砖缝合拢，不留一丝痕迹。
他伏在桥墩上，额头抵着冰冷青石，嘶声低语，嗓音破碎如裂帛：
“总纂……每月十五……必赴‘听雪楼’……”周砚伏在桥墩上，额头抵着青石，冷汗混着血水蜿蜒而下，渗进砖缝里——那地方他亲手封过三次：一次藏酒，一次藏火药，第三次，藏罪。
可这一次，他塞进去的不是烈酒，不是硝磺，是三百二十七条人命的证词，是苏家满门未寒的骨证，是刑狱司总纂亲笔朱批、盖印、焚香默诵后才敢落墨的“铁案”。
他喉头一哽，腥甜直冲齿间。
不是痛，是锈——三十年执刀断案，刀刃早被权贵磨钝，刀柄却越攥越烫，烫得他指骨发颤，烫得他不敢再看桥额那三字。
“昭冤桥”。
不是“昭雪”，不是“平反”，是“昭冤”。
一字之差，千钧之重——昭者，明也；冤者，未白之屈，未偿之血，未散之魂。
它不求赦免，不待恩典，只要天下人睁眼，看见那三百二十七道刀痕里，嵌着的不是麦粒，是眼睛，是证言，是活生生烧不化的骨头灰。
风忽然一滞。
顾夜白就站在他身侧三步外，没扶，没劝，甚至没看他一眼。
他只解下腰间一枚温润玉蝉——通体素白，无雕无纹，唯尾部一道极细裂痕，像被什么重物硬生生劈开又愈合。
那是苏锦瑟三年前送他的，说：“蝉鸣于夏，死而复生；你若不信来世，便信这声——响了，便是人在。”
他指尖轻叩玉蝉，清越一声，如裂冰泉。
随即，系于桥栏铜环之上。
风过，蝉振翅欲飞，却悬而未坠，只微微震颤，发出极细、极冷、极执的一线嗡鸣——仿佛不是风在推它，是它自己，在等一个应答。
就在此刻——
桥下流水忽地一沉。
“哗啦。”
不是浪涌，不是鱼跃，是水底深处，一声闷响，似腐木断裂，又似朽棺启盖。
紧接着，三道气泡破水而出，排成一线，正对桥额三字下方——恰是“昭”“冤”“桥”三道刀痕正对的水影中心。
人群骤然静如死寂。
连孩童都忘了呼吸。
老陶头孙子攥紧名录，指节泛白，却没松手。
他忽然想起昨夜祠堂烛火摇曳时，苏家旧仆枯瘦的手按在他腕上，一字一顿：“记住，冤不靠天降，靠人记；记不住名字，就记住声音——水响三声，是他们点头。”
风又起。
远处山道，尘烟再扬。
不是铁蹄，不是刀光，是一队人马——数十名江湖说书人，或背鼓、或挟琴、或扛三弦竹板，衣衫半旧不新，袖口却皆绣着一弯银钩月。
为首者年近五旬，灰袍洗得发亮，左耳缺了一小块，据传是当年为讲《苏御史赈麦录》被砸的——他手中高擎一册新抄话本，靛蓝封皮烫金四字：《新榜·孤辰剑主平冤录》，右下角朱砂小印鲜红如血，赫然是刚出炉的“风云录·特刊监制”钤记。
他们未登桥。
只在村口停下。
鼓架尚未支稳，琴匣未启，一人已蹲下身，从包袱里摸出几片残陶——青灰釉色，边缘锯齿嶙峋，依稀可见“安桥酒”三字残迹。
他掂了掂，眯眼一笑，将两片碎瓷往掌心一合。
“咔。”
一声脆响，短促、森冷、带着陈年酒渍的微酸与骨质般的硬韧，仿佛……有人用指节，一下，一下，叩着棺盖。
鼓点，尚未起。
可那声音，已先入骨。
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