九月的风刚卷走夏末最后一丝燥热，楼下刘姨家阳台就飘来熟悉的咸香。那香味裹着阳光晒透的干爽，混着坛口渗出的酱油色汁水气息，顺着老式居民楼的防盗窗缝隙钻进来，勾得我放下写作业的笔，趴在窗台往下望——刘姨正踩着小板凳，把竹筐里码得整整齐齐的芥菜往大陶坛里塞，蓝布围裙上沾着星星点点的盐粒，像撒了把碎雪。
“囡囡又馋啦？”刘姨抬头看见我，手里的木杵顿了顿，笑着把鬓角的碎发别到耳后。她的声音带着北方人特有的爽朗，穿过两层楼的距离，还能听出藏在尾音里的暖意。我红着脸点头，想起去年这时候，也是这样的季节，刘姨端着半罐腌好的雪里蕻来敲门，罐口蒙着的纱布还带着刚揭开的潮气。
那天放学回家，我刚掏出钥匙，就听见对门“吱呀”一声开门。刘姨拎着个青花瓷罐站在门口，罐沿印着缠枝莲纹样，边角被岁月磨得发亮。“你妈今天加班，我看你放学早，给你拿点咸菜配粥。”她说话时，指尖无意识地摩挲着罐身，那是她常年做家务留下的习惯——指腹带着薄茧，蹭过瓷面时会发出轻微的摩擦声。我接过罐子，入手沉甸甸的，罐里的雪里蕻切成碎段，裹着琥珀色的酱汁，油花在阳光下泛着细碎的光。
“这咸菜得用霜降前的芥菜，霜降后菜心会发苦。”刘姨靠在门框上，絮絮叨叨地跟我讲起腌菜的门道。她的眼神飘向远处的老槐树，像是在回忆什么，“我嫁过来那年，你刘叔他妈教我腌菜，说腌菜就像过日子，盐多了齁，盐少了坏，得拿捏准分寸。”她伸手比了比，“那时候用的坛子，比这个还大，能腌五十斤菜，过年时端给邻居，一家一罐，整个楼道都是这味儿。”
我抱着罐子进屋，刚揭开纱布，咸香就裹着脆嫩的气息扑过来。盛出一小碟，就着刚熬好的小米粥吃，芥菜的脆爽在齿间炸开，酱汁的咸鲜渗进粥里，暖得胃里熨帖。那天我吃了两大碗粥，连带着把小半碟咸菜都扫光了。晚上妈妈回来，看见空了一半的咸菜罐，笑着说：“你刘姨的手艺，在这老楼里可是出了名的，以前你张奶奶总说，就着刘姨的咸菜，能多吃一个馒头。”
后来我总爱趴在窗台看刘姨腌菜。她腌菜的步骤像一套固定的仪式：头天把芥菜摊在阳台晒，晒到叶子发蔫却还带着韧劲；第二天一早，把菜放进大盆里，撒上粗盐，用手反复揉搓，直到菜叶渗出汁水，指尖泛着通红；然后一层菜一层盐地往坛子里码，每码一层，就用木杵压实，直到菜汁没过菜面，再封上坛口，用黄泥和稻草糊住缝隙，只留一个小小的透气孔。
“为啥要留透气孔啊？”有次我忍不住喊出声。刘姨停下手里的活，探出头来解释：“菜在坛子里会发酵，要是闷得太严实，坛子会炸。”她指了指阳台角落的旧坛子，“前年就炸过一个，碎片溅得满阳台都是，还好没伤到人。”说着，她从兜里掏出个小布包，里面装着晒干的花椒和八角，“最后要把这个塞到透气孔里，既能防虫，又能添点香味。”阳光落在她的脸上，眼角的皱纹里都盛满了笑意，那笑容像坛子里的咸菜，带着岁月沉淀的温润。
去年冬天，老楼里要加装电梯，施工队来了之后，楼道里整天吵吵嚷嚷的。有天我放学回来，看见刘姨站在楼下，眉头皱得紧紧的，手里攥着个破了口的咸菜罐。“刚熬的酱油洒了，”她声音里带着点委屈，“本来想给你家送点新腌的萝卜干，这下全泡汤了。”我看着她围裙上的酱油渍，心里有点发酸，刚想说“没关系”，就看见妈妈从楼上下来，手里拿着块新围裙：“别心疼了，罐子碎了再买，酱油洒了再熬，正好我今天买了萝卜，咱们一起腌。”
那天晚上，我家的厨房格外热闹。刘姨教妈妈切萝卜，萝卜要切成手指粗细的条，不能太细，否则腌出来会软塌塌的；妈妈则忙着烧酱油，锅里放着八角、桂皮、香叶，咕嘟咕嘟地煮着，香味飘得满楼道都是。我在旁边帮忙递东西，看着刘姨和妈妈站在灶台前，一个切菜一个煮酱，说话的声音混着锅里的咕嘟声，像一首温暖的歌。
“以前我跟你刘叔刚结婚时，住的是小平房，冬天没暖气，就靠腌菜过冬。”刘姨一边切萝卜，一边跟我们讲过去的事，“有年冬天特别冷，腌菜坛子冻裂了，我坐在地上哭，你刘叔安慰我说，没事，咱们再腌，菜没了可以再买，日子总能过好。”她笑了笑，眼里却有点湿润，“后来日子真的好了，有了暖气，能买到新鲜菜，但还是忍不住腌菜，总觉得少了这口，冬天就不完整。”
那天我们腌了两大坛萝卜干。封坛的时候，刘姨特意让我把小布包塞进透气孔：“这是给囡囡的任务，得让你也沾沾腌菜的福气。”我小心翼翼地把布包塞进去，指尖碰到冰凉的坛壁，心里却暖暖的。过了半个月，刘姨来敲门，手里拎着个新的青花瓷罐：“萝卜干腌好了，你尝尝，这次加了点糖，比以前的甜一点。”
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