鞘未出刃，只以鞘尾为杵，一下，又一下，叩击槐树主干。
三声，不疾不徐，如丧鼓，如更漏，如当年刑场监斩官落印前，朱砂砚里蘸笔的三沉三提。
树皮皲裂处簌簌落下陈年灰屑，露出底下暗褐旧痕——那是绳索勒进木纹的印记，深得已与年轮共生。
三道，一道叠一道，正是三年前冬至夜，苏家七名仆役被缚于此、悬首示众时留下的刻骨烙印。
没人敢来收尸，更没人敢焚香。
唯夜粥郎每日卯时挑担经过，必在树根处多放一碗冷粥，米粒结霜，浮着薄薄一层冰壳。
今夜，粥碗来了七排。
不是摆，是“列”：青陶、粗瓷、豁口竹碗、豁了边的锡盏……全是村人平日舍不得用的“体面器皿”，碗沿朝东，碗底压着新采的艾草与晒干的紫苏叶——那是苏锦瑟教昭影辨药时说过的话：“驱邪不靠香火，靠的是活人记得的味。”
无人说话。
连狗都伏在篱笆后，耳朵贴地，屏息。
只有热粥升腾的白气，在灯影里盘旋、聚散、再聚拢，竟隐隐勾出半幅皮影轮廓：广袖垂落，指尖微扬，似正牵一线，引万影起舞。
昭影蹲在树根凹陷处，小手抠着湿泥。
忽然，她耳朵一动——树洞深处，传来极细的哼鸣。
不是风声，不是虫吟，是调子：《破阵乐》的过门，却压着哭腔的颤音，一个音拖得极长，尾音微抖，像断线的丝，将坠未坠。
她仰起脸，泥点沾在鼻尖：“爹，树也记得吗？”
顾夜白没答。
他单膝跪入冻土，掌心覆上玉蝉——那半枚沁绿断蝉，此刻竟在幽光中透出温意，仿佛刚离人体。
他指尖用力，缓缓掘开树根盘绕的硬土，深至三寸，停住。
泥土松软微潮，混着陈年腐叶与一丝极淡的、几乎消尽的沉水香——那是苏锦瑟最爱熏戏箱的香料。
他埋下玉蝉，覆土，拍实。动作缓慢，却带着一种近乎凶狠的郑重。
“记得的人多了，”他声音低哑，砸在寂静里，像一块烧红的铁坠入寒潭，“树就成了碑。”
话音落，灯焰猛地一跳！
光斑倏然拉长、扭曲，地面“冤”字骤然溃散，化作无数游移光点，如萤，如磷，如未散的魂息，纷纷扬扬，尽数没入槐树皲裂的缝隙之中。
树影应声暴涨——不是向地面延展，而是向上疯长，墨色枝桠在灯下剧烈摇曳，竟在半空凝成一道模糊人形：素衣广袖，侧影清绝，右手虚抬，似正执线控影。
昭影瞳孔骤缩，下意识攥紧衣角。
可就在她欲呼未呼之际，那影倏然碎裂，化作万千光尘，簌簌落回地面，无声无息，唯余树影如常，静默如铁。
而远处田埂尽头，新翻的褐土在月光下泛着冷润光泽——那里，犁沟尚未成型，却已悄然蜿蜒，静待明日晨光。
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