铲子翻动。
饭倒进去，和蛋碎混合在一起，铲子不停地翻炒，米饭在锅里跳动。
火腿丁，番茄粒，依次放入。
一点点酱油，顺着锅边淋下去，激起一股浓郁的酱香。
最后是葱花。关火，装盘。
两碗炒饭摆在餐桌上。
金黄色的蛋碎裹着米粒，点缀着红色的番茄粒和翠绿的葱花。冒着热气。
“不错。”林锋坐下来，拿起勺子，先舀了一口放进嘴里。嚼了两下，“盐多了。”
“你上次说我炒的太淡。”
“上次是上次。”
“那你到底要多少盐？”
“刚好。”
“刚好是多少？”
“就是你觉得差不多再少放一点的那个量。”
谢无争低头吃了一口自己的那份。
确实有一点点咸。
但也不是不能吃。
林锋虽然嘴上挑剔，但手上的勺子没有停过，很快就见了底。
吃完饭，谢无争又洗了碗。
林锋在客厅的沙发上换了一个姿势瘫着，这次是趴着的，脸埋在靠垫里，两条腿从沙发边缘垂下来，脚尖悬在地毯上方一点点的高度，有一搭没一搭地晃着。
“下午怎么安排？”谢无争走过来，在沙发旁的单人椅上坐下。
靠垫里传来闷闷的声音：“没安排。”
“一整天都没安排？”
“对。”
“那你打算一直趴在沙发上？”
“有什么不可以的？”谢无争看着他，没说话。
林锋从靠垫里偏出一只眼睛，看了他一眼：“你要是无聊，就去写你的报告。”
“报告交了。”
“那就看录像。”
“休赛期不看录像。”
“那你也趴着。”
谢无争看着沙发上仅剩的一点空间，严格来说，不够一个成年男人趴下。
“没地方了。”
“有。”林锋将自己的身体往里挪了一点，大概腾出了二十厘米的宽度。
谢无争看了看那个显然不够用的空间。
“过来。”林锋闷声。
谢无争站起身，走到沙发边，犹豫了半秒，侧着身子躺了下去。
两个人的身体紧紧贴在一起，沙发的宽度根本不足以容纳两个身高超过一米八的成年男性并排躺下。
谢无争的后背贴着沙发靠背，林锋的后背贴着他的胸口。
中间没有缝隙。
“这怎么趴？”谢无争的声音就在林锋的后颈上方。
“改侧躺了。”林锋说，“有意见？”
“没有。”
谢无争将一只手臂垫在自己的头下面，另一只手自然地搭在了林锋的腰侧。
两个人的呼吸在密闭的空间里交叠在一起。
下午的阳光从阳台方向斜斜地射进来。
“你手又凉了。”林锋轻声说。
“嗯。”谢无争的拇指在他腰侧无意识地蹭了一下。
“不是刚涂了护手霜吗？”
“护手霜管润，不管暖。”
“......逻辑鬼。”
林锋抬起自己的手，向后伸，摸索着抓住了谢无争搭在他腰上的那只手，他将那只微凉的手握住，塞进了自己T恤的下摆里，贴在了肚子上。
腹部的皮肤因为刚才一直被T恤覆盖着而格外温热。
谢无争的手指碰到那片温度的瞬间，微微蜷缩了一下。
“暖了没？”
“嗯。”
“暖了就别动。”
“好。”
两个人就这样，侧着身子，挤在一张并不宽敞的沙发上。
谢无争的手贴着林锋的腹部，能感觉到他每一次呼吸时腹壁的起伏。
平缓的。
有节奏的。
像是某种安稳的潮汐。
“谢无争。”
“嗯？”
“你退役以后......是不是无聊了很多？”
这个问题来得有些突然。
谢无争的手指在林锋的腹部停了一下，然后继续贴着，没有移开。
“一开始有一点。”他如实回答。
“一开始是多久？”
“大概......前三个月吧。”
“后来呢？”
“后来就习惯了。当教练跟当选手不一样，不用自己上场打了，但脑子一样转。有时候甚至更累。”
“比打比赛还累？”
“不是体力上的累。是一种......怎么说呢，看着你们在场上，我在台下，知道应该怎么做但没办法自己去做的那种感觉。”
林锋沉默了一会儿。
“后悔吗？”他问。
“后悔什么？”
“退役。”
谢无争的呼吸在林锋的后颈上轻轻拂过。
“不后悔。”
“为什么？”
“因为我在的位置变了，但我在的地方没变。”
“什么意思？”
“意思是......”谢无争将下巴抵在林锋的肩窝处，声音放得很低，“不管是坐在你旁边，还是站在你身后，我都能看到你。”
林锋的身体微微僵了一下，那只握着谢无争的手指的手，收紧了一点，翻了个身，面对着谢无争。
两个人的距离近到鼻尖几乎要碰到一起。
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