一扇又一扇的门。
木门，漆成深色，每一扇门上都嵌着一块毛玻璃，玻璃后面透出微弱的光。那些光不是电灯的光，而是一种更柔软的、像烛火一样轻轻跳动着的亮。我放慢脚步，经过第一扇门的时候，透过那块模糊的毛玻璃，隐约看到门后有影子在移动。
很多影子。
我不由自主地停了下来，凑近了一些。毛玻璃把里面的景象切割成无数细碎的亮块，我看不太清楚，但能分辨出人影憧憧，似乎在来回走动。有低低的说话声从门缝里渗出来，听不清内容，只有语气的起伏——有人似乎在笑，有人在叹气，还有一个声音在哭，那种压抑的、不愿被人听到的哭声，像一个受了委屈的孩子躲在被子里。
那个哭声让我停了步。
它太熟悉了。那是我自己的哭声。
我的手搭上了门把手。
金属冰凉，比正常的门把手要凉得多，那种凉意像是从很深很深的地方渗上来的，不是表面的低温，而是整个物体本身就是冷的。我轻轻转动把手，咔嗒一声轻响，门开了一条缝。
一只手从身后伸过来，按住了门板。
他的手。苍白的手指，修剪得整整齐齐的指甲，轻轻抵在深色的木门上，力道不大，却让门纹丝不动。
“还不是时候。”他说。声音很近，近到像是贴着我后脑勺说出来的，但我没有感觉到他的呼吸。没有温度，没有气流，只有那句话本身，像一个独立的物体被放进了空气中。
我回过头。
他站在我身后半步的位置，和那张照片里一模一样。半臂的距离，眼镜后面的眼睛低垂着，看着我的脸，嘴角没有任何弧度。月光照不到这里，走廊里只剩我手机屏幕发出的冷白色光，那光从下往上打在他的脸上，让他的五官看起来像一张被漂白过的面具。
“那些门里面是什么？”我问。
他没有回答，但他抬起了手。不是按在门板上的那只，是另一只。他的手指指向走廊更深处，那个方向黑得什么都看不见，连尽头那扇窗户的月光都已经消失了。
“你该看的是那里。”他说。
“那里有什么？”
他没有回答，收回手，安静地看着我。那个眼神让我想起那张叠成纸鹤的纸巾，想起折痕上那些工整的、耐心的线条——他在等我做决定。
等我自己走过去。
我深吸一口气，松开了门把手，继续往前走。
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