父亲给祖父的伞换完新绳，竹骨在月光里泛着温润的黄。他把伞撑开架在"想家树"下，说要让光河的水汽滋养伞面："木头跟人一样，得闻着家的味才活得久。"女儿举着青瓷碗跑过来，碗里盛着刚凉透的米糕，"太爷爷的伞要吃甜的，"她把米糕碎屑撒在伞面上，风一吹，碎渣落在光河里，像给游动的光斑撒了把糖。
社区的"老物件档案馆"正式开放那天，来了位白发苍苍的老人。他颤抖着抚摸祖父的伞柄，说这竹纹跟他家丢失的传家伞一模一样。"当年战乱弄丢了，"老人的眼泪滴在"李"字的刻痕里，"我娘总说，伞在，家就在，可我连伞影都记不清了。"女儿把伞影拓片送给老人，说："这是光河的密码，您带回去，照着拓片找，准能在梦里见着您家的伞。"老人捧着拓片的手在发抖，像捧着失散多年的亲人。
表妹带着孩子来社区过春节，小家伙已经会清晰地喊"太爷爷的伞"。他摇摇晃晃扑向伞骨，小手在竹节上摸索，突然指着某处咯咯笑——那里有个极小的牙印，是我小时候啃伞柄留下的。"这孩子，"表妹笑着擦去他嘴角的口水，"总爱啃硬东西，唯独对这伞柄，轻得像在亲吻。"父亲说这是"骨血里的认亲"，就像光河里的鱼，隔着再远的水，也能闻到同类的味。
初春的雨丝织成网时，女儿和社区的孩子们在光河边种"记忆花"。花籽是从各家老物件里收集的：祖父伞骨缝里的桂花籽，祖母布鱼里的艾草籽，张奶奶青瓷碗底的莲籽。"等花开了，光河就更香了，"女儿把花籽埋进土里，用祖父的漆刷轻轻压实，"太爷爷说，花根会顺着光河的方向长，长到每个有等待的门后。"那个失去爷爷的小男孩，把自己刻的木牌插在花丛旁，红漆在雨里像颗跳动的心脏。
父亲的老手艺课收了个"成年班"，学员都是在外打拼的年轻人。他们学着刻木牌、绣布鱼，说要给老家的父母寄份"会发光的思念"。有个程序员总在深夜留下练习，他刻的"家"字歪歪扭扭，却在每个笔画末端都刻了小小的光："我爸总说我写的字没温度，这次让他摸摸带光的。"结业那天，每个人都把作品放进"时光邮筒"，铜制的邮筒在光河里泛着青，像只守在岸边的老龟，驮着所有牵挂往河的尽头游。
盛夏的光河涨水时，"想家树"的果实熟了。青绿色的果子坠满枝头，摘下来凑近闻，竟有米糕的甜香。女儿组织孩子们把果实分给社区每户人家，说要让"家的味道"住进每个门后。那个痴呆的老爷爷突然清晰地说："这果子得留两颗，给撑伞的和织鱼的。"众人愣了愣才反应过来，他说的是祖父和祖母。父亲把两颗最饱满的果实放进青瓷碗，摆在民俗角最显眼的地方，碗沿的光纹里，仿佛真的有两双温柔的眼睛在笑。
重阳节的"光河夜航"成了社区的新传统。家家户户把写满思念的灯笼放进光河，祖父的伞被当作领航灯，竹骨间的小灯在夜色里亮成串，"李"字的影子在水面游成河。表妹带着孩子来放灯，小家伙的小手攥着盏迷你铜模灯，灯影在他脸上晃，像条游动的鲤鱼。"这孩子今晚总念叨'门开了'，"表妹指着灯笼漂去的方向，"怕是太爷爷在河尽头招手呢。"
我抱着熟睡的女儿往回走时，她的手心还攥着颗"想家树"的果实。光河上的灯笼还在漂，最远的那盏已经成了个小点，却仍在夜色里亮着，像颗不肯熄灭的星。父亲站在"想家树"下，正给祖父的伞收绳，月光落在他银白的头发上，像落了层光的碎屑。"你看，"他朝我扬了扬下巴，"只要这伞还能撑开，只要门后总有人笑着等，光河就永远不会干涸，家就永远都在。"
夜风里传来铜模碰撞的轻响，是妻子在厨房准备明天的米糕。女儿在梦里翻了个身，嘴角沾着的果泥在月光下闪，像颗小小的糖。远处的光河还在静静流淌，载着灯笼、思念和无数细碎的暖，往每个等待的门后去。我突然懂得，所谓永恒从不是物件的不朽，而是那扇永远虚掩的门，门后那盏亮着的灯，和灯下那个笑着说"回来了"的人——他们才是光河的源头，是所有牵挂最终流淌的方向。
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