寒风卷着雪沫，抽打在城楼青砖上，发出细碎如骨裂的声响。
顾夜白立于残雪之中，肩头空棺静垂，玄衣下摆被风掀至膝弯，露出一截缠满黑布的脚踝——那里，一道旧疤蜿蜒如蛇，是癸亥年腊月，他亲手斩断听雪楼押粮队铁链时，被崩飞的锁链刃口割开的。
他没看谢珩。
也没看那柄悬在半空、银毫泛锈的金丝拂尘。
他只低头，望向自己腰间。
三百二十七枚铜钱，环环相扣，沉甸甸压着革带，每枚边缘都刻着一个名字，字迹歪斜却力透钱背，是灾民冻僵的手指按在泥版上拓下的印痕；每枚腹中镂空，嵌着半粒麦穗，穗芒朝天，在朔风里微微起伏，像三百二十七颗尚未熄灭的心跳。
叮——
一枚铜钱轻轻相撞。
不是风动，是他松了腰间麻绳结。
绳断声极轻，却像绷紧十年的弓弦猝然崩断。
铜钱如雨坠地，不散，不乱，不滚，竟在青石板上自行排布、碰撞、停驻——叮、叮、叮……清越如磬，又钝重如叩棺。
三息之间，三百二十七枚铜钱列成两行十二字：
永宁三年大旱，官仓空，民易子而食。
字字朝天，字字带霜。
人群死寂了一瞬。
随即炸开。
“这……这是我孙儿的名字！”白发老妪扑跪上前，枯手颤抖着摸向第三枚铜钱，指尖刚触到“赵铁柱”三字，便嚎啕失声，“他饿死前攥着半块饼，饼里夹着苏家麦壳啊——”
“我认得这字！是我爹教的！当年他替苏大人抄赈册，左手三指全冻掉了，就用右手写，写得就是这个‘易’字！”年轻汉子嘶吼着扑来，额头狠狠磕在铜钱阵首，“易子而食……他们真记下了！苏家真记下了啊——”
哭声如潮，撕开长夜。
有人疯了一样扒开铜钱缝隙，想看底下是否埋着尸骨；有人跪着用舌尖舔舐麦穗，尝到一丝微苦——那是槐汁混麦浆的味，是当年苏家赈粮队独用的防腐秘方，早已失传十年。
舆情，就在这一跪、一舔、一嚎之间，彻底沸腾。
钟鼓楼顶，苏锦瑟指尖掐着更夫拾偶的时辰，分毫不差。
她早算准：老人接住皮影偶后，必于卯时初刻进庙上香——他信神，更信“神偶坠天，必有大兆”。
而城隍庙神龛百年未修，香灰积厚三寸，底下压着的，正是苏家当年埋入地脉的联络暗格，钥匙是一枚玉蝉残片，纹路与她袖中那枚严丝合缝。
她转身，褪下茶娘褐麻裙，抖开粗布斗篷裹住全身，兜帽压低，只露半张苍白下颌。
她混入奔向城隍庙的人流，脚步不疾不徐，像一滴水汇入江河——无人多看，无人留意她袖口滑落的半截腕骨，也无人发觉她每踏一步，鞋底便碾碎一枚藏在青石缝里的干麦粒。
麦粒碎，油沁出，遇霜凝晶，映着远处火光，幽幽一闪。
那是她留给周砚的路标。
义庄深处，腐气如墨。
周砚蜷在第七口空棺里，浑身湿透，高烧烧得眼白泛黄。
他右手指尖血肉翻裂，正用最后力气，在棺盖内侧刻下最后一行字：“听雪楼地窖有三百二十七具薄棺”。
尸布裹身，冷硬如铁。
他听见门外靴声逼近，三道，急促，佩刀撞鞘声清晰可辨。
他闭眼，屏息，将《平冤录》副本塞进怀中贴肉处，用体温捂着，不让纸页变脆。
棺盖缝隙，露出一线微光。
光里浮尘飞舞。
光下，一张泛黄卷宗残页静静卡在棺木榫卯之间——那是他十年前亲手签押的“苏氏通敌案”勘验结论，朱批赫然在目：“查无实据，然事涉军机，宜速结”。
他盯着那四个字，瞳孔骤缩。
不是愤怒，是彻骨的冷。
原来从一开始，他就不是证人。
他是共谋者。
只是当年那支笔，被谢珩递到他手中时，蘸的不是墨，是血。
风忽一紧。
城楼之上，谢珩喉结滚动，拂尘银毫无声绷直。
他不再问。
因为他已不必再问。
那三百二十七枚铜钱拼出的十二字，不是控诉，是宣判。
而宣判之后——
必是清算。
他缓缓抬手，金丝拂尘自袖中扬起，尾端三缕银毫在火光下泛出暗红，像三滴凝固十年、终于滴落的血。
风雪更急。
顾夜白仍立原地，肩头空棺静垂。
他垂眸，看着自己悬在棺侧的左手——五指微屈，掌心向下，似在等什么。
又似在压什么。
压一场即将倾覆的雪。
压一口尚未掀开的棺。
压一句，终将响彻九霄的——
真相。风雪未停，城楼之上却已杀机如沸。
谢珩拂尘银毫一扬，三道黑影自檐角翻落，刀光未起，寒意先至——是听雪楼豢养十年的“哑隼”，舌根早被剜去，只凭耳后骨哨指令杀人。
他们不攻顾夜白咽喉，不取他心脉，专斩手腕、脚踝、膝弯——要活剐他这双托起铜钱阵的手，废他这双踏过三百二十七座无名坟的腿！
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