“谁？！谁在说话？！”他咆哮道。
雾中，那艘船影越来越近。船首上，站着两个人。一个年轻，金发，笑容温和，像刚从大学毕业的贵族少爷。另一个年长，黑发，目光锐利，像一个看透了世间所有秘密的狐狸。
“拉斐尔·卡斯特路。”年轻人说，“这位是伍丁先生。我们路过这里，想借个道。将军不介意吧？”
德·蒙巴顿的表情，像被人塞了一嘴柠檬。
他怎么知道我的名字？怎么知道咖啡的事？怎么知道礁石的事？这不对，这不应该是这样——他是伏击的人，不是被伏击的人！
“开火！”他嘶声喊道，“全部开火！”
四十艘法国战舰同时开火。
蓝色的心核石炮弹划破夜空，拖着诡异的光尾，如同四十道死神的镰刀，斩向雾中的船影。
但那些船影，在开火的一瞬间，突然散开了。
不是正常的散开，是那种——你知道猫怎么躲开你扔过去的纸团吗？就是那种。三十艘船同时加速、转向、分散，像被风吹散的蒲公英，让法国人的炮弹全部落空。
“怎么可能？！”德·蒙巴顿的眼睛瞪得像两个茶杯。
他的副官用颤抖的声音说：“将军……他们好像……知道我们要打哪儿……”
拉斐尔站在“圣格列高利号”的船首，看着那些炮弹从他身边飞过。有一发几乎擦着他的耳朵，热浪把他的金发吹得飘了起来。
“伍丁，”他说，“下次你能不能提前告诉我，炮弹会从哪儿飞过来？”
伍丁站在他身旁，手里拿着一副单筒望远镜，表情像在看一场无聊的棋局：“我提前了。三秒前。”
“三秒不够我躲！”
“但你躲开了。”伍丁放下望远镜，看了他一眼，“这就够了。”
拉斐尔深吸一口气，决定不跟这个人争论。伍丁的逻辑永远是这样——结果正确就行，过程不重要。这和拉斐尔的风格完全不同，但奇妙的是，他们配合得非常好。
伍丁负责“看”。他的“真实之眼”能洞察一切谎言、伪装和陷阱。法国人的伏击阵型，在他眼里就像透明的一样——每艘船的位置、火炮的充能状态、甚至德·蒙巴顿站在船首喝咖啡的细节，都逃不过他的感知。
而拉斐尔负责“做”。他的“领袖感知”能让他感受到每一个船员的情绪状态——谁在害怕，谁在犹豫，谁在蓄力。他能精准地在关键时刻喊出那个人的名字，用一句话把士气从谷底拉回巅峰。
“左翼三艘船，炮击充能还剩十秒。”伍丁说。
“全体左转，突击！”拉斐尔下令。
三十艘船同时左转，以新月阵型包抄法国舰队的侧翼。法国人的第二轮齐射又落空了，而在这个间隙里，快速反应舰队已经冲到了他们的眼皮底下。
近战。
这是拉斐尔最擅长的战斗方式。不是隔着几百米对轰，而是冲到敌人面前，用登舷战、用刀剑、用火药桶，把战斗变成一场混乱的、近距离的、谁更勇敢谁就赢的搏斗。
而在这方面，法国人显然不是对手。
不是因为他们不勇敢，而是因为——他们的船上堆满了马卡龙。
“圣格列高利号”撞上了“太阳王号”的侧舷，木板碎裂的声音像打雷。拉斐尔第一个跳上敌舰，手里的剑在月光下闪着寒光。
“德·蒙巴顿将军，”他说，“您的船被征用了。投降吧。”
德·蒙巴顿站在甲板上，手里握着一把装饰华丽的指挥刀，身边围着一圈瑟瑟发抖的侍卫。他的表情很有趣——像是被人从美梦中一巴掌扇醒，还在迷糊中。
“你……你们……”他结结巴巴地说，“你们这是偷袭！”
“是反偷袭。”拉斐尔纠正他，“您先埋伏我们的。”
德·蒙巴顿张了张嘴，发现这句话没法反驳。
他看了一眼自己的侍卫们——有的在发抖，有的已经扔了武器，还有一个正在偷偷往口袋里塞马卡龙。
“我投降。”他说，把指挥刀扔到甲板上，发出清脆的响声。
战斗在黎明前结束。
四十艘法国战舰，被击沉七艘，俘虏十二艘，其余逃散。快速反应舰队损失三艘，但主力完好。
拉斐尔站在“太阳王号”的甲板上，看着满地的碎片和伤员，沉默了一会儿。
“弗利奥，”他说，“把我们的军医叫过来。给法国伤兵包扎。”
“什么？”弗利奥以为自己听错了。
“包扎。用最好的药。”拉斐尔蹲下来，亲手扶起一个腿上中弹的法国水手，把他的手搭在自己肩上，“战争是战争，人是人。”
那个水手看着他，眼睛里满是不可思议：“你……你是我们的敌人……”
“今天是。”拉斐尔说，“明天说不定就不是了。”
德·蒙巴顿站在一旁，看着这一幕，表情复杂。他打了二十年的仗，见过无数胜利者——有的残暴，有的冷漠，有的得意忘形。但像这样，赢了之后还给敌人包扎伤口的，他是第一次见。
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