沈涛瘫软在副驾驶座上，大口喘着粗气，全身上下没有一块骨头不在痛。
他从湿透的口袋里摸出一盒早已泡烂的香烟，看了一眼，又随手扔出窗外。
耳机里传来了林世诚的声音，伴随着键盘敲击的脆响。
都发出去了。
十分钟内，这段录音会出现在全球六十家主流媒体的头版，还有蒋氏集团每一个子公司的内网上。
他完了，不管是商业上还是法律上。
沈涛闭上眼，靠在椅背上：知道了。还有事？
那边沉默了两秒。
你父亲的遗嘱，刚刚解密了最后一页。
林世诚的声音变得有些古怪，那不是给你的财产，是一个开曼群岛的匿名账户，里面有一笔巨款。
给谁的？
给你的。
但必须要你完成一份新的名单。
林世诚顿了顿，名单上的人，都是当年参与那个计划的‘股东’，蒋先生只是其中之一。
沈涛猛地睁开眼，看着窗外漆黑的夜空。
原来这根本不是结束，那个死老头子，即便死了十五年，也要把儿子算计在棋盘里。
这活儿我不接。沈涛冷冷地说。
这恐怕由不得你。林世诚叹了口气，看看你们的雷达吧。
沈涛下意识地看向仪表盘。
在雷达扫描的绿色扇面上，两个红点正以惊人的速度从三点钟方向切入。
那不是警方的巡逻机。
那速度，是F-22。
“关掉所有电子设备。”
沈涛的声音在发动机的轰鸣中显得异常平静，像是在吩咐服务员撤下一个脏盘子。
“那是F-22，关掉也是死。”阿生虽然嘴上这么说，手却已经把仪表盘上所有能拔的断路器全部拔了出来。
机舱内瞬间陷入一片死寂，只有老式螺旋桨在拼命搅动气流。
没有热诱弹，没有干扰吊舱，这架老古董在第五代战机面前就像只在鹰爪下扑腾的麻雀。
“贴海飞。雷达有杂波盲区，只要够低，我们就是海浪。”
阿生咬着牙，操纵杆猛地向前一推。
失重感瞬间袭来，胃里的酸水差点涌上喉咙。
海面像一堵黑色的墙迎面撞来，在那堵墙即将拍碎机头的瞬间，阿生拉起了机头。
起落架刮擦着海浪，发出令人牙酸的摩擦声。
前方出现了长岛北岸的点点灯火。
那是一处私人游艇俱乐部的码头，正在举行某种名流派对。
穿着晚礼服的男男女女正端着香槟，看着这架庞然大物像一只断腿的信天翁，带着满身的海腥味和黑烟，“轰”地一声砸在离栈桥不到五十米的水面上。
巨大的水花溅了那些几十万美金的礼服一身。
尖叫声此起彼伏。
沈涛没有理会那些惊慌失措的富人。
他在机舱停稳的第一时间踹开了舱门，跳进冰冷的海水里，拖着像死狗一样的阿生爬上了岸边的礁石区。
他从防水袋里摸出一台备用的卫星电话。
屏幕刚亮，一条乱码信息就跳了出来。
是林世诚发来的。
乱码是因为信号被强行加密干扰了，这意味着那个叫“黑章”的组织已经动手了。
沈涛看了一眼那个正在报警的富豪，随手把卫星电话扔进海里，转身钻进了旁边的防风林。
曼哈顿中城，律师楼，地下二层设备间。
这里的空气浑浊，充满了机油味。
沈涛用从消防箱里拆下来的斧头，两下就把中央空调的主机管道劈开了一个豁口。
“嘶——”
大量制冷剂像白色的幽灵一样喷涌而出。
是氟利昂。
这种气体比重比空气大，无色无味，但在这种高压释放下，迅速吸热会让空气中的水分凝结成浓重的白雾。
更重要的是，它能排挤氧气。
沈涛从战术包里掏出一个半面式防毒面具扣在脸上，看了一眼手腕上的机械表。
二十三楼。
根据林世诚发来的建筑图纸，那部直达顶层的专用电梯，会在三十秒后到达这一层进行例行停靠——这是沈涛刚刚在那台终端机上修改的指令。
电梯井里传来了钢缆运行的嗡嗡声。
沈涛站在浓重的白雾里，调整了一下呼吸。
他的肋骨还在隐隐作痛，那是刚才坠机的后遗症，但他现在的状态比任何时候都清醒。
“叮。”
电梯门滑开。
里面的四个人显然没预料到这扑面而来的白雾。
站在最前面的那个金发男人反应极快，手中的消音手枪几乎是下意识地指向门外。
是卡尔。
沈涛没有躲。
他在门开的一瞬间，身体已经贴着地面滑了进去，手中的战术匕首像毒蛇的信子，直接挑断了卡尔持枪手的手筋。
没有惨叫，因为缺氧和骤然的低温让人的神经反应变慢了半拍。
卡尔想退，但身后是他的三个手下，狭窄的轿厢成了他们的棺材。
沈涛起身的瞬间，左手扣住了卡尔的喉结，利用对方的身体做盾牌，挡住了后面慌乱中射出的一发子弹。
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