【从青训少年，到带领YS重返巅峰的世界冠军。林锋在YS出道，将他人生中最热血，最辉煌的几年全部奉献给了这支队伍。】
【很遗憾，这把剑折断在了赛场之外。这不仅是YS的损失，更是整个电竞圈的遗憾。我们无法想象他此刻承受的痛苦，因为那双曾经在键盘上创造过无数奇迹的手，如今连握紧一个水杯都变得艰难。】
【再见，Abyss。YS永远是你的家。】
评论区已经彻底崩溃了。
粉丝的哭嚎、谩骂、不甘心，甚至有人扬言要去巴黎把凶手找出来千刀万剐。
但这些愤怒在残酷的现实面前，显得那么苍白无力。
一个时代结束了。
以一种最屈辱，最荒诞的方式。
半年后。
初夏的傍晚。
餐馆里的吊扇发出“呼啦呼啦”的噪音，勉强搅动着带着浓重油烟味的空气。
穆雪松站在后厨的洗碗池前，双手泡在满是洗洁精泡沫的温水里，拿着一块钢丝球，用力擦洗着一个生锈的铁锅边缘。
水流冲刷着盘子。
“老板！结账！”外面传来食客的喊声。
“来了。”穆雪松应了一声。
他在围裙上胡乱擦了两下满是泡沫的手，走出后厨。
收钱，找零，抹桌子。
动作熟练而机械。
等最后一桌客人离开，巷子里已经彻底黑了下来。
穆雪松拉下卷帘门，他回到店里，给自己下了一碗清水挂面，滴了两滴香油，坐在最靠里的那张桌子旁。
吃了一半。
他停下筷子，从裤兜里摸出手机。
点开微信，找到那个熟悉的头像。
不是柴犬了。
穆雪松看着那个纯黑的方块，点下了语音通话键。
北美现在应该是早上。
“嘟......嘟......”
漫长的等待音。
就在穆雪松以为对方不会接的时候，电话通了。
“喂。”
东明的声音传过来。
带着困意和沙哑，背景音里隐约能听到键盘敲击的微弱声响。
“吵醒你了？”穆雪松的声音放得很轻。
“没。”东明在那头似乎翻了个身，布料摩擦的声音传过来，“刚结束复盘，还没睡。怎么了？”
穆雪松看着碗里有些坨掉的面条。
“他......有消息吗？”
没有提名字。
但他们都知道说的是谁。
电话那头沉默了足足有半分钟。
“还是那样。”东明开口了，“联系不上。电话关机，微信不回。小张去他以前住的地方找过，房东说他上个月就退租了。”
穆雪松握着手机的手指微微收紧：“报警呢？”
“报了。”东明苦笑了一声，“警察说他是个成年人，没有受到人身限制的证据，失联不能立案。更何况......”
东明停顿了一下。
“更何况那边的案子，也结了。”
穆雪松猛地抬起头：“结了？”
“嗯。昨天律师发来的消息。”东明的声音有些发抖，“那人被抓了，判了，档案封存了。”
穆雪松没说话。
“你知道吗？”东明的声音软了下来，“上个月，有人在一个小酒吧里看到他了。”
穆雪松的心跳漏了一拍：“他怎么样？”
“烂透了。”东明吐出这三个字，“那人拍了张照片发给我。他坐在角落里，桌子上全是空酒瓶。头发很长，胡子拉碴。那只右手......”
东明吸了吸鼻子：“那只右手连酒杯都端不稳，一直抖。他最后是用左手拿着酒瓶直接往嘴里灌的。”
穆雪松闭上眼睛。
“我去那个酒吧找过他，但我去晚了，没找到。”东明在电话那头哭出了声，“他废了，雪松。他自己把自己放弃了。”
穆雪松不知道该说什么。
任何安慰的话语在那种打击面前，都显得极其虚伪。
“你在那边，好好打。”穆雪松最终只能憋出这么一句干巴巴的话。
“打个屁。”东明吸了吸鼻子，“北美这帮人根本不懂配合。我就像个雇佣兵，拿钱办事。每天打卡上下班。没意思透了。”
“东明哥。”
“嗯？”
“照顾好自己。”
“你也是，餐馆生意还行吧？”
“还行，饿不死。”
电话挂断了。
穆雪松看着逐渐暗下去的手机屏幕，他端起那碗已经彻底凉透的面条，拿起筷子，大口大口地往嘴里塞。
面条结成了一团，很难下咽。
他硬生生地咽下去。
眼泪砸在碗里，混进清淡的面汤里。
一年又一年。
老城区的小餐馆换了个新的排风扇，油烟味没那么重了。
穆雪松很少笑，每天机械地重复着洗菜、切菜、炒菜的动作。
手上的茧子越来越厚。
他不再关注任何电竞比赛。
只是偶尔在给东明打电话的时候，能听到一点关于那个圈子的只言片语。
那些曾经熟悉的名字，一个个退出了那个光鲜亮丽的舞台，散落在生活的各个角落里，变成了面目模糊的普通人。
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