九龙城寨的雨，总带着股铁锈味。
叶辰站在破败的戏楼前，雨水顺着斗笠的边缘往下淌，在青石板上砸出密密麻麻的小坑。戏楼的朱漆大门虚掩着，门楣上“忠义堂”三个金字早已斑驳，被雨水泡得发胀的楹联垂在两侧，像垂死者的舌头。
“进去吧。”陈家驹的声音从身后传来，他的左臂打着石膏，是上周拦截军火时被流弹擦伤的，此刻正用没受伤的右手按着腰间的配枪，“尊尼·汪在里面等你，说只跟你一个人谈。”
叶辰推开门，吱呀作响的木门仿佛在哭诉这座城寨的过往。戏楼里空无一人，只有正中央的太师椅上坐着个穿丝绸马褂的男人，手里把玩着两颗油亮的核桃，正是“汪氏社团”的龙头，尊尼·汪。他的头发梳得一丝不苟，脸上的刀疤在昏暗的光线下若隐若现，那是二十年前抢地盘时被人砍的，也是他从街头混混变成枭雄的勋章。
“叶警官倒是比我想的更有种。”尊尼·汪抬眼，目光像淬了毒的刀，“敢一个人来见我，就不怕走不出这座城寨？”
戏楼的横梁上突然传来响动，十几个黑衣壮汉掀开破旧的幕布，手里的砍刀在漏进来的雨光中闪着冷光。叶辰却连眼皮都没抬，只是盯着太师椅扶手上的烫金纹章——那是用纯金打造的蛇头，与三年前“蛇毒案”现场发现的印记一模一样。
“你女儿的画展，我去看了。”叶辰突然开口，声音在空旷的戏楼里荡出回音，“画得很好，特别是那幅《城寨的黄昏》，把这里的光都画活了。”
尊尼·汪把玩核桃的手猛地一顿，眼里闪过一丝不易察觉的波动。他的独女汪诗涵是美术学院的高材生，三年前因反对父亲的营生，搬去了英国，从此再没联系。这是他心里唯一的软肋，也是警方一直没敢触碰的雷区。
“你想说什么？”尊尼·汪的声音冷了下来，核桃在掌心被捏得咯咯作响。
“我想说，她下个月要回来办个人展，地址就在湾仔的艺术中心。”叶辰从口袋里掏出张画展邀请函，轻轻放在桌上，“她托我给你带句话，说想在开展那天，看到你穿着西装，而不是马褂。”
横梁上的壮汉们骚动起来，有人已经握住了刀柄。尊尼·汪却抬手制止了他们，目光落在邀请函上——那上面有汪诗涵的签名，字迹娟秀，右下角画着个小小的蛇头，只是蛇嘴里衔着的不是毒信，是朵康乃馨。
“你以为用这个就能让我束手就擒？”尊尼·汪突然笑了，笑声里带着自嘲，“叶警官，你太天真了。我手上有三条人命，走私的军火能武装一个连，就算我现在自首，也得把牢底坐穿。”
“但你可以救那些还没被毁掉的人。”叶辰指着戏楼角落堆积的木箱，“里面的‘白霜’，要是流进学校，会毁掉多少个像你女儿一样的孩子？”他顿了顿，声音陡然提高，“你当年在街头被欺负时，不是发誓要保护所有像你一样的穷孩子吗？现在呢？”
尊尼·汪的脸色瞬间变得铁青。他确实是苦出身，七岁在码头捡破烂，十五岁替人顶罪蹲了半年少管所，二十岁靠着一股子狠劲在城寨站稳脚跟。最初只是想保护身边的街坊，可走着走着，就成了自己最痛恨的那种人。
“我给你留了条路。”叶辰从怀里掏出个U盘，“这里面是你所有仇家的罪证，包括当年陷害你入狱的警署高层。把‘白霜’的分销网络交出来，我可以让你在法庭上获得轻判，还能让你女儿去探监。”
雨越下越大，砸在戏楼的铁皮屋顶上，噼啪作响，像在为这场对峙倒计时。尊尼·汪盯着U盘，又看了看邀请函上的康乃馨，突然将核桃狠狠砸在地上。
“当年在码头救我的那个老警察，是你父亲吧？”尊尼·汪的声音带着沙哑，“他总说，人这辈子，走错一步没关系，只要肯回头，天就不会黑。”
叶辰的心脏猛地一缩。他的父亲叶振雄曾是湾仔警署的警长，二十年前在阻止一场械斗时被误伤，瘫痪在床，去年刚过世。他从未告诉过别人这件事，没想到尊尼·汪竟然还记得。
“他临终前说，当年没拉住你，是他这辈子最大的遗憾。”叶辰的声音有些哽咽，“他让我给你带句话，说城寨的光，从来都不在马褂上，在心里。”
尊尼·汪突然捂住脸，肩膀剧烈地颤抖起来。这个在江湖上横行了二十年的枭雄，此刻像个迷路的孩子。横梁上的壮汉们面面相觑，握着刀的手慢慢松开——他们大多是跟着尊尼·汪长大的，知道他对叶振雄的敬重，更知道他对女儿的疼爱。
“把分销网络的名单拿来。”尊尼·汪抬起头，脸上已满是泪水，“告诉外面的警察，动作轻点，别吓着街坊。”
当马军带着队员走进戏楼时，看到的是这样一幅景象：尊尼·汪坐在太师椅上，手里紧紧攥着那张画展邀请函，任由警员给他戴上手铐；黑衣壮汉们排着队放下砍刀，其中几个年轻的，眼里还含着泪；叶辰站在窗边，看着雨幕中的城寨——那些破败的铁皮屋里，已经亮起了灯，昏黄的光透过雨帘，像撒在地上的星星。
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