笔，蘸满荧光液体，在幕布上勾勒轮廓。
火光渐弱，夜色如墨。
但所有人都感觉到——有什么正在降临。
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