情绪平复后，陶渱回到休息区，依然时不时摩挲着口袋里那个小木马。
心里有种饱胀的、温暖的东西，驱使她想做点什么。
她想起自己随身带着的一本诗集，里面夹着一枚旧书签。
她拿出那枚书签，是很普通的硬卡纸，边缘有些磨损了，正面是一幅手绘的简单小花，背面，是她几年前用蓝色钢笔抄写的一首短诗，字迹工整娟秀。
她拿着书签，走到正在和许情看回放的陈浩身边，等他讨论告一段落。
“陈浩。”她轻声叫他。
陈浩转过头。
陶渱鼓起勇气，将书签递过去，脸有些发热：“这个……送给你。
不是什么贵重东西，是我自己做的书签，后面抄了首我喜欢的诗……回礼。”
她说得有点语无伦次，心跳得很快。
送出戏里的道具是一回事，送出自己私人的、带有明显个人印记的物品，是另一回事。
这需要更大的勇气。
陈浩显然有些意外。
他看了看那枚略显陈旧但很整洁的书签，又看了看陶渱微微泛红的脸颊和闪烁却坚定的眼神。
他没有推辞，很郑重地用双手接过。
“谢谢。”他低头看了看书签背面清秀的字迹，轻声念出了诗的名字，然后抬起头，对她笑了笑，笑容很温和，“我很喜欢。
这比任何贵重礼物都好。”
他当着她面，翻开自己随身携带、已经卷了边的《阳光》剧本，找到夹着当天戏份页码的地方，小心翼翼地将那枚书签夹了进去，合上，轻轻拍了拍封面。
这个动作，让陶渱的心彻底安放下来，随之涌起的是更深的暖意。
他知道这份“回礼”的价值。
## 5
那天晚上，一种奇妙的创作冲动萦绕着陶渱。
她没回自己别墅，而是凭着记忆，找到了陈园里那间她偶然发现过的手工室。
里面有些简单的工具和材料。
她找了一块不大的软木，又挑了几把刻刀和砂纸，坐在工作台前。
她想试试，能不能真的自己刻出一个小木马来，不是道具，而是完全属于自己的、倾注心意的作品。
雕刻比想象中难得多。
木料不听话，刻刀总跑偏，她聚精会神，手指却被刻刀柄硌得生疼，进展缓慢。
不知过了多久，门口传来脚步声。
陶渱抬头，看见陈浩端着两杯水站在那里，脸上带着些惊讶，随即化为笑意。
“我说怎么没在住处看到你，原来躲这儿用功呢。”他走进来，把一杯水放在她手边，自己拉了把椅子在她旁边坐下，看着她手里初具雏形但歪歪扭扭的木块，“想刻什么？”
“马。”陶渱有点不好意思地展示着失败品，“但好像……不太像。”
陈浩没笑话她，凑近仔细看了看：“轮廓出来了。
这里，刀要斜着走，顺着木纹……对，轻一点。”他随口指点着，并没有上手代劳。
有了他的点拨，陶渱感觉顺手了一些。
两人就这么并肩坐着，手工室里很安静，只有刻刀刮削木头的沙沙声，偶尔夹杂一两句低声的交流。
“这里弧度可以再圆润点。”
“砂纸先用粗的，再用细的。”
“手累吗？歇会儿。”
时间悄然流逝。
陶渱全神贯注，陈浩也静静陪伴，偶尔喝口水，看着她专注的侧脸和笨拙却认真的动作。
空气里飘着木屑的清香，一种宁静而专注的氛围笼罩着他们。
##
深夜，陶渱终于完成了那个小木马。
虽然依旧粗糙，甚至比道具那个更稚拙，但这是她一刀一刀亲手刻出来的，每一个线条都带着她的温度和心意。
她用砂纸仔细打磨了好几遍，直到表面摸起来光滑温润。
她拿起完成的小木马，在灯下端详了一会儿，然后转过身，递给身旁一直安静陪伴的陈浩。
“这个……送给你。”她轻声说，眼神亮亮的，带着完成作品的满足和一丝不易察觉的紧张，“这次，是真的‘我’做的。”
陈浩看着她掌心那个稚嫩却无比真诚的小木马，又抬眼看看她鼻尖上不知何时沾上的一点木屑和亮晶晶的眼睛。
他没有说任何客套或夸奖的话，只是伸出双手，像接过什么珍宝一样，小心地接了过来。
他的指尖不可避免地轻轻擦过陶渱的掌心。
那一触，温暖而短暂，却像带着细微的电流。
“谢谢。”陈浩的声音低沉而认真。
他仔细看着手里的小木马，然后，将它珍而重之地放进了自己衬衫胸前的口袋里，还轻轻按了按，仿佛要确认它安稳地待在那里。
放好木马，他的手指似乎无意识地，又在那口袋边缘停留了一瞬，才完全收回。
这个细微的动作，和他指尖残留的、拂过她掌心的触感，让陶渱的心跳漏了一拍，脸颊微微发热。
“不早了，我送你回去。”陈浩站起身，语气自然。
回去的路上，两人都没怎么说话。
但陶渱知道，自己衬衫口袋里，装着陈浩送的道具小木马；而陈浩的衬衫口袋里，装着她亲手雕刻的、真正的小木马。
某种无形的、温暖的纽带，通过这两个小小的、粗糙的木雕，悄然连接，并深深烙印在了这个深夜里。
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