他苦着脸夹起西兰花，却在母亲转身时，偷偷把肉片夹进我的碗里，像极了我小时候，他把自己的鸡蛋分给我时的模样。
深夜，书房的灯光依然亮着。我看见他伏在新的军事地图前，戴着老花镜看得出神。月光从窗外漫进来，照亮他发间的银光，却照亮不了他眼底，比月光更亮的，属于军人的，永不熄灭的星火。
我握着温热的搪瓷缸推门而入时，作训服的肩章擦过门框，发出轻微的剐蹭声。
"爸，恭喜你。"我抬手敬了个标准军礼，搪瓷缸里的大麦茶晃出涟漪。
他抬头时，镜片后的眼睛在灯光下泛着暖意，却掩不住眼尾的疲惫："臭小子，在自家还来这套？"
话虽这么说，却在我提起新将官服时，指尖不自觉地摩挲了下肩章盒的金线，仿佛在确认这分量是否该由父子俩共同承担。
我望着他发间的银光，忽然想起18岁那年，他送我去学校报到，临走前在靶场亲自为我调校第一把配枪。
那时的我总以为，父亲的肩膀是永远挺阔的，直到在集团军看见他伏在沙盘前熬红的双眼，才懂得四星上将的肩章下，压着多少未说出口的痛。
"您当年在翘头岛写的战术笔记，我全抄了一遍。"我忽然开口，声音混着窗外的风声，"后勤处的老陈说，您设计的野战给养箱还在边防连沿用。"
老顾的笔停在地图上的"智能化后勤枢纽"标记处，铅笔尖在纸上划出半道浅痕。
他转头看我，镜片后的目光比平时柔和许多，像在看某个遥远的回忆："你小子倒会翻旧账。"
他指腹敲了敲桌面的《方案》，"当年在战场，我最怕听见新兵说'没见过和平的样子'，现在倒盼着你们这代人，能把钢枪换成更温柔的守护。"
忽然从抽屉里拿出个牛皮纸袋，里面装着我军校时的战术笔记，翻到某页，泛黄的纸上贴着张旧照片，1999年他在演习场，抱着满身泥污的我，身后是被硝烟熏黑的装甲车。
"你两岁时把我的军功章塞进嘴里，"他指尖划过照片上我攥紧勋章的小手，"现在才明白，真正的传承不是勋章，是看着儿子能在自己没走完的路上，走得更宽。"
窗外的月光漫进来，他忽然起身，从衣柜里拿出件旧大衣，塞到我怀里："带去演习场，1998年抗洪穿过的，内衬口袋里缝着你妈给我塞的平安符。"
大衣带着陈年樟脑味，却在领口处留着淡淡药香，是他手术后常贴的止痛膏味道。
我抱着大衣，忽然想起他教我打背包时的模样，"其实我害怕，"
我低声说，"害怕像您一样，把青春全熬成了地图上的标记。"
老顾突然抬手，重重拍在我肩上，"臭小子，军人的青春本就是用来标记山河的。"他指了指桌上的《新型战场指挥系统方案》，"你研发的后勤智能调度系统，比我当年扛的钢枪管用百倍。"
月光映着他新戴上的将官衔，光芒万丈，却不及他眼中倒映的，我第一次实弹射击时的紧张模样。
"去睡吧，明天你还要回团里。"他揉了揉我头发。
台灯的光映着他的侧脸，皱纹里盛着岁月，却盛不住眼底，比星光更亮的，属于军人的，属于父亲的，永不褪色的期许。
月光漫过窗台上的虎皮兰，叶片在夜风里轻轻摇晃，像在致敬某个无声的传承。
我忽然懂得，所谓父子军人，从来不是使命的重复，而是父亲这样的人，把忠诚与担当活成火炬，让儿子在他的光影里，看见什么是真正的强军之路，是穿上将服时的挺直腰板，也是俯身研发时的专注目光，是用一生践行的，对国家与家人的，永不背叛的誓言。
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