地中海的天，蓝得像被人用颜料刷过一遍。
拉斐尔站在“希望号”的船首，看着前方的海平线。他的舰队跟在他身后——三十艘高速战舰，每一艘都挂着卡斯特路家的旗帜，一只展翅的白鹰。这面旗已经很久没在海上升起来了。他的父亲最后一次升起它，是在二十年前，从里斯本出发去非洲的那一天。然后他再也没有回来。
“提督，前方发现法国舰队。约两百艘，列阵完毕，正在等我们。”
拉斐尔没有回头。他知道。他的“领袖感知”在全力运转，能感觉到那些法国水手的心跳——有的人很快，有的人很慢，有的人已经提前开始害怕了。
“他们怕了。”拉斐尔说。
弗利奥站在他身后，花白的胡子在海风中飘动。“怕什么？”
“怕输。”拉斐尔转过身，看着自己的舰队，“传令，全军突击。直取旗舰。”
“就一艘？”
“就一艘。”
弗利奥看着他，看了很久。这个年轻人从里斯本出发的那天，还只是一个连罗盘都看不太懂的贵族少爷。现在他站在这里，面对两百艘敌舰，说“直取旗舰”的时候，语气像在说“今天天气不错”。
“你长大了。”弗利奥说。
拉斐尔笑了。“老师，我二十多岁了。”
“在我眼里，你永远是那个在酒馆里被人嘲笑的小鬼。”
“那我现在还是那个小鬼吗？”
弗利奥看着他，眼眶有点红。“不是了。你现在是卡斯特路家的提督。”
拉斐尔拍了拍他的肩膀。“走吧。打完这一仗，我请你喝酒。”
“希望号”冲在最前面。三十艘战舰排成楔形阵，像一把巨大的箭头，直直射向法国舰队的中央。这不是拉斐尔惯常的打法。他喜欢迂回、包抄、声东击西。但今天他没有时间。他的时间不多了——不是指这一仗，是指另一件事。
法国舰队的指挥官叫德·维拉尔，一个在地中海服役了二十年的老将。他站在旗舰“太阳王号”的船首，手里拿着单筒望远镜，看着那面越来越近的白鹰旗，嘴角挂着一丝冷笑。
“三十艘打两百艘，他是疯了吗？”
“大人，据说那个拉斐尔·卡斯特路很会打仗——”
“再会打仗，也不能把三十艘变成三百艘。”德·维拉尔放下望远镜，“传令，左翼包抄，右翼合围。我要他进来，出不去。”
法国舰队开始转向，像一条巨大的蛇慢慢盘起身体。拉斐尔看到了。他的“领袖感知”能清晰地捕捉到每一艘敌舰的动向——左翼在包抄，右翼在合围，正面在列阵等他撞上去。
“左舵三，切入敌舰右翼。”他下令。
“提督，右翼是他们的主力——”
“所以他们会以为我们不敢去。”
弗利奥不再问了。他转向舵手。“左舵三，全速！”
“希望号”在法国舰队的阵型中切出一道弧线，像一把弯刀，从侧面劈进了敌舰的右翼。法国人没料到这一手——他们的右翼正在转向合围，阵型松散，火炮还没准备好。
“左舷，开火！”
“希望号”的左舷火炮齐射，十五发炮弹精准地命中了一艘法国战舰的侧舷。那艘船猛地倾斜，甲板上的水手们像下饺子一样掉进海里。拉斐尔没有减速，从硝烟中冲出来，继续往前冲。
“右舷，开火！”
又一艘。拉斐尔的舰队像一群狼，在法国舰队的阵型中左冲右突，不跟大船硬碰硬，专挑落单的打。打了就跑，跑了再回来。法国舰队被他搅得七零八落，德·维拉尔在旗舰上气得直跺脚。
“围住他！不要让他跑！”
但拉斐尔没有跑。他冲向旗舰。
“希望号”从硝烟中冲出来的时候，“太阳王号”上的水手们集体愣了一下。一艘船，冲进两百艘船的阵型，直取旗舰——这不是打仗，这是送死。
拉斐尔不这么认为。
“登舷！”他拔出剑。
但就在他举剑的那一刻，胸口突然一阵剧痛。不是被击中，不是被刺伤，是从里面传出来的——心脏像被人用手攥住，猛地一拧。他的眼前一黑，差点跪倒在甲板上。
“提督！”弗利奥冲过来扶住他。
拉斐尔咬着牙，推开弗利奥的手。“没事。”
“你的脸白得像纸！”
“我说没事。”拉斐尔站起来，深吸一口气，举剑，“登舷！”
他第一个跳上“太阳王号”的甲板。
法国水手们看着这个年轻人，他的脸白得像纸，额头上全是冷汗，但他的眼睛在烧。那种光他们见过——不是疯狂，是决心。一个人知道自己时间不多的时候，眼睛就会烧成那样。
拉斐尔的剑很快，快到他的身影在甲板上只是一道模糊的光。他不是在与他们战斗，他是在穿过他们——像水穿过石头，像风穿过树林。每一剑都不致命，但每一剑都精准地打在关节、手腕、脖子上，让敌人失去战斗力。
一支箭从人群中射出来，钉在他的左肩上。他没有停。第二支箭射中他的右臂。他的剑慢了一瞬，但很快又挥了出去。血顺着他的手臂往下流，滴在甲板上，汇成一小滩。他的白色外套被染红了，但他没有后退一步。
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