夜，已经死了。
汴京城的活气，仿佛被一只无形的大手，一寸寸地压进了冰冷的青石板下，再也渗不出一丝声息。
只有更夫的梆子声，在空旷死寂的街巷里孤独地游荡，一下，又一下，像一缕招不回的魂，敲在生者的心上，也敲在死者的碑上。
城西，废弃的漕运货栈。
空气里弥漫着一股复杂而刺鼻的气味——木头腐朽的霉味，茶叶受潮的涩味，以及……一股无法被任何气味掩盖的，铁锈般的血腥味。
周邦彦就坐在这片凝固的死气里，一动不动。
他面前的矮几上，摊着一副七巧板。
木片散乱，其中几块，黏着已经干涸发黑的血迹。
小葫芦的血。
那个总是在他凝神思索时，会踮着脚尖，悄无声息地为他添上一碗热茶的少年；那个在不良井的酷刑下，遍体鳞伤，却依旧用尽最后力气，大声背诵《商君书》来嘲讽这吃人世道的少年。
他，死了。
一股尖锐的刺痛，从周邦彦的太阳穴深处炸开，迅速蔓延至整个头颅。这是“拱圣遗术”的代价。它赐予他超越常人的五感，也迫使他一遍遍地，沉浸式地，体验亡者最后的痛苦与绝望。
他仿佛能看见，小葫芦倒在血泊中，颤抖的手指是如何艰难地，将这几块木片摆成了最后的形状。
他伸出手，指尖拂过那些带血的木片。
动作轻柔得，像是在触碰一件刚出生的婴孩，又像是在抚摸一件绝世的瓷器，生怕一用力，连同那上面附着的、少年最后的执念，都会一并碎裂。
冰冷的木片，却烫得他指尖狠狠一颤。
没有眼泪。
极致的悲恸，是在胸腔里无声燃烧的一团业火。火不出，泪不流，只将五脏六腑都焚烧成一片焦土。
他开始拼凑。
每一个动作，都像是在进行一场庄严而悲怆的仪式。他的手很稳，稳得可怕，仿佛这双手天生就是为了拼接破碎的东西——破碎的线索，破碎的希望，破碎的家国。
一座城门的轮廓，在豆大的油灯下，缓缓成型。
城门之下，是一道代表水波的曲线。
西水门。
周邦彦的瞳孔，在一瞬间，缩成了针尖。
“备马。”
他开口，声音嘶哑得像是两块粗粝的砂石在互相摩擦。
他身后的阴影里，六道身影无声无息地站起，整齐划一地将斗笠压下，遮住了各自脸上的悲愤与凛冽的杀意。
他们是“七尺棒”的残部。
曾经的七人，如今只剩六人。
小葫芦的死，已将他们所有人的血，彻底烧开。
子时。
夜色如墨，寒风如刀。
西水门，作为汴河水路入城的咽喉要道，本该是禁军巡防营重兵扼守的铁闸。然而此刻，周邦彦潜伏在百步之外的残垣后，看到的却是几点疏落的灯火，在寒风中抖得像几个受了惊的活人。
守卫，太松了。
松得像一个刻意张开的、致命的陷阱。
他脱下外袍，只着一身利落的夜行衣，身形如一只在黑暗中穿行的狸猫，没有发出一丝声响，便贴近了水门一侧的暗影。
冰冷的河水倒映着天上那轮残月，泛着一层死寂的白光。
巨大的铁木闸门紧闭，黑沉沉的，像一头蛰伏在黑暗中，随时准备择人而噬的洪荒巨兽。
周邦彦的目光，没有停留在闸门上。
他缓缓上移，落在了控制闸门升降的巨型绞盘和那些盘根错节的齿轮上。他是拱圣营统帅之子，自幼便对军械构造烂熟于心，父亲周御曾不止一次地教导他，大宋的强盛，不仅在于刀剑，更在于这些代表着顶尖技艺的机关器械。
只一眼，他就看出了不对劲。
主齿轮旁，多了一个小了整整一号的辅助传动装置。它结构精巧，却带着一股子蛮横粗犷的异族风格，与大宋官方制式军械那种严谨、精密的榫卯结构格格不入。
周邦彦的心，猛地沉了下去。
他屏住呼吸，从怀中取出一支细长的铁探针。这是他父亲留下的验尸工具，探针的尖端被打磨得比绣花针还要细，能探入最细微的骨裂。此刻，却成了他探查这致命机关的利器。
他没有去拨动机关，那太鲁莽。
他的目标，是齿轮缝隙间，那些凝固的、毫不起眼的油膏。
探针小心翼翼地伸入，轻轻刮取了一点暗褐色的、异常粘稠的油膏。他将探针收回，凑到鼻下，缓缓闭上了双眼。
整个世界的声音和光影都在退去，只剩下嗅觉，被无限放大。
一股极其细微但无法磨灭的复合气味，瞬间侵入他被“拱圣...术”强化过的感官中枢。
不是寻常保养器械用的猪油或桐油。
油膏的基底里……混杂着狼的油脂！那股独有的腥膻，即便被处理过，也无法完全抹去。
更深一层，还有一种只在辽东极寒之地生长的“龙血草”被焚烧后的焦香。
这是辽国精锐骑兵保养军械和甲胄时，才会使用的独门秘方！狼油与龙血草混合，可以抵御北地严寒，防止机括在滴水成冰的恶劣气候下冻结。
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