我听得脊背发凉：“那怎么办？”
“等雾散了，我去请李道长来看看。”父亲说，“今天谁也别再去坟山了。”
接下来的半天，我们都在不安中度过。雾直到午后才渐渐散去，阳光重新洒满大地，但那诡异的氛围并未随之消失。
下午，父亲真的请来了村里的李道长。这位白发苍苍的老人已经九十高龄，但眼神依然清明。他听完父亲的描述，又去看了一眼爷爷的坟地，回来后闭目沉思良久。
“老哥生前是不是有未了的心愿？”李道长突然问道。
父亲想了想：“他临终前一直念叨着后山的那片祖坟地，说有个老坟塌了没人修。”
李道长点点头：“这就是了。老人放心不下，借物示警。那些蓝花不是邪物，而是引路的，提醒你们别忘了该做的事。”
第二天，我们全家动员，带着工具去了后山的祖坟地。果然，在灌木丛深处，我们发现了一座几乎被遗忘的老坟，墓碑倒塌，坟堆塌陷大半。
我们花了整整一天时间修好了那座老坟，烧纸磕头，告慰先祖。
说来也怪，等我们做完这一切再去看爷爷的坟时，那些妖异的蓝色野花已经全部枯萎消失，仿佛从未出现过。
黄昏时分，我独自站在爷爷坟前。夕阳的余晖给山峦镀上一层金色，远处的村庄升起袅袅炊烟，山风吹过柏树梢，发出沙沙的响声，一切都恢复了往日的宁静与美好。
我忽然明白，最深的恐怖并非来自鬼怪，而是来自我们对未知的恐惧，对传统的忽视，以及对先人嘱托的遗忘。这片土地承载着太多记忆与约定，那些看似诡异的现象，或许只是另一种形式的提醒——提醒我们不要忘记来自过去的声音，不要断掉连接古今的纽带。
清明雾散，山色依旧，唯有敬畏长存人心。
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