这不同于简单的视觉幻觉，它是真正控制感知输入，包括精神上对现实的同步错位，而不只是视觉骗术。
世界仍在运转，街道未变，旧银山的帝旗还在风中猎猎作响——但他忽然觉得，这一切与自己脱钩了。
像是他不再被世界认知为皇帝，而是……某种，异质的存在。
他的四肢开始剧烈痉挛，头颅中的鲸骨结构仿佛被什么锉刀缓慢磨掉，一点点地蜕变、剥离。
“呃啊啊啊啊！！！”
他跪倒在破旧的帝国砖石路上，指甲抓入石缝，发出刺耳的抓挠声。他的皮肤在剥落，鱼鳞脱落，皮层变薄、变白、变软——变得像人类的真皮。
他的头部剧烈收缩，那巨大的鲸头逐渐塌陷、卷缩，如同一块不合比例的软质塑料被重新捏造。
他痛苦得无法言说，但最可怕的，不是痛苦，而是意识的扭曲与混乱。
他的感官告诉他：“你还是皇帝。”
他的精神告诉他：“你是鲸人。”
而现实的投影却缓慢坚定地灌入一个答案：“你只是一个疯癫的人类。”
就在那撕裂的苦痛间，他低头看见了。
水迹。
一小滩不知何时浮现于地砖上的水渍，映出倒影。
他颤抖着身体，缓缓低头，水中映出一张布满胡渣、面部削瘦、神情落魄的男人脸。
那不是海嗣的深蓝皮肤，也不是皇帝该有的强横威仪，而是个穿着破烂军装、神情疯癫的老男人，脸颊深陷，眼角皱纹横生——那是人类。
一个疯子。
他的脸。
“……这是什么？是谁？”
他喃喃。
“这不是我，不对不对，这不是我！”
“啊……对的对的，这就是我！这……这是我吗？是我吗？”
他声音开始撕裂，脑中的信念结构开始像玻璃一样碎裂。
破旧帝都上空，风云骤卷，天色陡沉。
圣瓦伦丁缓缓合上那本装帧古旧、书页刻满神秘纹路的书籍。可那本书却没有顺从他的动作停止，它开始自行翻页。
哗哗哗哗哗——
页面疯狂颤动，有某种无法承载的重量正压在书脊之上。
每一次书页掀起，都伴随着嘎吱嘎吱的扭曲响动，如同一只老旧机关正在吃力地转动。
圣瓦伦丁眉头微皱。
他能感受到，整条世界线的抵抗。
在将镜花水月强行投射到诺顿一世那虚构的叙述结构上之后，他的伟大灵性与叙述权柄，开始遭受从四面八方汇聚而来的世界排斥。
他等于在这条被扭曲的极鲨之线中点燃了一枚反物质之核。
镜花水月是一场结构性暴力。
而此刻，他以一己之力，正将虚假皇帝领域掀翻，将其扭曲、否定、改写。
天空开始出现裂痕，像玻璃一样，一道道如蛛网般碎裂的断线从高空扩散。
城市的街灯开始莫名跳闪，连现实中的颜色也开始失真，泛起灰度色调。
世界线正在挣扎。
它不愿这虚假的戏码被扯下面具，它不愿承认诺顿一世只是个疯子，它在试图刺破镜花水月制造的泡泡。
但圣瓦伦丁静静站立，仅凭一人、一伞、一书，就撑起了足以对抗整条异常历史的灵性高墙。
他用自己庞大的伟大灵性将世界线的恶意隔离开来，接着来到诺顿一世的面前，缓缓开口，语声悠远而不带情绪：
“存在的先验不是欺骗……而是选择，在非此即彼的世界里面——人唯有在意识到虚无，并在其中作出选择，才获得本真存在。”
他目光落向地面，落向那个已然跪倒、披着破布、呆呆看着自己倒影的疯子。
“你该清醒了。”
诺顿一世——不，是诺顿，无冕的疯子，虚妄的皇帝，此刻抬起脸，眼中布满破碎的血丝。
他嘴角颤抖，似乎在试图重组自我。
“你不懂……”他喃喃。
“我，诺顿·亚伯拉罕·约书亚，不是什么可怜人类！我不愿做无名尸骨里腐烂的碎肉，我要成为帝王，哪怕是疯王！”
他抬起双手，张开双臂，仿佛要拥抱那片满是裂痕的世界：
“我登上了舞台，哪怕舞台是纸糊的，我也要穿上金蓝礼服，对世界宣布我的法令。”
“我告诉鸽子，它们是我的空军。”
“我告诉街头流浪汉，他是我的枢密大臣。”
“我命令这城不许战乱，不许仇恨，不许剥削！”
“就算这些话无人听见，但只要我相信，它就不是谎言，它就是……存在！”
他忽然收声，垂下头，语气低沉如囚徒：
“……不是吗？”
“你又怎么知道……疯子和王者之间，究竟有什么区别？”
他的声音彻底低了下去，像是自言自语：
“如果一切都是虚无，那我，至少是唯一将虚无戴上皇冠的人……”
圣瓦伦丁静静站立在诺顿面前，他轻轻摇了摇头，语声缓慢、悲悯，像是牧师为疯人吟唱的哀悼诗：
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