第一章：归途
雨刮器在挡风玻璃上徒劳地摆动，像某种濒死生物的挣扎。陈默握着方向盘，指节因用力而泛白。车灯切开浓稠的夜色，却照不透前方三米之外的迷雾。
导航在十分钟前彻底罢工，屏幕定格在一片死寂的灰色上，连时间都停止了跳动。他试图重启，但车载系统毫无反应，仿佛被某种无形的力量抽走了灵魂。
“该死。”他低声咒骂，声音在狭小的车厢里显得格外空洞。
这是他从省城返回雾溪镇的第三个小时。原本四小时的路程，因为这场突如其来的山雾和导航失灵，变得漫长得像一场没有尽头的噩梦。雾溪镇，他离开整整十年的地方，如今正以一种近乎敌意的姿态，将他包裹在潮湿与未知之中。
十年前，他十七岁，带着满身的伤痕和一颗破碎的心逃离这里。如今，二十七岁的他，带着一身疲惫和一封来自镇派出所的信，被迫踏上归途。
信是三天前寄到他在省城的工作室的。信封上没有邮戳，没有寄件人信息，只有一行用钢笔写下的、略显潦草的字迹：
“陈默，你母亲不是病死的。回雾溪镇，找林砚。”
字迹很陌生，但“林砚”这两个字，却像一根生锈的针，狠狠扎进他记忆深处最不愿触碰的角落。
林砚，他高中时的同桌，也是他离开雾溪镇前，最后一个说话的人。
车窗外，雾气愈发浓重，几乎要凝结成水珠贴在玻璃上。陈默放慢车速，轮胎碾过湿滑的路面，发出沉闷的声响。他记得这条路，十年前，他就是沿着这条路，在同样的雨夜，头也不回地离开了雾溪镇。
那时他以为，只要走得足够远，就能把那些潮湿的记忆、那些令人窒息的流言、还有那个雨夜里母亲苍白的脸，全都甩在身后。
但他错了。
有些东西，不是距离能隔绝的。它们像这山间的雾，无声无息，却无处不在，一旦你停下脚步，就会重新将你吞没。
前方出现了一个模糊的路标，在雾中若隐若现。陈默眯起眼，勉强辨认出上面的字迹：“雾溪镇，3km”。
他深吸一口气，踩下油门。
车子缓缓驶入镇子的边缘。路灯昏黄，光晕在雾中扩散成一团团浑浊的橘色，像垂死之人的眼睛。街道两旁的房屋大多熄了灯，只有零星几扇窗户透出微弱的光，在雾中摇曳，如同鬼火。
镇子比他记忆中更加安静，也更加衰败。许多老屋的墙皮剥落，露出底下灰黑的砖石，像一张张沉默而苍老的脸。偶尔有野猫从巷口窜过，影子在雾中一闪而逝，快得让人怀疑是否真的存在。
陈默按照记忆中的路线，将车停在镇子东头的一栋老式砖房前。这是他母亲生前的住所，也是他长大的地方。
他熄了火，坐在驾驶座上，听着雨点敲打车顶的声响。引擎的余温在逐渐冷却，车厢里的空气变得冰冷而凝滞。
他没有立刻下车。
十年了。
他以为自己早就准备好了。可当真正站在这栋房子前，他才明白，有些准备，永远都不够。
他推开车门，冷雨立刻扑面而来，打湿了他的头发和肩膀。他裹紧外套，快步走向那扇熟悉的木门。门锁已经生锈，他费了些力气才将钥匙插进去，转动。
“咔哒。”
门开了。
一股混合着霉味、灰尘和某种难以言喻的甜腥气息，从门内涌出，瞬间将他包围。
陈默站在门口，没有开灯。
黑暗像潮水一样漫过他的脚踝，爬上他的膝盖，最终将他整个人淹没。他凭着记忆，摸索着走到墙边，按下开关。
“啪。”
灯没亮。
他皱了皱眉，又按了几次，依旧毫无反应。停电了？还是线路老化？
他掏出手机，打开手电筒。苍白的光束在黑暗中划出一道窄窄的路，照亮了玄关处积满灰尘的鞋柜，和墙上那张褪色的全家福。
照片里，母亲穿着碎花连衣裙，笑容温婉，父亲站在她身旁，表情严肃，而他，十七岁的少年，眼神躲闪，嘴角紧抿，像随时准备逃离。
陈默盯着那张照片看了几秒，然后移开视线，光束扫过客厅。
家具都还在，但都蒙着厚厚的白布，像一具具静默的尸体。空气中弥漫着一种被时间封存的死寂，仿佛这栋房子在他离开的那一刻，就停止了呼吸。
他走向厨房，想看看是否还有水。手电筒的光扫过灶台、水槽、橱柜，一切都在原位，只是蒙尘。
然后，他停住了。
光束落在灶台旁的墙壁上。
那里，原本应该挂着日历的地方，现在贴着一张泛黄的纸。纸上用红色的笔，歪歪扭扭地画着一个符号——一个被圆圈包围的、类似眼睛的图案。
陈默的呼吸骤然一滞。
他认得这个符号。
十年前，母亲死后，他在整理遗物时，曾在她的日记本最后一页，看到过一模一样的图案。当时他以为那是母亲随手涂鸦，并未在意。
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