腊月廿八的风裹着雪粒子，砸在我家糊着旧报纸的窗棂上，发出细碎的“沙沙”声。我缩在炕头，裹着打了补丁的棉袄，盯着灶间那口冷透的铁锅发呆——爸妈去镇上办年货，说好晌午就回，可日头都偏西了，灶膛里的火星子早就灭了，连口热乎水都喝不上。
“咚咚咚”，院门上的铁皮门环突然响了，力道不轻不重，带着熟悉的节奏。我趿着棉鞋跑过去，扒着门缝往外看，雪地里立着个穿藏青色棉袄的身影，手里端着个白瓷碗，碗沿冒着白气，不是邓姨是谁？
“小远，快开门，别冻着了。”邓姨的声音裹在风里，带着点喘，却像温热水似的，一下子把门外的寒气冲散了些。我赶紧拔了门闩，冷风“呼”地灌进来，邓姨下意识把碗往怀里拢了拢，棉袄上沾的雪粒子落在门槛上，很快化成了小水洼。
“你爸妈还没回啊？”邓姨进了屋，先把碗放在炕边的矮柜上，伸手摸了摸我的额头，“没冻着吧？我瞅着你家烟囱没冒烟，就知道你没开火。”她的手粗糙，带着灶台的温度，蹭过我额头时，还能摸到指节上结的薄茧——那是常年揉面、择菜、刷锅留下的印记，像老树皮上的纹路，却暖得很。
矮柜上的白瓷碗还冒着热气，碗沿印着朵淡蓝色的菊花，是邓姨家常用的那套。我凑过去看，面条卧在清亮的汤里，根根分明，上面卧着个荷包蛋，蛋黄裹得严实，边缘泛着金黄的油光，汤里还飘着几片翠绿的青菜叶，是她自家小菜园种的，冬天用土窖存着，脆嫩得很。
“快吃，刚煮好的，再放就坨了。”邓姨把筷子递给我，又转身去灶间，“我再给你烧点热水，屋里太冷了。”她的脚步声在灶间响起来，添柴、划火柴、拉风箱，一连串动作熟练得像在自己家。我捏着筷子，挑起一筷子面条，热气扑在脸上，带着麦粉的清香和鸡蛋的油润，先咬了一小口，面条软而不烂，带着韧劲，汤里放了少许盐和葱花，鲜得很，一点都不寡淡。
“邓姨，您怎么知道我没吃饭啊？”我含着面条，含糊地问。邓姨正往灶膛里添柴，火光映着她的侧脸，眼角的细纹都清晰可见：“早上瞅着你爸妈推着车出门，想着办年货人多，说不定要耽误。刚才路过你家，听着屋里没动静，就知道你这孩子肯定没开火。”她顿了顿，又说，“你爸妈也是，走之前也不把你的饭安排好，万一冻着饿着可咋整？”
我低头扒拉着面条，心里暖烘烘的。邓姨住在我家隔壁，丈夫走得早，儿子在外地打工，平时就她一个人过。可她从来不是个冷清的人，谁家有事，她总第一个凑过去帮忙。张奶奶家的鸡丢了，她跟着找了一下午；李叔家收玉米，她挽着袖子就去掰玉米棒子；我小时候发烧，爸妈不在家，也是她背着我去的村卫生室，一路上把我裹得严严实实，自己的后背却被汗浸湿了。
“慢点儿吃，别噎着，这里还有个蛋呢。”邓姨端着热水过来，放在我手边，“我煮面的时候，总爱多煮一个蛋，想着万一谁家孩子没吃饭，能添一口。你小时候就爱吃我煮的荷包蛋，说比你妈煮的嫩。”
我想起小时候的事，那时候我总爱趴在邓姨家的灶边，看她煮面条。她煮面有个讲究，水开了先把面条撒进去，用筷子轻轻搅几下，防止粘锅底，等面条浮起来，再转小火煮两分钟，然后磕个鸡蛋进去，不搅，让蛋黄慢慢凝固，这样煮出来的荷包蛋，外嫩里流心。那时候我总等不及，邓姨就会笑着说：“小馋猫，再等会儿，好东西都得等。”
正吃着，院门外传来了爸妈的声音，还夹杂着车轮子碾雪的“咯吱”声。我赶紧跑出去，爸妈推着车进来，车上堆着年货，袋子上还沾着雪。“邓姨也在啊？”妈看到邓姨，赶紧打招呼，“这大雪天的，还麻烦您来照看孩子。”
“啥麻烦不麻烦的，邻里邻居的，互相照应是应该的。”邓姨笑着摆手，“我瞅着你们没回，怕小远饿肚子，就煮了碗面给他。”爸放下手里的袋子，搓了搓冻红的手：“真是太谢谢您了，邓姨。我们在镇上排队买肉，耽误了时辰，正担心孩子呢。”
妈从袋子里掏出个油纸包，里面是刚买的糖糕：“邓姨，您拿着，这是镇上老字号的糖糕，热乎着呢，您尝尝。”邓姨推辞了半天，最后还是收下了，又说：“你们刚回来，肯定累了，我先回去了，你们赶紧收拾收拾，也煮点热乎饭吃。”
邓姨走的时候，妈让我把她送到门口。雪还在下，邓姨的身影在雪地里慢慢走远，藏青色的棉袄像一抹温暖的墨色，印在白茫茫的雪地上。她走了几步，又回头冲我摆手：“小远，明天要是没事，来姨家吃饺子啊，姨包你爱吃的白菜猪肉馅。”我使劲点头，看着她的身影消失在拐角，才转身回屋。
回到屋，我看着矮柜上空了的白瓷碗，碗底还沾着少许汤渍，那股淡淡的葱花和鸡蛋的香味，好像还留在碗里。妈正在灶间煮饺子，锅里的水“咕嘟咕嘟”响着，热气腾腾的，很快就弥漫了整个屋子。爸坐在炕边，翻看着买的年货，嘴里哼着小曲，脸上满是笑意。
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