“滋……滋……”
3号机被拖走后，吸能地板上只留下一道黑色的拖痕和几点还在冒烟的机油。
看台上，将军手中的雪茄已经被捏得粉碎。那只猩红的独眼没有任何波动，只是冷漠地扫过场上剩下的四台机器。
“回收完毕。算力重分配。”
随着他的一声令下，场上原本静止的4号机和5号机，瞳孔中的蓝光陡然暴涨，亮度几乎刺穿了它们那死鱼般的眼睑。
它们接收了3号机死后溢出的全部运算资源。
算力重分配不是馈赠，是超频。为了“效率”，军方把它们的保护阈值压到了最低，散热与校验被强行降级。
一旦凯勒布的频闪让视觉帧与因果锁的肌电采样出现毫秒级错位，镜像备份将不再修复错误——而是把同一份错误复制给彼此。
错误一旦同步、共振叠加，过载就会像雪崩一样把核心烧穿。
那种压迫感不再是单纯的冷漠，而是变成了一种充满恶意的、无孔不入的窥视。空气中仿佛布满了看不见的丝线，每一根都连着一个即将发生的因果。
“咳……”
场边，凯勒布·万斯发出一声痛苦的呛咳。
他靠在广告牌上，那副用胶带缠着的眼镜已经彻底碎了，半边镜片挂在耳边晃荡。他的世界现在是一片模糊的血色马赛克。
“凯勒布。”
赛拉斯·奈特跪在他身侧，声音里难得带了一丝焦急。
这位平日里像影子一样沉默的射手，此刻正死死按住凯勒布的手腕。他的指尖能感觉到，凯勒布的脉搏快得吓人，那是大脑正在超负荷空转的征兆。
“我的防火墙……碎了。”
凯勒布的声音虚弱得像游丝，眼神涣散，“它们……它们钻进来了。到处都是警告框……我算不出路……所有的路都是死的……”
在他的主观视角里，世界不再是球场，而是一座正在坍塌的数据大厦。无数红色的【ERROR】像砖块一样砸下来，每一块都在告诉他：你输了，你是个废物。
这就是【逻辑死锁】的恐怖之处。它不杀你的肉体，它杀你的信心。
“别看了。”
赛拉斯突然伸手，捂住了凯勒布那双还在疯狂转动、试图寻找答案的眼睛。
黑暗降临。
“别用脑子。”赛拉斯的声音低沉，带着一种不容置疑的冷静，“用这里。”
他抓起凯勒布那只还在颤抖的手，按在了自己的胸口。
咚。咚。咚。
那是一颗冷静、有力、甚至有些冷酷的心脏。
“你教过我，射手不需要思考，只需要开枪。”
赛拉斯闭上眼，将额头抵在凯勒布的额头上。
“现在，我做你的枪。你……做我的扳机。”
一种奇异的震动顺着两人接触的皮肤传递开来。那是D组炼狱中被巴别塔逼出来的【逻辑过度同步】——此刻，这道原本被视为病态的链接，成了这片逻辑废墟中唯一的救生索。
赛拉斯并不懂代码，但他懂杀意。
他把那种“这一球我要投进”、“那个人我要过掉”的直觉，化作最纯粹的生物电信号，顺着那条看不见的链路，强行灌进了凯勒布那濒临死机的大脑。
嗡——
凯勒布浑身一震。
那不是数据，那是……火。
原本冰冷的逻辑迷宫被这股蛮横的直觉冲得七零八落。那些红色的【ERROR】被烧成了灰烬，取而代之的，是一条虽然模糊、却无比清晰的……弹道。
“呵……”
凯勒布突然笑了。那笑容有些神经质，带着血沫。
他推开赛拉斯的手，重新把那副破烂的眼镜架回鼻梁。
虽然镜片碎了，但那双眼睛里，那种令人胆寒的理智之光，重新亮了起来。
“说得对……影子。”
凯勒布抓起地上的数据终端，手指虽然还在抖，但敲击的速度却快得惊人。
防火墙碎了没错——可灯光控制的后门，是他在进场前就埋好的。现在，只差一个回车。
“既然正向的逻辑走不通……那我们就给它们喂点‘毒药’。”
场上。
4号机和5号机似乎察觉到了场边的异动。它们那共享的蜂巢思维瞬间做出了判断：那个大脑正在重启，必须予以抹杀。
没有任何预兆。
两台机器同时启动，像两颗黑色的鱼雷，直接无视了场上正在推进的球，笔直地冲向了场边的凯勒布。
技术台没有亮红灯——条款里“高威胁目标压制”被军方归入“战术压迫”，不触发停表。
裁判甚至没回头，只把电击棍换了个更顺手的握法——像在等下一具“可以拖走的尸体”。
这不是违规，这是他们写进条款里的“战术压迫”。
“不用管我，做你们该做的！”
红灯没亮，哨声也没再响——停表结束的那一刻，比赛被他们硬生生推回了“继续”。
莱昂内尔并没有像保姆一样回防，而是在心中对双子星下达了最后的放权指令。
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