普罗维登斯的夜，从未如此漫长。
那座洁白的城市仿佛在半决赛的血腥之后陷入了某种应激性的昏迷，连那座通天彻地的真理之塔，此刻也熄灭了所有的灯火，像是一根沉默的黑色指针，直指苍穹。
莱昂内尔躺在云端庄园的主卧里。
从他在斗兽场里展开【统御界】那一刻起，某条更高层的‘频道’就已经对他完成了标记。那条“叙事协议通道”不需要他睡着——只需要他松一口气。
但他并没有睡着。
或者说，他的肉体沉睡了，但他的意识却被某种力量强行拉入了一个……白色的房间。
这里没有墙壁，没有天花板，也没有地面。只有无尽的、纯粹的白。
而在那片白色的中央，摆着一张精致的小圆桌，和两把椅子。
“坐。”
一个温和的声音响起。
莱昂内尔并不惊讶。他甚至连警惕的姿态都没有，只是随意地拉开椅子坐下。
在他的对面，坐着那个曾经高高在上、如今在‘现实层’被剥夺指挥权，却仍握着‘叙事层’通行证的男人——阿兰·克洛，“诗人”。那张通行证，是圆桌里唯一不靠军方、不靠系统接口的特权。
此时的诗人，没有穿着那身考究的白色西装，而是穿着一件沾染了墨迹的旧衬衫，袖口挽起，看起来就像是一个熬夜赶稿的落魄作家。
他的面前放着那一杯永远喝不完的红茶，还有一本摊开的、写满了密密麻麻批注的书。
“梦境？”莱昂内尔淡淡地问道。
“不，是‘草稿箱’。”
诗人端起茶杯，吹了吹热气，“这里是世界的夹缝。只有被‘叙事协议’点名的角色，才有资格进入这里。”
他抬起头，那双总是带着戏谑笑意的眼睛，此刻却显得异常清澈，甚至……带着一丝狂热。
“莱昂内尔，你做得很棒。”
诗人像是在夸奖一个满分的学生，“你拆掉了我的玩具（永恒指针、盲点猎手），又砸碎了将军的废铁（命运之轮）。你用凡人的意志，把我们这群自诩为神的家伙的脸，按在地上摩擦。”
“这就是你想说的？”莱昂内尔冷笑一声，“失败者的遗言？”
“不，这是叙事协议层面对你“改写”的回响。”
诗人放下茶杯，手指轻轻敲击着那本书的封面。
“你知道吗？在原来的剧本里，你是要输的。你会倒在命运之轮的脚下，成为一个悲剧英雄，用你的死来唤醒世人的反抗。”
“多美的悲剧啊。”诗人叹了口气，“可惜，你把它撕了。”
他猛地将那本书推到莱昂内尔面前。
莱昂内尔低头一看。
那本书的封面上，赫然写着四个大字——《觉醒纪》。
而在摊开的那一页上，原本写满的文字正在被一种无形的力量疯狂涂抹、修改。黑色的墨迹像是有生命一样在纸张上扭曲、挣扎，最后化作了一行行全新的、即使是诗人也无法预料的文字。
“你不仅仅是在打球，莱昂内尔。”
诗人的声音变得低沉而诱惑。
“你在‘改写’。你在用你的每一次运球、每一次怒吼、每一个打破规则的瞬间，强行夺走了这支笔——不是谁的手，而是这层规则本身的执笔权限。”
“你不再是角色了。”
诗人站起身，向莱昂内尔伸出了手。
“欢迎来到……叙事层。”
“明天的决赛，不再是篮球赛。将军那种只会玩物理碰撞的莽夫不懂，但我懂。”
“那是……抢笔的战争。”
莱昂内尔看着那只手，并没有握。
他只是抬起头，那双赤金色的异瞳中，燃烧着比白色空间更耀眼的光芒。
“抢笔？”
莱昂内尔轻蔑地笑了。
他站起身，一巴掌拍掉了诗人的手，然后反手抓住了那本《觉醒纪》。
呲啦。
在诗人惊愕的目光中，莱昂内尔毫不犹豫地将那本书撕成了两半——撕碎的不是世界，只是诗人递来的‘版本’。
“我不需要笔。”
莱昂内尔将残页扔在地上，看着它们化作白色的光点消散。可那片白色里，仍有更深的纸张在翻页——他撕掉一页，叙事层会换一页继续。
“我也不需要剧本。”
“明天，我会把你们那所谓的‘叙事层’，连同那个高高在上的王座……一起砸烂。”
梦境破碎。
莱昂内尔猛地睁开眼。
窗外，天亮了。
但那光不是金色的，也不是之前的血红色。
那是一种……令人心悸的、纯粹的白。
然而，在决赛的黎明到来之前，普罗维登斯的西区，却先一步迎来了一场足以载入史册的“伪神之战”。
那场战斗发生在黎明前的第23小时——官方日程里不存在，却被叙事层强行写进了城市的梦里。
普罗维登斯的“小时”不是钟表单位，而是天穹协议的帧号：23是“人类日”的最后一帧，25是“神明加时”的第一帧——至于24，普罗维登斯从来不对凡人开放。
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