但我们能交谈了，用很轻的声音，或者在纸上写字。她一点点想起以前的事，抱着我哭，虽然我没有真实的触感，只有一阵凉意。我们像以前一样说话，各种下流话，我给她讲我笨拙学来的笑话，她听，然后笑。夜深时，她会轻轻哼我们恋爱时常听的歌。
我得活下去，为了她。我打零工，洗过碗，看过仓库，什么都干。赚来的钱，除了最基本的生活，全都攒起来，继续打听。
还阳，这两个字成了我生命全部的目标。我去过更偏远的地方，找更古怪的记载，见过更多奇奇怪怪的人。一次次希望，一次次落空。时间就这么一年年过去。
我三十岁，四十岁，五十岁……头发白了，背驼了，力气小了。小雅的魂魄一直陪着我，还是当年跳下十七楼时的模样，年轻，美好。
我对着镜子刮胡子，看里面皱纹纵横的老脸，再看看旁边空气里她朦胧的影子，心里是说不出的滋味。她总说没关系，能在一起，怎样都好。可我想她能真的碰到阳光，闻到花香，而不是永远做一个影子。
在我八十岁那年，我找到了一个几乎走不动的老道士，临终前给了我一卷破破烂烂的皮子。他说这是“换命”，不是正经路子，凶险，而且需要难以想象的代价和契机。
我研究了几个月，用最后一点积蓄置办了需要的东西。那是一个没有月亮的晚上，在小出租屋里，我按皮子上说的做。过程很安静，没有光，没有声响。只是到某一刻，我感到一种抽离感，很冷，好像有什么重要的东西从我身体里被慢慢拿走了。
然后，我听见了呼吸声。
真实的，带着温度的呼吸声。
小雅躺在屋子中间，胸口开始起伏，皮肤有了血色，睫毛颤了颤，睁开了眼睛。她活过来了，血肉饱满，和当年一模一样，只是眼神里多了五十年的沧桑与哀伤。她坐起来，看到我，眼泪瞬间涌出来。
“你……”她声音有些哑，是真真正正从喉咙里发出的声音。
我想笑，但一张嘴，猛地咳嗽起来，咳得停不下，仿佛肺都要咳出来。小雅扑过来扶住我，她的手是暖的。我这才感到一种前所未有的疲惫和虚弱，像一盏油彻底烧干的灯。
我知道，我的时间到了。我用“换”的，不止是方法，大概还有我最后的一点寿命。
秋天了，窗外的树有些叶子黄了。我说：“老婆，带我去看看枫叶吧。好久没好好看过了。”
她红着眼眶，用力点头。
她给我换上干净衣服，买了把轮椅，小心翼翼地扶我坐上去。我瘦得只剩一把骨头，轻飘飘的。她推着我，慢慢走。阳光很好，暖暖的，风里有落叶的味道。公园里的枫树红得像火，又像晚霞，一片一片，层层叠叠。
我们停在最大的一棵枫树下。头顶全是红叶，阳光透过叶子缝隙洒下来，光斑跳动。
“真好看。”我说。声音很轻，有点喘。
“嗯。”她蹲在我轮椅边，握住我枯柴一样的手，把脸贴在我手背上。她的手很暖，很柔软。我的知觉在慢慢消失，但那份温暖如此清晰。
“对不起，”我看着她的眼睛，她还是那么年轻漂亮，“只能陪你到这里了。”
她摇头，眼泪滴在我手背上，烫的。“是我对不起你……这辈子，下辈子，我都……”
“不说这个。”我努力笑了笑，看着头顶的红叶。一片叶子旋转着落下，擦过她的发梢，掉在我膝头。颜色真艳啊，像血，又像热烈的生命。
视线开始模糊，那片红色在眼前晕开，越来越远。小雅的脸，树，天空，都融进这片温暖的红光里。最后的感觉，是她的手紧紧握着我的，还有她压抑的、破碎的哭泣声，渐渐也听不清了。
风大了些，吹落更多枫叶，红艳艳的，盖在轮椅和老人安详闭合的眼帘上。穿着旧衣的年轻女人伏在他膝头，肩膀颤动，哭声被风吹散在漫天红叶里。
远远看去，像一幅颜色过于浓烈、带着悲伤的油画。
后来这公园的老人们闲聊，有时会提起，很多年前好像有一对奇怪的男女，男人很老，女人很年轻，女人推着轮椅。再后来，只剩那个年轻女人独自来，站在最大的那棵枫树下，一站就是很久。有人说，那棵树后来红得特别厉害，特别持久，像是要把一生的颜色都在那个秋天燃尽。
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